Марина.
- Ты как? – заставляет вернуться меня в реальность Филипп.
Отрываюсь от окна, в которое всё это время пялилась. Что хочу там увидеть? Не знаю…
Хотя кого я обманываю? Всё ещё жду, что найду способ оправдать Илью.
- Что ты здесь делаешь? – хмурюсь и вместо ответа, задаю свой вопрос.
Всё это кажется слишком неправдоподобным. Наиграно.
Всё моё нутро кричит, чтобы я не верила мужчине, что рядом. Но какая женщина слушает свою интуицию с первого сигнала?
- В офис ехал, — спокойно пожимает плечами. – Но увидел тебя и остановился.
- И тебе не смутило, что я была с мужем? – недоверчиво.
В голове всё перемешалось… Диана, потеря ребёнка, бесплодие, Илья со своей девкой, Филипп… От такой каши начинает ещё сильнее болеть голова.
- А должно? – переводит взгляд на меня.
Всё ни так. Но мне будто плевать. Мой ресурс исчерпан. Меня всё устраивает.
Ещё недавно я думала, что достигла дна, но снизу постучали. Эта Кристина возле больницы, где моя дочь, в отличие от неё, потеряла ребёнка – точка невозврата.
- Ты. Наверное, голодна, — меняет тему мужчина. – Давай заедем перекусим.
- А, давай, — кидаю не обдумав.
Если честно, я совсем неголодная. Аппетита просто нет. Но сейчас совсем не хочу оставаться одной. Кажется, что весь мир против меня и я одна ему противостою.
Филипп останавливается возле ближайшего ресторана. Заказывает себе что-то мясное. Если честно, я прослушала. Просто пропустила мимо ушей.
Мужчина вместе с официантом смотрят на меня в ожидание заказа. Всматриваюсь в меню, но всё плывёт. Поэтому заказываю салат, который везде есть.
Когда мне приносят салат с курицей, неторопливо ковыряюсь в тарелке, с дикой неохотой. Молчание между нами не напрягает. Я всё ещё в той больнице, рядом со мной Илья, держит меня за руку, захлёстывает спокойствие, готовность всё сохранить…
- Как салат? – в очередной раз возвращает меня в реальность Филипп.
Перемещаю взгляд на мужчину. И отмечаю, что передо мной типичный альфа-самец. Илья, несмотря на его успехи в бизнесе, никогда таким не был. Он всегда был со мной наравне. И, сказать честно, я привыкла. Возможно, зажралась… Но до недавних пор, мне казалось, что всё идёт, так как нужно. Что мы пришли к той гармонии. А оказалось, я просто постарела, а ему захотелось свободы, молодого тела.
- Салат? – пристально смотрю на мужчину.
В голове проносятся то, с чем, первые пару секунд я борюсь… А после посылаю всё.
- Поехали к тебе, — твёрдо, со всей уверенностью.
Я определённо сошла с ума. Без обсуждений! Но почему бы нет? Это ради кого я должна строить из себя саму невинность, когда меня окунули?
Месть? Сто процентов. Но мне так хочется, чтобы этот почувствовал, то, что чувствую я. Пусть Илья будет так же больно, как и мне.
- Уверена? – по-джентльменски спрашивает Филипп и немного сбивает мою уверенность.
А, вдруг это ошибка? Да плевать! Даже если ошибка, лучше переживать, что попробовала, чем жалеть, что упустила шанс.
- Серьёзно? – закатываю глаза, как популярно у молодёжи.
Завтра я буду себя осуждать и ненавидеть… Но это будет завтра. А сейчас я хочу удовольствия. Грязного, ни к чему не обязывающему.
Если бы я знала, как всё обернётся…
Филипп молча кивает, оставляя на столе несколько купюр, и мы выходим. Его машина припаркована в двух шагах – чёрный внедорожник, дорогой, сразу бросается в глаза, как, собственно, и владелец авто.
Я сажусь на пассажирское сиденье. В салоне тепло, но меня потрясывает. В голове тут же проносится пугающая реальность — Что я делаю? Это же не я…
Но когда Филипп заводит двигатель, его рука неожиданно накрывает мою – тёплое, твёрдое прикосновение, которое заставляет откинуть ненужные мысли. Всё происходящее нас ни к чему не обязывает. Я просто нравлюсь ему такая, как есть, с тем количеством лет, что указан в паспорте.
- Передумать не поздно, — говорит он спокойно, не сводя глаз с меня.
И в этот момент я понимаю: он не торопится. Не липнет, как голодный пёс. Он... даёт мне выбор. Но это ни к чему. Я всё решила. Вдруг я сравняю счёт, и мне наконец-то станет легче. Боль уйдёт. Она же должна когда-то уйти?
- Я не передумала, — слышу собственный голос, будто со стороны.
Филипп выезжает на дорогу, так и не убрав свою ладонь с моей, зажимая её между своей и моим бедром.
Меня никак не трогают его прикосновения, внутри ничего не отзывается, не тянется навстречу. Да и плевать.
Поднимаемся в лифте в полном молчании, но без какого-либо напряжения. Надеюсь, увидеть какой-нибудь чисто мужской пентхаус, но меня ждёт уютный лофт с книгами и видом на город. Ни следов женщины, только кофе, бар с множеством различных бутылок и лёгкий беспорядок.
Такой, как Филипп легко может нанять себе десять горничных, но видно, что за порядком здесь следит сам. Вообще, квартира не соответствует образу Филиппа.
- Будешь? — он держит бутылку с янтарной жидкостью, но я качаю головой.
- Уютно, — говорю, чтобы сгладить неловкое молчание.
- Ты первая, кого я сюда привёл, — отпивает. – Это моё холостяцкое логово, — подходит ко мне.
- Чем удостоена такой чести? — поднимаю на него глаза.
С трудом верится, что Фил говорит правду. Только мне-то какая разница?
Вместо ответа Филипп меня целует, сначала нежно, аккуратно, словно ждёт, что я его оттолкну, но после поцелуй набирает страсти, нарушая все мои границы.
Пусть Илья горит в аду! – последняя связная мысль, прежде чем...
Комнату наполняет мелодия сотового.
Отрываюсь от Филиппа. Вдруг это с больницы, что, если Диане стало хуже. Подбегаю к телефону и выдыхаю.
Илья.
Чувствует! Да пошёл он!
В полной тишине мы смотрим друг на друга. Слишком долго.
- Ответишь? — нарушает тишину мужчина.
- Нет, — перевожу в беззвучный и кладу телефон на тумбу. Пару часов справятся без меня.
Филипп улыбается, моментально сокращая между нами расстояние. Его горячее дыхание обжигает кожу, а губы до сих пор ощущают его власть над ними.
- Значит, так... — его горячие руки крепко держат меня за талию, прижимая ещё ближе. - Где мы остановились?
Его губы снова находят мои, но теперь без осторожности — горячо, властно, с тем самым хищным оттенком, который он так тщательно скрывал раньше. Рубашка соскальзывает с его плеч, обнажая шрамы — неожиданные, грубые, не вяжущиеся с образом успешного бизнесмена.
— Армейские, — коротко поясняет он, ловя мой взгляд. — Не спрашивай, — а я и не собиралась.
Всё окончательно летит в пропасть, когда мы оказываемся на кровати. Между нами ни одной преграды. Только почему на душе стало ещё хуже? Я знаю ответ, но мне он не нравится.
Я встаю с кровати и направляюсь в поисках вещей.
- Ты не останешься, — не спрашивает, констатирует факт.
- Нет, — машу головой, нагибаясь за брюками. Всё было великолепно, — поворачиваюсь к нему.
- Но это было ошибкой? – кивает, думая, что предугадал мой ответ.
- Но мне уже пора, — спокойно усмехаюсь. – Есть незаконченные дела, — без суеты поправляю брошь на блузке. – Ошибки, — выдыхаю. – Это для молодёжи, — подхожу к зеркалу, поправляя волосы, под пристальный взгляд Филиппа. – Мы же, уже делаем осознанный, твёрдый выбор. Наперёд предугадав его последствия, — разворачиваюсь к мужчине.
- Ещё увидимся, — снова утверждает.
- Может быть, — беру сумку и выхожу из квартиры прочь.
И только в лифте истерика накрывает меня волной…
Тишину разрывает прерывистый вздох — мой собственный. Потом ещё один. И вот уже я глотаю воздух, как рыба, выброшенная на берег. В горле стоит ком, сдавливая дыхание. Всё тело вдруг начинает мелко и часто дрожать.
Что я наделала?
Это не раскаяние. Нет. Это пустота. Огромная, чёрная, бездонная. Та самая, которую я пыталась заполнить чужим телом, чужим вниманием, чужим желанием. Но она только стала больше.
Я прислоняюсь лбом к холодной металлической стенке, пытаясь остыть, прийти в себя. Но внутри — ад. Не очищающий, а испепеляющий. Я мстила Илье. Унижала его в своих мыслях. А унизила только себя. Стала той, кем никогда не хотела быть — женщиной, которая ложится в постель от злости и отчаяния.
Что кому доказала?
Лифт плавно останавливается. Я резко выпрямляюсь, смахиваю слёты тыльной стороной ладони, бросаю взгляд в зеркало, висящее на стене кабины, убеждаясь, что не размазала макияж... Глубокий вдох. Выдох. Маска безразличия надета. Я готова выйти в этот ненавистный мир и снова делать вид, что всё в порядке. Что я в порядке.
Но когда двери разъезжаются, на площадке, прислонившись к стене, меня ждёт он. Филипп. Накинул на плечи пиджак, в руках — мой шарф, который я забыла.
Мы молча смотрим друг на друга. Он протягивает шарф. Я медленно беру его. Наши пальцы случайно соприкасаются.
- Ты... — начинаю я, но тут же останавливаюсь, потому что мысли в голове путаются.
- Не говори ничего, — он качает головой. Его взгляд... он не осуждает. Он понимает. Видит насквозь. — Просто знай. Дверь будет открыта. Если захочешь прийти. Без причин. Без последствий.
Я собиралась уйти отсюда и больше никогда не пересекаться с Филиппом, но сейчас уже не уверена, что эта хорошая идея.
Филипп – мужчина, который, кажется, не умеет быть нежным и понимающем. Весь его вид кричит: держись от меня подальше! Но, похоже, я ошиблась.
Мужчина разворачивается и уходит обратно к лифту, оставляя меня одну с куском материи в руках и с ещё большей пустотой внутри, которая теперь странным образом... начала заполняться. Не оправданием. Не страстью. А тихим, горьким пониманием того, что мы оба делаем то, что считаем нужным.
Я выхожу на улицу. Ночь холодная. Я заматываюсь в шарф. Он пахнет им. Дубом, дымом и чем-то ещё... человеческим.
Телефон в сумке снова начинает вибрировать. Илья. Снова.
На этот раз я беру трубку.
- Чего тебе? – ледяным тоном.
На том конце провода — пауза. Видимо, Илья не ожидал, что я, наконец, отвечу. Слышно его неровное дыхание.
- Ты рехнулась? – отмирает пока ещё муж. – Где ты? Я сейчас приеду, нам нужно поговорить!
- Илья, — выдыхаю, направляясь в такси, которое меня давно уже ждёт. – Тебя это уже не касается. Если ты забыл, мы разводимся, — по моей щеке скатывается предательская слеза. Я резко смахиваю её, хлопнув дверью такси.
- Я же сказал, — твёрдо. – Что не отпущу тебя!
- Уже, — еле слышно выдыхаю. – Хочешь поговорить? – хмыкаю собственным мыслям. – Хорошо. Через двадцать минут, в пока ещё нашей квартире, — говорю и сбрасываю.
Закусываю губу, запрокидываю голову на спинку кресла. Почему всё так сложно? Почему бросаюсь из крайности в крайность. И что за импульс? Что за безумие? Решила пойти во все тяжкие?
Сердце колотится так, будто пытается вырваться из груди. Ладони влажные. Я сжимаю шарф и втягиваю этот запах — дуб, дым, чужая мужская сила как напоминание о моём предательстве.
Знаю, что наш разговор с Ильёй не закончится ничем хорошим. Наш брак уже не спасти. Мы перешли ту самую черту. Черту — невозврата.
Но я всё ещё надеюсь услышать, то, что заставит меня передумать. Больная!
Таксист бросает на меня взгляд через зеркало.
- Всё в порядке? — спрашивает он, и в его голосе — привычная усталость человека, который видел всё.
- Нет, — честно отвечаю я, и это слово вырывается само, против моей воли. - Но будет.
Он молча кивает, будто понимает. Возможно, понимает. Сколько таких, как я, он возил по ночным улицам — разбитых, потерянных, идущих на поводу у своих ошибок?
Я смотрю в окно. Город проплывает мимо — яркий, безразличный, чужой. Фонари мелькают, как кадры из старого кино: наша свадьба, первый совместный ужин в этой квартире, дети, любовь, счастье, а после жгучая, раздирающая боль от предательства самого близкого человека... Всё это было. Всё это — правда. Но какая-то далёкая, как будто не со мной. Я уже потерялась. Всё это похоже на бесконечный день сурка, который я каждый раз пытаюсь изменить, но конец всегда один и тот же.
Подъезд. Наш подъезд.
Я медленно выхожу из машины. Ноги ватные. Кажется, ещё немного — и я рухну здесь же, на холодный асфальт.
Но нет. Я выпрямляюсь. Поправляю платье. Провожу рукой по волосам. Маска надета. Спектакль начинается.
Лифт поднимается слишком медленно. Каждый этаж как пытка. Я снова сжимаю шарф. Шарф, пропитанный другим мужчиной. Он моя броня. Моя отрезвляющая пощёчина.
Дверь. Она приоткрыта. Он уже здесь.
Я вхожу. В квартире пахнет кофе и его одеколоном. Нашим одеколоном, который я когда-то сама выбрала. До боли родной запах выбивает даже нотки постороннего, того чужака, в чьих объятиях я была не так давно.
Илья стоит у окна, спиной ко мне. Его плечи напряжены.
- Ну что, — холодно и ровно. — Я здесь. Говори.
Он оборачивается. Сейчас могу заметить, насколько изменилось его лицо. Он выглядит уставшим, будто совсем не спит.
- Где ты была? – сканирует меня взглядом, изучая каждый сантиметр моего тела.
Медленно снимаю пальто. Вешаю его на вешалку. Не тороплюсь с ответом. Пусть ждёт. Пусть мучается.
- Это неважно, — отвечаю я, подходя к бару, наливая янтарной жидкости. Его любимый напиток. — Важно то, что ты хотел сказать, — выпиваю содержимое одним глотком и морщусь.
- Марин, что с тобой? — он делает шаг ко мне, но я поднимаю руку, останавливая его.
- Со мной? — повторяю манипуляцию с напитком. Пряная жидкость обжигает горло, согревая изнутри. — Со мной всё хорошо, Илья. Просто замечательно! – вырывается неестественный смешок. - А вот с тобой... — я качаю головой, — с тобой, похоже, проблемы.
Илья.
Там, в больнице, начал думать, что всё налаживается. Что моя холодная леди оттаяла и никакого развода не будет. И, возможно, так оно и было бы, если бы не появилась Кристина. И откуда её только принесло.
Такая ушлая девка. И вроде вообще не глупая, всё прекрасно понимает, но ведёт себя как полная дура. Аж, придушить хочется.
А когда Марина, моя Маринка, уезжает с каким-то мужиком… Видел его уже, но даже не думал, что моя жена подпустит его к себе так близко. Все мысли в голове сводятся к одному. И от этого кровь закипает, хочется всё крушить, а этому… И пусть мы в разных комплектациях, но своё не отдам. Зубами выгрызу.
Марина, естественно, не отвечает на звонки, что ожидаемо. И это ещё сильнее будоражит меня.
- Что ты тут делаешь? – рявкаю на Кристину, которое всё время стояла рядом, то время, пока я провожал машину с моей женой.
- Узнала, что у тебя беда, — хлопает глазами. – Решила поддержать. Знаю, как это тяжело, — её рука касается моего плеча.
- Хватит! – хватаю её за руку, она морщится и даже вскрикивает, и я тут же отпускаю. – Какая же ты гадина, — сжимаю ладони в кулаки.
Внутри всё кипит, и я вот-вот взорвусь.
- А в ресторане тогда понравилась, — хмыкает. – Ладно, остынь, — потирает запястье.
Она ещё что-то говорит, но я не слушаю, иду в машину. Пока еду домой, всё время пытаюсь дозвониться до Марины. Уже сбился со счёта какая это попытка.
Я уже заезжал на своё место на парковке рядом с домом, когда позвонил сын. Бросил взгляд на часы, удивился такому позднему звонку, но сразу же подумал, что наверняка он узнал про Диану и беспокоится о сестре.
- Па, — выдохнул в трубку Макс. – Ушла, — причмокивает.
Сейчас я понимаю, что он не совсем трезв.
- От меня Ангелина ушла, — с трудом складывает буквы в слова, а те в предложение. – Взяла и ушла.
- Макс, ты где сейчас? – завожу машину, собираясь ехать за ним.
- Опустошаю твои запасы, — со смешком.
Глушу машину и иду в квартиру. Но успеваю только открыть дверь, как в гостиной что-то падает. Влетаю в комнату, опасаясь самого критичного, но всё обходится минимальными жертвами – разбитым графином.
- Ты только матери не говори, — подносит палец к вытянутым губам. – Не хочу слушать её нрав… нравуч… нра…, — вскидывает рукой. – Занудство.
- Что у вас случилось с Ангелиной? – начинаю собирать осколки.
- Всё тоже! Снова одна и та же старая песня – повзрослей, — размахивает руками. – Какие тебе дети… — передразнивает свою жену. – Ты сам ещё, как мальчишка… Вечно обиженный на весь мир! – слишком эмоционально.
Ещё около часа я выслушиваю одно и то же. Спорить с ним сейчас бесполезно. А взбредёт что-то в голову и вообще непонятно, где его искать. А так хотя бы рядом сидит. Когда силы и энергия закончились, Макс вырубился в нашей с Мариной комнате.
Пока прибираю за сыном хаос, пытаюсь дозвониться жене. И даже не верю, когда вместо привычных слов робота, слышу голос Марины.
- Чего тебе? – холодно.
- Ты рехнулась? – закипая, когда перед глазами вспыхивает картинка, как моя жена уезжает с каким-то мужиком. – Где ты? Я сейчас приеду, нам нужно поговорить!
- Илья, — с паузой, которая из моих нервов вьёт канаты. – Тебя это уже не касается. Если ты забыл, мы разводимся, — слышу, как хлопает автомобильная дверь.
- Я же сказал, — твёрдо. – Что не отпущу тебя!
Мне плевать, что она там решила. Но никакого развода не будет!
- Уже, — тихим шёпотом. – Хочешь поговорить? Хорошо. Через двадцать минут, в пока ещё нашей квартире, — тут же скидывает звонок.
Время тянется предательски медленно. В голове перебрал всё то, скажу, всё, что сделаю. Представил, как обниму жену, а она ответит тем же. Но вспомнив, её холод, вспыхнул от злости.
Стою и смотрю в окно. Вижу, как подъезжает такси, как выходит жена, человек, которого узнаю из тысячи. Она всё такая же, как и раньше, только совсем чужая.
- Ну что, — холодно и ровно. — Я здесь. Говори.
Оборачиваюсь и рассматриваю её лицо. Она, как и всегда, выглядит потрясающе, разве, что немного устала.
- Где ты была? – пытаюсь поймать изменения, но как будто бы всё так же.
Марина не торопится мне отвечать. Испытывает меня, а может, просто думает, какую ложь сейчас выдать.
- Это неважно, — вместо прямого ответа бросает мне, подходя к напитку, что остался стоять на баре после разговора с сыном. — Важно то, что ты хотел сказать, — глушит бокал, чему я сильно удивляюсь.
Довольно, необычное поведение Марины.
- Марин, что с тобой? — стараюсь сократить расстояние, между нами, но Марина тут же останавливает меня.
Хочу быть с ней ближе, чтобы понять её. Ей явно сейчас тяжело, и мне это не нравится. Не заслуживает она всего того, что сейчас происходит в нашей жизни. Я, да, заслужил. Бесспорно. Но не она…
- Со мной? Со мной всё хорошо, Илья. Просто замечательно! – издаёт смешок, похожий на начало истерики. - А вот с тобой... — я качаю головой, — с тобой, похоже, проблемы.
Она замолкает. Делает шаг в сторону, смотрит на фотографию со свадьбы. Таких сейчас не делают, настоящая без пафоса, хоть, и цвета не такие яркие, но эмоции живые, их и сейчас почувствовать можно.
- Помнишь? – разворачивает её ко мне и грустно усмехается.
Киваю, не успев ничего ответить.
- Я тогда думала, что самая счастливая, — еле заметно машет головой. – Помню, как девчонки завидовали нашей большой любви, — выдыхает.
- Марин, — игнорирую её попытки меня остановить. – Я и сейчас тебя люблю. Ещё больше, чем тогда, — выдаю на одном дыхании.
- Может быть, — пожимает плечами, а по щекам стекает слеза, порываюсь её вытереть, но жена отходит. – А что, если… — ставит фото на тумбу возле неё. – Я скажу тебе, — пристально впивается своими глазами в мои. – Что переспала с другим мужчиной? – вонзает нож в спину.
- Что? – морщусь, в надежде, что мне это показалось.
- Да… Сравняла счёт! – холоднокровно разбивает моё сердце.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод в 50. Роковая ошибка", Алиша Фокс, Лана Кроу ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1 | Часть 2 | Часть 3 | Часть 4 | Часть 5 | Часть 6 | Часть 7 | Часть 8 | Часть 9
| Часть 10 | Часть 11 | Часть 12 | Часть 13 | Часть 14 | Часть 15
Часть 16 - ️продолжение