Поэзия и стихи

Виктор, Сашка и Антон учились в одном классе. «Наши три богатыря» - так звали их и ребята, и учителя. И действительно, приятели были похожи фигурами: рослые, крупные ребята, занимающиеся спортом. Дружили они с первого класса, вместе ходили на секцию футбола, играли в школьной команде, и в летние каникулы гоняли на велосипедах не только по родному городу, но и уезжали в ближайший лес, сидели у костра, мечтая о будущем. - Самое главное – образование, - говорил Виктор, - мой отец выучился в своё время,...

Снилось Иринке, будто рожает она в каком-то амбаре. Стены у амбара из больших круглых бревен сложены, свет в нем тусклый, от маленького оконца. Стоит Иринка в длинной до пят сорочке. Тянет подол наверх, от крови мокрый, но не поднять его: боль рвет изнутри толчками, разум страх нечеловеческий мутит. Хочет сделать Иринка хоть шаг, чтоб подойти ближе к наваленным мешкам в углу, сесть на них или лечь, но нет сил. Сил даже на крик нет. И мычит Иринка, и стонет, хрипит, а громко крикнуть — никак. Будто воздух из груди весь вышел...

В 1964 году зал ленинградского суда услышал диалог, вошедший в историю: — Чем вы занимаетесь? — Пишу стихи. Перевожу. — А кто вас признал поэтом? — Никто. А кто меня причислил к роду человеческому? Этот разговор, зафиксированный журналисткой Фридой Вигдоровой и опубликованный на Западе, превратил Иосифа Бродского из «лица без определённых занятий» в символ творческой свободы. Но кем он был на самом деле: лентяем, уклонявшимся от труда, или подвижником, чья работа изменила мировую поэзию? Чтобы ответить,...

Я не могу назвать себя большим поклонником поэзии, но все же есть несколько стихотворений, которые трогают до глубины души. И для меня просто невозможно оставаться равнодушной, читая их. И этими стихами я хочу поделиться с вами в моей статье. ГЕННАДИЙ ШПАЛИКОВ Лают бешено собаки Лают бешено собаки В затухающую даль, Я пришел к вам в черном фраке, Элегантный, как рояль. Было холодно и мокро, Жались тени по углам, Проливали слезы стекла, Как герои мелодрам. Вы сидели на диване, Походили на портрет...

Я лежу на спине и не сплю. Между мной и стеной мирно посапывает Светка. Потолок перечеркнут бледной полоской света уличного фонаря, пробивающейся меж неплотно сдвинутых штор. Где-то лает собака. Где-то еще дальше - гул составов со стороны расположенной за пару километров от нашего дома железнодорожной платформы. А здесь у нас - мерно тикают ходики, тикают еще со времен Светкиной бабушки. Я вслушиваюсь в эти звуки, всматриваюсь в полоску света на потолке. Минута за минутой упорно ничего не происходит...

Сергей Есенин оставил после себя не только бессмертные стихи, но и четверых детей, судьбы которых сложились совершенно по-разному. Сам поэт был человеком противоречивым, вспыльчивым и чувствительным. Он часто влюблялся, несколько раз вступал в брак и далеко не всегда принимал активное участие в жизни своих наследников. Несмотря на это, современники вспоминали, что к детям он испытывал искреннюю нежность и не раз признавался – именно их он любил сильнее всего. Его наследникам выпало жить в непростую эпоху...

На могильном камне Роберта Льюиса Стивенсона на острове Самоа, где он прожил последние годы и где его похоронили в 1894 году, выбито стихотворение — написанное им самим задолго до смерти. Вот лежит, где он хотел, Моряк, вернувшийся с моря, Охотник, вернувшийся с горы. Это кажется классически романтичным, почти банальным — пока не знаешь контекст. Стивенсон написал это стихотворение в тридцать с небольшим лет, в период тяжёлой болезни. Он думал, что умирает тогда. Не умер. Прожил ещё почти двадцать лет...

Я лежал с закрытыми глазами, делал вид что сплю, а сам, сквозь ресницы смотрел на нее. Вот она откинула смятый пододеяльник, поднялась с кровати и подошла к окну. За окном, осенней листвой пламенел клен, старый и неухоженный, как и само здание гостиницы. Неяркий, хотя и полуденный солнечный свет, отразившись от красных, мокрых листьев падал в окно и дальше на пол. Идеальный, золотисто-красноватый прямоугольник на рассохшимся, истертом паркете. Тело ее, на фоне светлого окна казалось темным и строгим,...

Существуют личности, чья жизнь напоминает приключенческий роман, где каждая глава пропитана пороховым дымом, ароматом экзотических стран и звоном поэтического слова. Николай Гумилев был именно таким. Основатель акмеизма, бесстрашный исследователь африканских саванн и герой Первой мировой войны, он казался неуязвимым. Однако август 1921 года поставил в этой захватывающей истории кровавую точку. Расстрел поэта в Петрограде стал не просто частной трагедией, а манифестом новой власти, объявившей войну самой свободе мысли...

«Все начинается с любви» — эта строка знакома миллионам. А вот судьба автора? Она началась совсем не с любви. Роберт Рождественский появился на свет в 1932-м, в алтайском селе. Его отчим погиб на фронте. Мальчика воспитывала мать — военврач, женщина из железа и нежности одновременно. Он рос в эвакуации, голодал, мерз. Детство — это ссадины на коленках и похоронки в почтовых ящиках соседей. Но посмотрите на его стихи шестидесятых! Там гремит страсть. Там бьется пульс эпохи оттепели, когда казалось: еще чуть-чуть, и мир распахнется навстречу правде...

“Баю, баюшки баю…” Ласка лежит на траве и, одним ухом прижавшись к земле, слушает песню. “Баю, баюшки…” Это её любимое место — старая могила с потрескавшимся памятником. Камень, истерзанный временем, всё ещё хранит образ женщины, прижимающей младенца к груди. Кричат потревоженные птицы — кто-то пришёл на её кладбище. Девочка поднимается и, ступая босыми ногами по влажной траве, идёт встречать гостей. Это опять пришла та женщина с бесконечной грустью в сердце. Она снова будет долго сидеть на могиле, разрывая себя беззвучным плачем...