Я работаю на городском кладбище. И это кладбище, это нечто большее, чем кресты и памятники...
Весь этот небольшой город пропитан большой тайной, неким событием, которое произошло 10 лет назад, и которое заставляет меня искать ответы. Городское кладбище среди старого леса, стало для меня вторым домом, где я провожу большую часть своего времени. Все, что происходит за стенами моей сторожки, кажется невозможным, необъяснимым, безумным.
Уважаемые читатели! Это третья часть рассказа о странном кладбище и странных правилах поведения на этом самом кладбище. Первая часть находится тут. Вторая часть находится тут.
Ночью, со стороны кладбища доносятся странные звуки неизвестного происхождения - пение, скрежет, скрип металла от выгибающихся крестов. Днем же, на кладбище появляются странные люди, происхождение которых мне не известно. Они ходят среди могил, они кажутся посетителями, однако таковыми точно не являются. Каждый день, почти одни и те же, они подходят к разным могилам, сидят, а затем уходят. При встрече со мной, с любыми другими людьми или друг с другом, они очень пристально всматриваются в глаза, и проходят мимо.
Откуда они приходят - я не знаю, но вот куда они уходят мне известно. Они идут в город. Они гуляют по городу, катаются на автобусах, сидят на скамейках в парках и скверах. А между тем, я пытаюсь провести свое расследование, ведь от этого, зависит моя жизнь.
Издательский дом "Правда". Это красивое здание в центре мрачного города. Несколько этажей с новым ремонтом, не дают мне право говорить, что газеты нынче никто не читает. Я поднимаюсь на второй этаж, и меня встречает очень приветливый человек средних лет, который ждал меня. Это редактор газеты, в которой десять лет назад опубликовали статью о пропаже молодого человека на моем кладбище, и в которой опубликовали все последующие, уже от сторожей того же кладбища.
-Я и не знал, что кто-то еще помнит эту историю, - произнес редактор, присев напротив меня и пододвинув ко мне кружку кофе, - Когда вы мне позвонили и стали спрашивать меня про историю этого кладбища, мне стало интересно, но когда вы еще и сказали, что являетесь смотрителем... Я не смог устоять.
Десять лет назад молодой человек, по имени Тимофей спешил на кладбище к своим родственникам. Он очень сильно опаздывал, ибо наступал уже вечер, а он находился еще в дороге. Как покажет потом следствие, оказался у ворот этого кладбища он в пятом часу вечера. Но дело в том, что это была осень, и к тому же поздняя. А темнеет осенью рано.
Он открыл уже прикрытые сторожем ворота кладбища, тихонько пошел по тропинке с фонариком и стал искать место захоронения. В этот момент его заметил уже покойный сторож, но не стал ничего предпринимать. Как в будущем расскажет сам сторож, спустя минуту, как молодой человек скрылся в темноте, он услышал странный крик, некий вопль чего-то неживого. Секунда, а затем тишина.
Потом он отправился на обход и обнаружил следы на только что выпавшем снеге. Они уходили к самой дальней части кладбища и резко обрывались.
Этого молодого человека не нашли до сих пор. После всего, что случилось той ночью, сторож стал рассказывать про то, что на кладбище стали происходить странные вещи. Завывание, вопли, крики, непонятные голоса и стали появляться странные люди, которых ранее никогда не было.
Редактор достал из тумбочки старую кассету, неторопливо вставил ее в диктофон и нажал на кнопку. Из динамика раздались уже знакомые мне звуки неизвестного происхождения, все вместе, собранные воедино - пение, вопли, скуление и вой.
-Эти звуки слышали все сторожа этого кладбища, - продолжал редактор, - А также жители ближайших деревень. Тот сторож умрет через пару недель в своей квартире. У него произойдет инфаркт. Его похоронят на этом же кладбище. Возьмут второго, и так далее.
Параллельно там будут пропадать, и умирать люди. Не много, но регулярно. С тех пор у твоего кладбища плохая репутация. Никто ничего не знает по этому поводу. Что это, как это случилось и почему. Но кое-кто в этом городе знает чуть больше всех остальных. Врач местной больницы.
За неделю, до смерти того молодого человека, к ним на скорой помощи, привезли одну странную личность. Мужчина 35ти лет. О нем никто не писал, о нем практически и никто не знал. Это было в неком секрете, однако тебе стоит узнать этот секрет, ибо может быть он и даст тебе понять, что на твоем кладбище твориться не нечто странное, а катастрофически страшное...
Я вышел на пустую мрачную улицу не менее мрачного и уже темного города. Улицы сменялись проспектами, заводили меня все дальше. Встречающиеся по пути люди, не вселяли никакого доверия. Обычные жители этого города, спешащие домой с работы, могли быть далеко не обычными. Возможно, они спешат далеко не домой, а на кладбище, чтобы как обычно скрыться среди темных деревьев и крестов до утра. И вот когда пятиэтажки сменились невысокими красными двухэтажными зданиями, я увидел ту самую больницу, о которой мне рассказывал редактор.
Больница №23. Обшарпанные лестницы сменяются не менее обшарпанными коридорами. Я иду на встречу с человеком, который десять лет назад работал здесь же, и который знает что-то важное. И я его нахожу. Это пожилой мужчина, который сидит у окна своего маленького кабинета и курит сигарету, выпуская дым в приоткрытую форточку.
-О, это вы. Проходите, - произносит он, приглашая меня в кабинет. Он очень вежлив, очень разговорчив. Он знаком с редактором газеты "Правда" и готов поделиться со мной какой-то информацией.
-В ту ночь я был на дежурстве. Это была обычная осенняя ночь, которая не предвещала беды, однако беда случилась. И я даже не знаю, как это все объяснить.
Нам доставили одного пострадавшего. Мужчина 35ти лет, был, можно сказать, изуродован. У него не было одной руки, а кожа на его лице была сожжена, будто он побывал в пожаре. Давление у него было почти нулевым. Но... Он был мертв по учебнику, но жив по факту. Тебе любой скажет, что при давлении ноль, человек мертв, и я тебе такое скажу. Но именно в этом случае, все было по-другому.
Сердце билось, не смотря ни на что. Мы повезли его в реанимацию и вот когда мы его до туда довезли, у него остановилось сердце. Сердце остановилось на пару секунд, я приготовил дефибриллятор и адреналин. Но оно забилось вновь. Само. Пациент вернулся в сознание, а затем вновь остановка сердце. Потом вновь возвращение. И так 34 раза. А потом...
Врач закурил еще одну сигарету, а затем продолжил.
-Потом я перестал считать. Это продолжалось около часа. Он умирал и вновь возвращался к жизни, хотя это невозможно, нереально. У него давления не было, потеря крови была катастрофической. И в какой-то момент, при остановке сердца, он не потерял сознание.
Он оставался в сознании без сердечного ритма. Он смотрел на нас. На нас, обезумевших от страха и ужаса. Тогда он схватил меня единственной рукой и знаешь, посмотрел на меня таким взглядом, который не выражал страха. Агонии не было. Да что уж там агонии. Смерти не было. Он почему-то не умирал, будто его что-то возвращало к жизни. Он тогда подтянул меня к себе и сказал кое-что странное:
-Я бессмертен.
Медсестра, которая все это услышала, убежала в тот же миг из реанимации, а мы стояли и не понимали, что происходит. Все, что он произнес - бред, но все, что происходило, указывало на то, что он действительно бессмертен.
Он затрясся, очень сильно, будто в припадке, а потом, потянувшись за меня, присел на кушетку. Он посидел так пару минут, но его сердце уже не билось. Он встал, отцепил от себя все датчики и пошел на выход. Напоследок, остановившись в дверях, он произнес очень странную фразу:
-Спасать меня нужно, меня уже спасли. И вышел.
Он ушел из больницы. И больше его никто не видел. Эту историю не знает общественность, так как все данные о том, что здесь когда-то был такой пациент, стерты. Стерли представители закона, уничтожили, и, наверное, это правильно. Ты знаешь, мне кажется, что то, что от нас ушло, уже не было тем, кого нам привезли.
Врач вздохнул, достал очередную сигарету, вновь закурил.
-Я узнавал, откуда привезли его к нам, - произнес врач, - Он выполз на трассу, которая проходит рядом с твоим кладбищем. Он с кладбища через лес с оторванной рукой полз. И видимо... В нашей местности ходили некоторые легенды. О двух экспериментаторах.
Эти два человека были частыми посетителями местной полиции. Они проверяли различные легенды, связанные с кладбищами. И вот тогда, в то самое время, они перестали писать. Один из них и был тем самым моим пациентом в ту ночь. А второй... Второго звали Антон Александрович.
Мои глаза округлились. Мне стало не по себе.
-Я знаю не только имя, но и начало этой истории. Ее вырвали из времени, убрали отовсюду, но она была. Ее стерли, когда убирали все упоминания и сделали это те, с кем запрещено общаться, если судить по пятому правилу. Ну а ты, выпил кофе со святой водой. Поздравляю. А это значит, что я могу тебе это дать. Значит, ты настоящий. Человек.
Врач достал огромную толстую тетрадь, на каждой странице которой были вклеены распечатанные страницы машинописного текста. И...
Меня зовут Антон Александрович. 29го ноября случилось нечто страшное. Я не знаю, прочтет ли это кто или уничтожит, но знать о том, что произошло в вашем городе, вы должны. Мы с моим другом, Дмитрием занимались одним важным исследованием. Многие называли это бездельем, но это было исследование. Много раз за жизнь мы сталкиваемся с необъяснимым, и проходим мимо него. Мы же, мимо него не проходили.
Эта легенда уходит в далекое прошлое, как и многие другие. Старое кладбище, духи, призраки. Мы с моим другом Дмитрием катались по таким местам. Нашей целью были обряды. Мы всегда хотели поговорить с душами умерших. Только тогда в этом есть смысл. Смысл жизни. Ведь какой смысл существования если дальше ничего нет? Правильно, никакой.
29го ноября мы выдвинулись на очередное кладбище, с новым, достаточно интересным обрядом. Суть заключалась в том, что нам было необходимо в 12 часов ночи придти на кладбище, выбрать самое старое захоронение, раскопать и попытаться поговорить.
Дело в том, что земля не проводит звуковые волны, поэтому необходимо от нее избавится. Почему самое старое? Да просто потому, что чем старше, тем жизни хочется больше. Мы считали, что мир мертвых, если он есть, имеет некую другую форму. Ад и рай это слишком вычурно, как-то литературно. Мы всегда считали, что если что-то и есть, то оно в забвенье. Где-то там, вдалеке, за некой дверью, которую можно приоткрыть с этой стороны.
12 часов ночи. Тяжелые тучи проносятся по небу. Ветер, раскачивает деревья из стороны в сторону, параллельно задувая нам свечи. Я матерюсь, вновь их зажигаю. Димка спускается вниз, в вырытую только что яму. Где-то неподалеку разносится вой чертовых собак, им будто это не нравится, будто они чувствуют, что сегодня что-то произойдет.
Свечи установлены, они рядом со старым крестом и внизу, рядом с костями. Мы устанавливаем длинные зеркала внутри ямы - снизу и по бокам. Все готово, осталось только прочитать то, что мы нашли в старой как и это кладбище книге.
Так вот, читаем мы. Ветер становится громче. Непогода будто пытается что-то нам сказать. Накрапывает злополучный мерзкий дождь, залезает под куртку, заставляет вздрагивать не только от этой ситуации, но и от холода. И вдруг происходит нечто странное. Все посторонние звуки, которые были до этого, исчезают. И начинает что-то появляться. Звуки. Но только потусторонние. Из этой ямы, из этого зеркала, которое лежит на дне могилы.
-Оно... - произносит очень испуганно Димка, стоя прямо на нем. Он не договаривает, это и не нужно, я сам это вижу. В нем растворяется свет от горящих свечей, и оно будто чернеет. Пропадают все отражения - меня, Димки, крестов, стенок могилы. И вдруг...
Резкий, но не громкий звук разрезает тишину ночного кладбища. Отражений в зеркале уже нет, там просто чернота, будто какая-то черная вода, которая слегка закручивается, волнами расходясь в стороны. И в какой-то момент, я понимаю, что это далеко не отражение, это реальность.
-Вылезай, - произношу я, и в этот момент происходит нечто страшное. Звуки из зеркала прорезают уши. Белый шум и голоса, понять которые невозможно, ибо их много и они близко. Зеркало меняет форму, и из него резко появляется черная, человеческая рука, которую будто окунули в мазут.
Она хватает Димку, он падает обратно в могилу, а я падаю на землю. Свечки разлетаются, я смотрю в сторону захоронения, а там стоит Димка, пытается выбраться. А прямо за ним черная фигура человека, вся в каком-то мазуте чтоли, который будто стекает с нее. Она хватает моего напарника, за руку, он пытается дернуться, но сильнее дергается эта фигура, и выдергивает руку. В прямом смысле. Выдергивает руку из тела.
Бросив все, я бегу по лесу. Среди могил, крестов. Они мелькают сбоку, пока позади, разносится странный шум, затихает и снова появляется.
Да, я испугался. Не так все это должно было быть. Я выбрался из этого леса через пару минут. Я знал, что Димке уже не помочь. Но... Димка, и то, что в него вселилось, выбралось из этого леса тоже. Я знаю, что случилось в больнице. Я знаю, что потом этот житель потустороннего мира ушел в теле Димки. И я знаю куда.
Он вернулся на то самое кладбище и стал делать то же самое, что и мы. Он стал открывать двери и вселять мертвых в тела недавно живых. Некоторых оно просто похищает, а других оно убивает, а затем, чтобы не осталось вопросов, ждет, когда их похоронят, и дальше вытаскивает их из могилы.
То, что вылезает из могилы, из-за этой двери, которую они теперь знают как открыть – это давно мертвые, безжалостные, обезумевшие души. Однако новых трупов не хватает, поэтому не все бродят в теле человека. Многие вылезают в первозданном виде и бродят ночью среди могил.
Меня зовут Антон Александрович. И то, что случилось тогда, полностью моя ошибка. И я знаю, что произошло после. Пропадают и умирают люди. Я уехал из этого города, но следил за ним очень внимательно. Я знаю, что происходит. Этот город наполняется живыми мертвецами, и я за все это время не смог найти способ это остановить, но зато я нашел кое-что другое. Как спастись.
И я вернулся на это кладбище, когда нашел способ помочь. Я устроился на работу сторожем, на то самое кладбище. Я попытался все исправить. Сторожка и то, что в ней - ваше спасенье. Под обоями, есть некие символы, которые не дают этим существам пробраться внутрь. Я написал правила для сторожей, которые, я надеюсь, они будут соблюдать. Когда я все сделал, я уехал, однако сторожа продолжили умирать.
Я вначале думал, что дело в том, что они не исполняют указания, но потом… Те символы, которые я бережно нанес на старые доски, оказывается они защищают временно и если оттуда уехать хотя бы на пару дней, то защита пропадет.
Я не собираюсь больше рисковать. Я больше не вернусь на то кладбище, но тот, кто это найдет, должен дополнить, дополнить правила. Больше я сделать ничего не могу, дверь уже открыта, ее закрыть невозможно.
Запомните. Вы будете в безопасности, если будете внутри сторожки. Вы будете в безопасности и вне ее стен, но только пару дней. А потом вас заберут, и сделают сосудом для нечто страшного.
Автобус. За окном уже давно непустого автобуса мелькают деревья, среди которых скопилась темнота. Я рассматриваю пассажиров, которые едут вместе со мной, на это кладбище темным вечером. Пассажиры рассматривают в ответ меня. Мы выходим вместе, я пропускаю их чуть вперед, а затем иду по уже давно не пустой тропинке в сторону ворот.
Странные люди сворачивают в лес, они меня не могут тронуть, и я это знаю. Со скрипом отворив ворота, я продолжаю путь. Открываю сторожку, зашториваю окна темными занавесками, выключаю из розетки телевизор. Я аккуратно срываю обои. На старых грязных стенах сторожки вырисовываются странные узоры, нанесенные черной краской. Это сборище крестов, геометрических фигур и неизвестных ранее мне символов.
За дверью, раздается тихое пение, которое прорезает ночную тишину. Да, за ней стоит та самая, старая, жестокая, мерзкая душа. Она начинает водить своими когтями по деревянной хлипкой двери. За окнами, что-то пробегает. Что-то бегает вокруг моей сторожки и скулит. Я знаю, что они хотят меня достать отсюда, но не могут, ибо время не вышло.
Под этот монотонный, уже привычный шум со стороны кладбища, я фотографирую все, что нарисовано на стенах, и аккуратно приклеиваю обои обратно. Достаю тетрадь, на которой неровным подчерком написано "Правила кладбища" и начинаю писать.
Правило восьмое. Вы должны находиться в сторожке как можно дольше. Нахождение вне стен этого дома - грозит смертью. Если вы по каким-то причинам захотите уволиться, необходимо будет воспроизвести в своем жилище все символы, которые спрятаны под обоями этой избы.
Конечная, дальше пути нет. Это мне сказали тогда. И они были правы. Сейчас я сижу в своей квартире, перед стеной, изрисованной черной краской. За окном люди бегут на последний автобус, чтобы успеть прибыть домой вовремя. Все куда-то спешат. Однако есть и те, кто никуда не спешит.
На скамейке сидит человек, который просто читает газету и посматривает на прохожих, и сидит он уже третий час. Под фонарем в конце улице, стоит и курит еще один такой же. Он будто ждет автобус, однако пропускает каждый. Они все с кладбища, они выбирают жертву. В кого вселить следующую душу.
Я, скорее всего в безопасности. Однако для этого города, настала конечная. Странных людей все больше, они заполонили этот город, и их будет еще больше. И не факт, что они остановятся только на этом городе.
Будьте осторожнее ребята, ведь с каждым днем, ваши шансы стать сосудом, становятся больше, ибо выбора у этих существ будет все меньше. Вас, будет меньше.
Я не буду говорить, куда я отправлюсь и отправлюсь ли куда-то. Это не важно, не нужно меня искать. Я дописал правила, я все рассказал. А все остальное... Никто уже это, к сожалению не исправит. Спокойной ночи, надеюсь, что у вас будет все хорошо...
История завершена... Первая часть тут. Вторая часть тут.
Уважаемые читатели! Большое спасибо за Ваше время, которое Вы потратили на прочтение моей истории.
Если вам нравятся мои истории, заходите в подборки, которые я создал по различным темам. Тут все про деревни. Тут про лес и тайгу. Тут про квартиры и городские истории. Тут серии рассказов КГБ СССР. Тут про кладбища.
