Я сидел в этой одинокой мрачной сторожке на окраине кладбища. За окном веселилась сильнейшая метель, ставни дрожали от проклятого морозного ветра, а я, не отрываясь, смотрел на себя в зеркало и видел в отражении только очень испуганного человека, который попал в неразрешимую, непонятную ситуацию.
Страх начинает окутывать меня еще сильнее, когда я периферическим зрением замечаю, что там, за окном, среди памятников и крестов, промелькнула какая-то размытая бесформенная тень. Она быстро исчезает, растворяется, но страх остается, он никуда не уходит, ведь после того, как пару часов назад я записал ЭГФ, для меня открылась страшная правда. На записи, я услышал тех, кто уже давно не должен разговаривать.
Для тех, кто не читал предыдущую часть истории - она ниже по ссылке. Для всех остальных - приятного прочтения.
Притворившись, что все хорошо, я открыл дверь, за которой меня встретило густонаселенное кладбище, население которого я бы видеть не хотел.
Не торопясь, в темноте мрачной зимней ночи, я передвигался по этой нахоженной за день тропинке, по которой пробираются родственники погибших, дабы почтить их светлую память.
Треск тополя неподалеку, он разносится по всей территории кладбища, обволакивая все мертвое пространство, состоящее из памятников и крестов, и залезая в душу мне, единственному живому. В привычном смысле живому. И тут меня начинают одолевать сомнения, которые перерастают в тревогу. А ведь они все могут узнать. Вдруг те самые мои знакомые расскажут? Что тогда будет?
На этот вопрос, я так и не смог найти ответ. Я вернулся в сторожку и стал ждать сменщика. Ничего ему не сказав, и притворившись, что все хорошо, я поехал в город.
Мрачное зимнее утро, не смотря на то, что я уже далеко от кладбища, не дает мне покоя. Я сижу в некой прострации, в неком недоумении, слишком много мыслей, слишком много страха, слишком много непонятного.
Я стал искать странные истории. В газетах, на сайтах и форумах, и вот на последнем, я кое-что нашел. Я забрел на некий форум, название которого уже не важно. Там, люди делились необычными случаями из своей жизни и самое интересное в том, что это была тема нашего города. За достоверность этих историй я естественно не ручаюсь.
История первая. Олег. Дата первого сообщения - 1998 год.
У меня есть проблема. Да, возможно не совсем обычная, надуманная, может даже не существующая объективно, но существующая субъективно для меня. Это началось не так давно, пару месяцев назад.
Громыхающий изо всех сил трамвай передвигался по пустой улице, которую заметала небольшая, но очень неприятная метель. Я сидел у окна и пытался справиться со сном, который никак не хотел меня отпускать.
-Сегодня стоит лечь пораньше, - вдруг проскочило у меня в мыслях.
Это было так резко, так неожиданно, что я аж подскочил на этом твердом сиденье, заставив вздрогнуть своего соседа по несчастью, который, видимо тоже ехал на работу. Я испуганно на него посмотрел, и спустя секунду осознал, что он тоже не на шутку испугался.
-Вы, - неуверенно произнес я, - Слышали что-нибудь?
Пассажир отрицательно помотал головой, отвернулся, а потом, увидев пустое сиденье впереди, пересел туда.
Это было странно. Нет, не то что сосед пересел, это-то как раз ожидаемо, а голос. То, что проскочило у меня вроде бы как в мыслях, было очень странным. Это не была моя мысль, я вроде бы как вообще об этом не думал, да и голос был не моим внутренним. Это было что-то инородное, громкое, неожиданное. Я знаю, о чем вы подумали, да, это стресс, недосып, или вообще начало шизофрении, но ставить диагноз по одному такому случаю я не стал. А возможно зря...
Вечер пятницы был в разгаре. Я уже сидел дома, укутавшись в теплое одеяло перед телевизором, засыпал под монотонный голос какого-то диктора, который рассказывал о достижениях кого-то в спорте.
-Мы тоже хотим, - вдруг пронеслось у меня в мыслях, да даже не в мыслях, это не была мысль, это было что-то чужеродное.
Я вскочил и оглянулся по сторонам. Мрачная темная комната была освещена только тусклым светом от телевизора. Я старался разглядеть в этой полутьме что-то, что могло это сказать, хотя уже понимал, что никого тут нет кроме меня.
-Но не можем, - проскользнуло вновь. Опять тот же голос, он говорил со мной, он, я не понимал в чем дело, а между тем, эта пытка страхом, продолжилась:
-Не можем, но нужно. Дверь, нам бы дверь. Это просто.
Схватившись за голову, я попытался подавить все свои мысли, попытался ни о чем не думать, но... Попробуйте ни о чем не думать. Вот и у меня случилось тоже самое. Мысли наоборот стали захватывать мой разум. Я точно понимал, что второй голос в моей голове не мой, я не мог его уничтожить, он говорил, что хотел и когда хотел. Это происходило постоянно. Вечером дома, в трамвае утром, на работе днем. Всегда в разное время, но с каждым днем все чаще и чаще.
-Ну, - начал психиатр, присаживаясь напротив меня и открывая новую, идеально чистую карту, - То, что вы пришли, это хорошо. Я не совсем уверен, поэтому диагноз пока что ставить не буду, однако хочу заверить, все излечимо. Нужно пройти определенные тесты.
Я прошел все тесты. Я прошел все, что мне сказали. По сути, я здоров. Я пил таблетки, я пытался выполнять все рекомендации врачей, но ничего не выходило. Голос возвращался.
-Мы хотим, нам бы помощь, нам бы открыть дверь.
Я открывал входную дверь, я открывал все в округе, я пытался понять, кто и что от меня хочет.
-Дверь на кладбище. Ее нужно открыть там. Это важно.
Я не хочу идти туда. Наше городское кладбище... С ним связано множество воспоминаний. Они отвратительны, безобразны, но... Да, возможно я болен. Но, а если нет?
Дело в том, что в прошлом году, будучи еще студентом пятого курса нашего университета, я частенько посещал кладбище. Мы там... Ну как сказать, ну, пили. И вот однажды решили поговорить с теми, кто лежит в могиле. Там не было ничего такого, просто шутка. Ребята, а вдруг это все далеко не шутка была?
Я обещал не рассказывать, но коли уж такое дело случилось, то почему бы и нет. Со мной связался на днях один странный человек. Это наш местный участковый. На вопрос как он меня нашел, он промолчал, однако я понял, что видимо психиатр ему что-то рассказал. Так вот, он очень заинтересовался моей историей. Участковый. Этой историей. Это странно, очень странно.
Это был последний пост Олега. Больше он не писал никогда. Все обсуждения и попытки выяснить его судьбу, сводились к неизвестности. Но я нашел Олега.
-Ты сегодня даже не опоздал, - язвительно произнес мой сменщик, поглядывая на часы.
Присев на кровать в этой одинокой сторожке на окраине кладбища, я прислушивался к своим мыслям. Эта история, эта мрачная история Олега, меня поразила. Вот так вот живешь, и не знаешь, что может случиться завтра, однако я знал, знал, что со мной может произойти, но ничего не мог с этим поделать.
У меня было два пути. Первый - это уволиться отсюда, уехать подальше, устроится куда-нибудь, снимать квартиру и выживать, как и обычно. Вот только дело в том, что я не был уверен в том, что завтра или послезавтра, не услышу голоса в голове, ведь Стас и Алина, они же могут рассказать. Второй путь - это разобраться во всем. Сделать хоть что-то, чтобы потом не было мучительно больно за утраченную возможность...
Зимний вечер был суров. Скрип не до конца закрытых ворот прорезал ночную тишину, заставляя постоянно оглядываться назад, мерзкий снег, который забирался за шиворот тонкой осенней куртки, вынуждал время от времени, матерится. Я шел не торопясь, я осознавал, что здесь я не один, что они все рядом.
Вдали раздался вой собак. Словно пулей, в моей голове проскочила мысль, что я забыл нажать на кнопку записи. Все было исправлено в ту же секунду. Я постоял на месте и пошел дальше.
В этот раз я кое-что искал. Фотографию молодого, жизнерадостного человека, который по каким-то причинам расстался с жизнь в 25 лет.
Да, нашел. Олег. На достаточно небольшом, черного цвета куске мрамора, была выбита фотография, того самого автора первой истории. Она немного отличалась от той, что была на том самом форуме, но сходство было практически на все сто процентов.
Уже будучи в сторожке, я занялся своими повседневными делами, я стал обрабатывать запись. Обработал. Послушал.
-Собака. Она воет каждую ночь. Надоела.
На этом моменте я резко остановил воспроизведение. Мне показалось, что где-то там, на заднем фоне, я услышал знакомые голоса.
-Отпустите. Нам здесь не нравится. Отпустите.
Да, это был Стас. Сглотнув тяжелый мерзкий комок страха, я усилил сигнал, еще раз все обработал по инструкции и вновь стал слушать. Там были бессвязные фразы, диалоги кого-то, разобрать их было сложно, но кое-что я все - таки расслышал.
-Дверь. Когда. Может быть, сторож откроет дверь?
Сорвав с себя наушники, я отложил ноутбук, глубоко выдохнул и стал расхаживать по пустой сторожке из стороны в сторону. Мне показалось, что это похоже на голос Стаса, он кому-то это говорил...
История вторая. Игорь. Дата первого сообщения - 1998 год.
Я не верил во все это. Не для этого я учился столько лет в медицинском ВУЗе. Я любил свое дело, люблю вернее. Хотя... Моя история вам покажется враньем, мистификацией, но я все же хочу вам это рассказать.
Я работаю терапевтом в местной больнице. Ко мне приходят десятки людей каждый день, у всех свои проблемы, свои болезни, трагедии и радости. Я их не запоминаю, все поставлено на конвейер - выслушал жалобы, назначил анализы, выписал таблетки, но вот один пациент, отличался от всех остальных. Его жалобы были не совсем понятны, он говорил о том, что в последнее время чувствует себя нехорошо, постоянно болит голова, имеется некий небольшой туман, который будто поверх сознания накрывает его пеленой странных мыслей.
-И какие мысли вас посещают? - спросил тогда я в кабинете.
-Мрачные, - тихо ответил пациент, - Их тяжело расслышать, что-то кто-то говорит, только слов не разобрать.
-Эм... - с серьезным видом продолжал я, уже понимая, что не ко мне должен был придти этот молодой человек, - Это получается голоса?
-Это что-то похожее на... - пациент задумался на секунду, а потом достал диктофон из кармана и нажал на кнопку воспроизведение.
Это была странная запись, с различными шумами, шорохами, шумом ветра и где-то там, на заднем фоне, можно было различить далекие голоса.
-Дверь. Открой нам дверь.
-Это запись была сделана на кладбище, - мрачно и не менее печально произнес пациент, - Почти то же самое, теперь я слышу и без записи.
Я направил больного к психиатру. Это было очевидно. Но... Самое интересное случилось дальше. Никакие таблетки больному не помогали, он постоянно слышал про какую-то дверь, и с каждым разом все громче. В итоге... Он повесился.
Не поймите меня не правильно, люди умирают, и это происходит постоянно, поэтому я не особо принимал это за что-то сверхъестественное, но та самая запись... Совпадение, может быть невероятная случайность, но на самом деле это было не так.
Ко мне пришел один участковый, и начал спрашивать меня про пациента. Что, как, почему. Он задавал странные вопросы, один из которых меня поразил и заставил изменить свое отношение к этой конкретной смерти.
-Он вам не рассказывал про некую дверь?
На все мои вопросы про дверь, участковый, сказал, что это тайна следствия, но я-то знаю, что это тайна не только следствия.
Некоторые мои коллеги мне рассказывали, что время от времени к ним попадают похожие пациенты, они просят помочь, они слышат голоса, которые повторяют про какую-то чертову дверь. Самое интересное, что все пациенты вскоре погибают, сами заканчивают свои же жизни, и что еще более странно, все они посещали наше кладбище, пытались общаться с призраками.
Я бы хотел это проверить, узнать, но боюсь и не буду. Единственное, что я хочу вам посоветовать, как врач, как просто обычный человек - не стоит повторять эти ошибки.
Все эти истории, окрашивали этот с виду уютный город в мрачные краски печальной правды. Я читал эти ужасающие истории постоянно. Не буду рассказывать все, двух достаточно, но скажу вам так. Практически все авторы этих историй сейчас лежат на моем кладбище, абсолютно в каждой истории есть упоминание о какой-то двери, и всегда в этих рассказах присутствует один и тот же человек - это участковый. Это тот самый, которого прозвали городской сумасшедший.
Собака больше не воет. Очередная мрачная ночь уже давно окутала это кладбище, затянув в свои объятия каждую могилу, крест, памятник, мою сторожку и меня. Я продвигаюсь по давно нахоженной тропинке с диктофоном в кармане. Я еще не принял окончательное решение, мне помогут его принять будущие события.
Тяжелый скрип металла прорезает ночную тишину. Он разносится по всему кладбищу, забирается в каждую частицу живого и не очень, распространяется внутри, съедая спокойствие и сея панику. Боковым зрением я улавливаю неясные тени, но я продолжаю идти, делая вид, что все хорошо.
Уже сидя в сторожке, я вновь слушаю очередную запись.
-Помогите. Дверь. Откройте кто-нибудь дверь. Смотритель.
Это голос Стаса, а дальше идет другой, от которого мурашки пробегают по коже.
-Почему. Почему смотритель откроет. Он знает? Знает о нас?
Стас ничего не отвечает. Алина тоже. Но они ответят. Скоро. Если я не открою эту чертову дверь и не вытащу их оттуда. Это вообще возможно?
Утро меня встречает болью в голове. Я не выспался. А как выспаться в такой обстановке?
Теперь ночью я сплю по 5 часов, а весь день ищу информацию о человеке, который, возможно знает больше, чем все остальные. Городской сумасшедший. Я ищу на форумах, в различных группах, пытаюсь узнать, кто он такой, ведь участковых много, меня скорее пошлют в полиции, чем расскажут о своем сотруднике, и я решаюсь на опасный шаг.
-Вася, - кричу я, завидев того самого бездомного, который и рассказал мне в первый раз историю, - Погоди.
Василий останавливается перед очередной могилой, забирает конфеты и с некой опаской кладет их себе в карман потрепанной грязной куртки.
-Чего тебе? - тихонько спрашивает он, уже что-то подозревая.
Я подхожу к нему поближе, и шепотом спрашиваю:
-Как звали того самого городского сумасшедшего? Только не ори, скажи шепотом.
Василий нахмурился, сдвинул брови, и хотел уже было пойти дальше, не сказав мне ничего, но я его остановил:
-Если не расскажешь, ты больше никогда не придешь на это кладбище. Я тебя просто сюда не пущу.
-Семен Олегович, - тихонько отвечает Василий, пытаясь вырваться из сильной хватки, пытается не выронить конфеты, которые сжимает в руке, - Не стоит. Не нужно.
Все его слова я проигнорировал. Уже спустя пару часов я стоял перед домом 41 по улице Парковая. С помощью некоторых людей и небольшого количества денег в наше время можно узнать очень много о жизни каждого.
Тяжелый звук советского звонка раздается по всей квартире, и слышится даже в подъезде. Грузные тихие шаги раздаются где-то там, за деревянной дверью квартиры. Дверь открывается, и я вижу старого деда, лет 70ти, который с интересом меня разглядывает и молчит.
-В этой квартире жил Семен Олегович, - начинаю я, - Это была его квартира, до того момента, пока он не переехал отсюда в другой город. Вы знаете, где я смогу его найти? Я друг семьи.
-Кто вы на самом деле? - хриплым голосом спрашивает меня старик, чуть повысив тон, который скрывал небольшие оттенки раздражения, а затем начал перечислять ответы, - Журналист? Ученый? Просто бездельник? Кто ты? У Семена ведь не было семьи.
-У меня есть к нему несколько вопросов, мне нужно его найти, я знаю, что он здесь когда-то жил, но потом переехал в другой город, а затем переписал эту квартиру на вас, - немного испуганно начал я, но меня перебили.
-Семен говорил, что вопросы должны быть очень важными, по поводу его исследований, у вас они есть с собой?
Я достал диктофон и нажал на кнопку воспроизведения:
-Помогите. Дверь. Откройте кто-нибудь дверь. Смотритель.
Старик немного задумался. Его не испугала эта запись, он очень оживился и выдохнул:
-Есть одна деревня, - начал он, протягивая мне смятый листок бумаги, - Городского сумасшедшего ты сможешь найти там, но... Будет одна проблема, которую ты, должен будешь решить. И я тебе о ней не скажу.
Не сказав спасибо, я разворачиваюсь, и иду в сторону лифта.
-Я здесь не причем, - раздается позади, - Семен, мой друг. Он подарил мне эту квартиру за одну услугу, когда понял, что иного выхода нет. Я не лезу в эти ваши дела. Не приходи сюда больше.
-Какую услугу, - спрашиваю я, когда двери лифта открываются.
-Увидишь, - ответил старик и закрыл дверь.
Эта деревня была достаточно странная. Мрачные деревянные домики во всей красе безумия и страха, возвышались над землей, словно памятники былой жизни. Я чувствовал себя будто на кладбище, на кладбище пустых домов.
Дом номер 12. Покосившийся, старый, пустой, как и все вокруг. Это мертвая деревня. Со скрипом отворилась дверь и тяжелый запах старости и сырости бьет мне в лицо. Я иду дальше, проходя мимо пустого аквариума с давно мертвыми рыбками, и спускаюсь в подвальное помещение, люк которого выкрашен в ярко красный цвет. Скрип лестницы разносится эхом, я включаю фонарик, и спускаюсь вниз. Я догадывался, что я увижу.
В небольшом сером помещении, где стены и потолок давно заполонила черная плесень, я вижу гроб. Он стоит посередине, и я уже понимаю, кто внутри него.
На крышке гроба выцарапано:
-Если вы мне нашли, значит, знаете, как со мной поговорить...
Конец второй части...
