Читал я Чехова намедни;
Люблю, признаюсь без прикрас,
В воскресный день, после обедни,
Прочесть классический рассказ.
Всяк может пить, да наедаться,
Но тот, кто с классикой знаком,
Духовно должен наслаждаться
Литературным языком.
Беда лишь в том, что наш писатель
Поесть со вкусом не дурак,
И прозу истинный создатель
Творит, порой, не просто так.
Перевернул страницу – диво;
Икру привычно не едят,
К ней лук шинкуется красиво,
И постным маслецем кропят.
Лимонным поливают соком,
Кладут все это на крутон…
И снова думать о высоком
Придется, видимо, потом.
Из запотевшего графина
Неспешно водка потечет…
Читаю дальше с кислой миной:
Все то, что съедено – не в счет.
Ну, Антон Палыч, ну затейник!
Такой рецептик! Как же быть?
Ведь завтра снова понедельник,
А мне б до пятницы дожить.
