Я работаю на городском кладбище и с некоторых пор я стал встречать... Очень странных людей...
Мне сегодня тревожнее, чем вчера, ибо сейчас все как-то по-другому. За окном пустого автобуса мелькают деревья, среди которых скопилась темнота. Она окутала мрачный лес, растворила в себе все привычное, и это было бы нормально, но не здесь и не сейчас. Я всматриваюсь и через слегка запотевшее стекло, мне кажется, что именно в этой темноте кто-то прячется, кто-то за мной следит. Возможно даже сама темнота. А между тем, этот автобус подвозит меня все ближе к месту моей работы. Я еду на кладбище, у меня очередная смена.
Мы должны ехать без остановок, ибо из пассажиров только я и водитель это знает. Однако мы замедляемся. Автобус прижимается к обочине и останавливается.
Уважаемые читатели! Это вторая часть рассказа о странном кладбище и странных правилах поведения на этом самом кладбище. Первая часть находиться тут.
-Мне до конечной же, - вяло произношу я, и, не отрываясь от окна, продолжаю, - Я не уволился. Я пока еще не знаю, я не знаю, во что верить.
-Заткнись, - быстро произносит водитель, чем очень сильно меня удивляет. Раньше он наоборот, даже интересовался моими делами, а тут. И спустя секунду, я понимаю почему. Двери открываются, и в автобус входит человек.
Заходит не очень высокий мужчина в сером пальто, черных брюках и лакированных осенних ботинках. Он, молча, присаживается на сиденье, достает газету и начинает читать. И вот ничего в нем нет подозрительного, обычный человек, пассажир. Куда-то едет. Но… Куда он едет? Разницы куда он едет - нет, ведь не мое это дело, но сама реакция водителя на него, да и то, что он вообще едет в сторону кладбища темным вечером, рождают во мне странную тревогу.
Мы проезжаем мимо одной деревни, мимо второй, а он все не выходит. И с каждой новой остановкой, моя тревога нарастает, мое кладбище приближается.
-Кладбище, конечная, - произносит водитель и открывает двери. Мужчина сворачивает газету, не торопясь поднимается, направляется на выход. А я вот выходить не хочу.
Этот странный пассажир вдруг останавливается в дверях. Я смотрю на него, и мне становится страшно. Зачем он там стоит? Что ему нужно? Он будто застыл в одной позе и о чем-то думает. А затем он поворачивается в мою сторону, смотрит прямо на меня, и говорит:
-Конечная же. Дальше пути нет.
Он слегка улыбается и выходит на темную пустую остановку. Он очень медленно осматривается по сторонам, поправляет длинный серый шарф, и идет куда-то в сторону кладбища. Я же, поднимаюсь тоже. Я прохожу по автобусу, подхожу к двери, бросаю беглый взгляд на водителя, лицо которого выражает некий страх и озабоченность. Он кивает мне, и я выхожу на улицу.
Я стою пару минут на пустой остановке, я надеюсь, что тот самый человек уйдет куда-то по своим делам, но вопреки моим желаниям, он останавливается. Он стоит ко мне спиной, а я начинаю перебирать всевозможные варианты событий.
Какой-то мужик вышел на кладбище, сказал про то, что дальше пути нет, и теперь стоит и ждет, пока я его догоню. А может быть... Я вспоминаю пятое правило, написанное на пожелтевшей от старости бумаге, которое предупреждало - "Категорически запрещено подходить к людям на кладбище ночью. Также запрещено подходить к ним днем, если данный человек вызывает сомнения в том, что он человек".
И вдруг этот мужик поворачивается. Его уже почти не видно в темноте, ибо фонари давно не горят. Он стоит и смотрит. Я стою тоже. Я не вижу его выражение лица, слишком далеко, но зато я вижу следующее. Он поднимает одну руку и машет мне. А затем сворачивает с тропинки и идет в лес, в сторону старой части кладбища, где среди живых деревьев стоят мертвые старые кресты.
Я стою еще пару минут, а потом очень быстро иду в сторону забора, трясущимися руками открываю его и направляюсь в сторожку. Закрываюсь и вновь начинаю читать правила этого кладбища.
Я перечитываю их постоянно, я пытаюсь найти что-то дополнительное, ведь эти правила, это только часть, ведь если это все, то для чего они нужны, если сторожа все равно умирают? Но я ничего не нахожу. Это будто невозможно. Нет самой важной части. Нет спасения. В голове всплывает фраза того незнакомца - "Дальше пути нет", а затем всплывает и сам незнакомец.
Из ниоткуда появляется кое-что странное. Звуки. Это размеренные тихие шаги, которые сначала приближаются к окну моей сторожки, затем затихают на пару секунд, а потом отдаляются. Меня соблазняет интерес, который поедает страх, и я подхожу к окну, слегка приоткрываю штору и смотрю. Тропинка, которая должна быть пустой, в данный момент таковой не является. По ней идет невысокий человек в сером пальто, черных брюках и лакированных осенних ботинках. Он резко останавливается, медленно поворачивается, а потом... Он поднимает одну руку и машет мне.
Его лицо слегка искажается, растягивается в длину, будто его ранее обычного размера рот, сейчас увеличился, и с его стороны доносится очень странный вопль. Не человеческий. Не животный. Телевизор позади меня включается сам по себе. Жуткие звуки, прорезаются сквозь помехи. Картинки нет, но звуки ужасные. Это какие-то далекие крики. Они пробираются под кожу, они пугают сильнее, чем то, что стоит за окном. На экране появляется мое кладбище, сторожка, этот мужик на тропинке.
Спустя пару минут, все исчезнет. Я выключу телевизор из розетки и останусь в сторожке наедине со страхом. И что же мне теперь делать? Я работаю на кладбище, на котором по ночам происходят жуткие, непонятные вещи, здесь есть какие-то правила, которые не помогают.
Мои поиски информации продолжаются. Сидя в сторожке, дома, везде. Я ищу хоть что-то стоящее, хоть каплю и как бы то ни было странно, нахожу. Нахожу очень много интересного. И это интересное называется - страшные истории. Куча страшных историй от жителей этого небольшого города про странные вещи на кладбище.
Это был бум страшных историй, который начался 10 лет назад. Кто-то писал, что видел на кладбище призраков, кто-то вообще смог наблюдать за странными тенями, которые имели необычной форму. Круги, прямоугольники и так далее. Кто-то просто слышал пение. Да... Именно с этого момента, я понял, что большинство этих историй является правдой. Это самое пение слышал, оказывается не только я.
Пение, помехи в телевизоре - это все происходило в соседних с кладбищем деревнях и на окраинах этого небольшого города. Авторы указывали даже свои адреса, даты и часы необъяснимого. Все эти истории были правдивы, все они вели на это кладбище, а начиналось все очень тихо. С одной новости, о том, что пропал человек.
Молодой парень поехал к родственникам на кладбище, но оттуда не вернулся. Его искали очень долго и не нашли. Однако через некоторое время, был выпущен материал, где сторож этого кладбища рассказывал, что именно в ту ночь слышал крики и видел даже этого человека. Ему не поверили, ибо сторож описывал такие крики, которые ни человек, ни животное, не могут издавать. Этот сторож еще рассказал, что после той ночи, эти странные звуки на кладбище не стихают, и что преследуют его тоже. Через пару недель этот человек умирает в своей квартире, выходит новая статья в газете и понеслась.
Все уже говорят о мистике на городском кладбище, все пишут страшные истории. Умирает еще один, уже новый, сторож. Пишут еще больше. Волна этого безумия захлестывает этот небольшой и ранее мне неизвестный город, но все считают, что это все началось с той статьи в газете. Люди прочли, и начали писать свое, дабы привлечь внимание к своей персоне. Но... На самом-то деле, это далеко не так. Я и вы, это уже знаем. И пока все пишут мистические истории, кое-кто пишет некрологи. Местный священник.
-На кладбище многое происходит, - говорит мне священник в часовне, - Это я написал все некрологи о погибших смотрителях кладбища. И я так понимаю...
Священник не договорил. Он резко оборвал свою фразу, ибо вспомнил, что я сказал ему при встрече. А сказал я ему правду, что я новый сторож.
-Давайте я не буду скрывать, - говорит он, присаживаясь на скамейку возле церкви и предлагая сделать то же самое мне, - Я вам все расскажу честно, без радужных каких-то описаний вашей будущей судьбы.
Десять лет назад я только пришел в эту часовню. Городок небольшой, я специально такой выбрал. Не нравится мне вся эта суета. Я вообще хотел в деревню, но... Хорошо, это не важно.
Так вот. Приходит к нам однажды один человек. Петр Иванович, как я узнаю позже, местный сторож кладбища. Это была наша первая с ним встреча. По нему было видно, что в церкви он впервые. Этот мужчина осматривался по сторонам, не знал, что делать, поэтому я к нему подошел и мы поговорили. И наш разговор был очень необычным. Петр Иванович, в ходе нашей беседы, рассказал мне про странные вещи.
-Вы же знаете, что пропал человек у нас в городе - сказал тогда он, - Но дело в том, что я знаю чуть больше. И мне нужна ваша помощь. В ту ночь, он был на кладбище. Я даже его там видел. На кладбище он зашел, а с него уже и не вышел.
-Вам, наверное, нужно об этом сообщить в органы… - начал было я, но я тогда еще не знал о чем пойдет разговор дальше.
-Я уже там был, - отвечает он, - И поэтому теперь я здесь. И вопрос то не в этом пропавшем. А во мне. Все это взаимосвязано.
На нашем кладбище не очень много народа, а я часто сижу у окна. И в тот вечер сидел. Около пяти часов вечера замечаю молодого человека, который очень сильно куда-то спешит. На кладбище в такое время появляться не стоит, но я же не указ, поэтому продолжаю сидеть дальше. Так вот, молодой человек скрывается где-то вдалеке, в сумраке приближающегося вечера, а потом, спустя пару минут, с той стороны доносится крик.
Крик не человеческий и не животный. Странный, необычный, непонятный. Я сразу вскочил, выглянул в окно и не увидел ничего. Темнота, пустота и уже тишина.
Собравшись с силами, я пошел на обход территории. Я прошелся по всему кладбищу, трясясь от страха, но все было в порядке. Никого не было. И того человека тоже.
Через пару дней, его стали искать. Оказывается, что он не вернулся домой. Я сразу заявил в органы, что видел его на кладбище. И... Они обыскали все кладбище, нашли его следы и все. Вот они есть и через пару метров нет. Исчезли. И он тоже. Больше его никто не видел. Но не в этом парне даже дело.
Что-то случилось в тот вечер. И как бы тебе это сказать... Я стал видеть и слышать то, чего существовать не может. Странные крики каждую ночь, не человеческие и не животные. Телевизор включается сам по себе, радио. И кто-то бродит по моему кладбищу...
Я видел нечто, похожее на сгустки какой-то тьмы. Что-то странное происходит. Этого никогда не было, никогда. А теперь есть. Что-то ночью вылезает откуда-то и бродит по моему кладбищу. Нечто темное, странной формы. Это бывает просто сгусток темноты, а бывает нечто, похожее на человека, на тень человека. Тень человека, который бродит среди могил. Они не прячутся за памятниками и крестами от меня, это я прячусь от них в сторожке.
Но это еще не все. Я стал замечать странных, почти одинаковых людей у себя на кладбище днем. Да, днем. Ранее почти пустое кладбище, теперь днем наполнено посетителями. Это мужчины, женщины, молодые, старые. Они ходят среди могил, будто посетители, они улыбаются друг другу при встрече, но не разговаривают. Они подходят к разным могилам, сидят, а затем уходят. Куда они уходят и откуда приходят, мне не ясно, но ясно то, что их становится все больше. С каждым днем. Кто они такие? Ты священник, ты должен знать.
На этом рассказ священника подошел к концу. Священник Тимофей, слегка отвернулся, посмотрел вдаль и продолжил:
-Я не поверил. Это было безумно. Это... Но совет я дал. Я объяснил, что я не знаю, о ком идет речь, я и действительно не знал. Я посоветовал приходить в церковь нашу почаще, это помогает. А также...
Я тогда был молод, и не суди строго. Я посоветовал посетить врача. Часто галлюцинации свидетельствуют не о присутствии призраков, а о присутствии расстройств. Мне стыдно. До сих пор стыдно. Этот сторож умер в своей квартире через неделю. Разрыв сердца. Никто о нем даже и не вспомнил, все забыли, а я нет. Я написал некролог.
Через пару недель на том кладбище пропадет еще один человек, а затем, через некоторое время, умрет уже новый сторож. И так все эти десять лет.
Что-то случилось на кладбище тогда. Я общался с каждым сторожем. Кто-то сам ко мне приходил, к кому-то я. Я очень заинтересовался этой темой. Ты знаешь, а ведь все они рассказывали про странных людей днем, которых никто не знает, которые неизвестно откуда приходят и куда уходят. Все также говорили про странные тени, которые мерещатся по ночам, и про звуки.
Я написал некрологи про всех сторожей, ибо все они магическим образом умирали. Не важно, увольнялись они или нет, они умирали при любом исходе. Но те, которые не увольнялись, прожили чуть подольше. Я не знаю в чем дело, но когда-нибудь, кто-то разгадает эту загадку. А может быть, уже разгадал.
Священник очень пристально на меня посмотрел, а затем, шепотом произнес:
-Я не написал некролог только по одному сторожу. Антон Александрович. Он был очень неразговорчивым человеком. Когда я к нему приходил на кладбище, он всегда был мне не рад. Он ничего не рассказывал мне. Он проработал на кладбище почти год, это больше, чем все остальные, а потом уволился и больше его никто не видел. Возможно он умер, исчез, но я такой информации не находил нигде.
-Я не буду скрывать, - говорит священник, вставая со скамейки, - Есть очень большая вероятность того, что я напишу о тебе некролог. Я пытался помочь всем, но никому не смог. В любом случае, я буду рад тебе помочь, но я не знаю как. Если ты хочешь выговориться, попросить совета, двери церкви всегда открыты.
Ты знаешь, сколько я не пытался разузнать, я не смог найти начало этих историй. Будто ничего до той пропажи молодого человека и не было. Но так не бывает. Знаешь, будто кто-то стер начало этой истории, чтобы никто не догадался, как все это закончить. Ведь если действительно кто-то все это стер, значит, именно в начале заложен и конец.
Я распрощался с Тимофеем. Я остался ни с чем. Я пошел домой, чтобы хоть немного отоспаться, ведь моя очередная смена на кладбище, будет очень скоро. Я иду по улице, игнорируя автобусы, мимо меня проходят люди, они спешат по своим делам. Кто-то на работу, кто-то на учебу. Какой-то высокий молодой человек, проходит мимо меня и заставляет меня посмотреть на него.
Он мне улыбается. Он идет мимо, улыбается и смотрит прямо на меня. Он проходит, я оглядываюсь, а он спокойно уходит. На скамейке сидит еще один человек. Он читает газету и посматривает на меня. Мимо проезжает автобус и в нем сидит еще один такой же улыбчивый. Смотрит прямо на меня.
Меня начинает охватывать некая паника. Уткнув свой взор в землю, я быстро иду к своему дому, к своей пятиэтажке, которая возвышается на окраине города. Рядом с подъездом сидит еще один странный, ранее мне неизвестный человек и смотрит на меня. Я прохожу мимо, закрываю подъездную дверь и бегу в квартиру. Я зашториваю окна, присаживаюсь на кровать. Они повсюду. Они, с кладбища. Или может быть... Хотя...
Будильник меня разбудил. Я быстро собираюсь и бегу на остановку, жду пустой автобус. Я захожу, присаживаюсь на свое обычное место.
-Тот человек, который вчера сел в автобус, - произносит водитель, выруливая на пустую вечернюю трассу, - Ты должен его опасаться.
-Почему? - спрашиваю я, прижимаясь к стеклу головой.
-Я всех твоих предшественников возил на это кладбище. И как бы тебе сказать... Перед их смертью, в автобус подсаживались такие вот странные, ранее мне неизвестные люди и ехали до конечной остановки. Они будто следили за смотрителями, сопровождали. Я тебе вот что скажу. Чем ближе была их смерть, тем больше этих странных людей было в округе.
Прижавшись к запотевшему стеклу, я продолжаю ехать. Мы останавливаемся еще пару раз на когда-то пустых остановках, и едем дальше. В отражении от стекла, я вижу свои огромные синяки под глазами, которые образовались от недосыпа и стресса, но, к сожалению, я там вижу еще кое-что...
В когда-то пустом автобусе, теперь едут уже четыре человека. Кто-то читает газету, кто-то просто сидит неподвижно и смотрит вдаль, а кто-то, смотрит прямо на меня. Мы все едем на кладбище. Я пока не знаю, кто они и зачем им нужен я, что они хотят, откуда приходят и куда уходят. Это началось 10 лет назад, непонятно с чего. Начало этой истории будто стерто. Будто ничего не было. А может быть начало кто-то стер? Может быть они?
В мыслях постоянно проскальзывает надежда на то, что может быть у меня психическое какое-нибудь расстройство, и что все это пройдет... Ребята, а может быть действительно расстройство? Однако эту мысль постоянно перебивает другая. Не важно, что это. Конечная же. Дальше пути нет...
Конец второй части... Первая часть тут. Финал тут.
Уважаемые читатели! Большое спасибо за Ваше время, которое Вы потратили на прочтение моей истории.
Если вам нравятся мои истории, заходите в подборки, которые я создал по различным темам. Тут все про деревни. Тут про лес и тайгу. Тут про квартиры и городские истории. Тут серии рассказов КГБ СССР. Тут про кладбища.