Подборка поэтических произведений участников проекта «КвARTирник-онлайн». То, что не оставит вас равнодушными.
Марина Фёдорова (Кемерово)
***
твой холостяцкий ход
мой обручальный бег
там куда ледоход
освобождает рек
полные рукава
краденым серебром
там где еще жива
пусть не твоим ребром
Александра Зайцева (Астрахань)
Воинам Лизы Алерт
Это игра в потеряшки, в «пора-не пора».
Сводки диктуют набор неособых примет:
Среднего роста, курнос, по сезону одет,
Видели с мистером Икс, а куда пропал
Или большой секрет,
Или секретик — лютики под стеклом,
Спрятаны в землю, чем не пиратский клад?
В детских песочницах время больших лопат.
Ветер срывает флажки, если повезло
Роем другой квадрат.
Это такие жмурки – смешная жуть:
Нам завязали глаза, а водящий зряч.
Хлопнет в ладоши, отнимет у Тани мяч,
«Дурочка Таня, хочешь его вернуть?
Ты — пациент, я — врач».
Это Его игра, это день восьмой,
День отсечения сердца, идём налегке.
Мячик скользит жёлтым пятнышком по реке,
Мальчик плывёт корабликом по реке,
Девочка — узкой лодочкой по реке.
Реки текут домой.
Полина Орынянская (Балашиха)
Другое лето
Зеленью пахнет, сыростью и теплом.
Травы торопятся в каждой щели взойти…
Лето становится коротко и мало,
будто с годами садится его сатин.
Всё, как обычно: осень, зима, весна…
Вдруг просыпаешься — боже, под пятьдесят!
Ах, одуванчик, беспечная седина.
Как же блаженно минуты его летят —
пухом прозрачным меж бабочек и шмелей,
жадно хмелея от крошечной высоты,
с ветром, по ветру, всё призрачней и белей,
вольно, легко, качаясь, кружа… А ты
выйдешь из дома — знакомых дорог круги,
как годовые кольца — поди сочти.
Только на лето становится всё другим.
День не торопишь, не дышишь над ним почти.
Воля твоя — и каждый его пустяк,
словно секретик, спрятал бы под стекло —
пёрышко, листик, вечерней зари медяк…
Окна раскрыты, и шторы летят, летят.
Лето, как детство, и коротко, и мало…
Аман Рахметов (Шымкент)
***
Раненые крыши, ни одной звезды —
тихо, будто вышло время из воды.
Призрачные птицы, как же вы смогли
перевоплотиться в дальние огни,
В тихую случайность, в точечный узор…
всё-таки печально видеть горизонт
Горлом пересохшим, музыкой немой —
где же вы, хорошие, я хочу домой,
Высказаться скрипке, выпить акварель,
мокрые ботинки выставить за дверь
Ольга Левская (Красноярск)
Огнегрив
Вот так живёшь, очей исполнен —
всё видишь: эти видят сон,
а эти — негу, эти — полночь,
и эти — сабель ржавый звон.
Вот так живёшь, меднея златом —
сюда — на храм, сюда — на кров,
сюда — на гвоздики распятым,
сюда — на плотскую любовь.
Вот так живёшь. А так — не очень.
И, если вырвет сердце боль —
запомнят: жил — и кровоточил,
а умер — стал совсем собой.
Аля Ветер (Воронеж)
***
вот так они случаются когда
ни времени ни сил на четверть вздоха
воздушные не замки города
мне часто говорят что это плохо
в чем может быть есть правда ведь потом
стою язык жую а он невкусный
моргаю в красное через фантом
и мне прекрасно безвозвратно грустно
вот так оно рождается во тьму
на свет ему нет хода хоть ты тресни
из сердца выдирает бахрому
где по уму бы планы а не песни
нескоро сорок скоро это срок
в который можно и полжизни втиснуть
ты в сердце
стратегический порок
иже еси
вовеки
ныне
присно
Ольга Гуляева (Красноярск)
Коперник
И колыхнётся Солнце неровным диском,
И растворится светом во всех купелях.
Я заору. В мир из меня родится
Темноволосый мальчик, малыш Коперник.
Люди увидят, скажут — пригож и ладен,
Люди увидят, скажут — не пальцем создан.
Я назову мальчика Николаем.
Я Николаю книжку прочту. Про Солнце.
Переплавляется воздух, что я вдыхала,
Луны стремятся в центр, превращаясь в руны;
Люди подумают — ходим-то все под Хабблом,
И перестанут люди стрелять друг в друга.
Выпекут свежих булок по пять копеек;
В небе зелёном белые ходят козы;
Темноволосый мальчик, смешной Коперник.
Я прочитаю книжку ему. Про космос.
Евгений Морозов (Нижнекамск)
***
Кристальная, горняя, верная речь,
как вкрадчивы ритмы твои,
когда начинаешь трагически течь
из гулкой чугунной змеи
систем утопленья в глубинах времён,
о камень на сердце дробясь
на тысячу смыслов, частей и сторон
и мудрую ржавую грязь.
В минуту, когда поезда на мосту
взрывают последним «прости»,
ты учишь ручного моллюска во рту
скользить по ночному пути
скалистых зубов и сырой полутьмы
и бездны, где смерть сожжена
звездою, в которой рождаемся мы
из хаоса, как из зерна.
Читайте также:
В пространстве звуков // Современные стихи
Читать подборку полностью в журнале "Формаслов"
