Её звали Лиза. Маленькая, худенькая, с двумя тонкими косичками, перетянутыми зелёными резинками. На вид — обычный ребёнок. Только глаза… Слишком взрослые для восьми лет.
Она пришла в класс в середине года. Села за последнюю парту. Молчаливая, будто боялась дышать. Никому не мешала. Учителя сначала радовались — тихая. Но потом поняли: это не скромность. Это защита.
Лиза не ходила на переменах в столовую. Не играла в догонялки. Сидела на лавке и смотрела, как смеются другие дети. Однажды я села рядом и протянула ей яблоко. Она взяла. Поблагодарила, но не укусила. Завернула в салфетку и аккуратно положила в карман.
Позже я узнала — дома еду прятала. «Чтобы было на всякий случай».
Отец Лизы пил. Сильно. Приходил домой, и девочка замирала. Она знала, как надо двигаться, чтобы не мешать. Как говорить, чтобы не злить. И как быстро выбежать на лестничную площадку, если станет опасно.
А мама… мама сидела в тюрьме. За кражу. Соседи шептались, что воровала не от жадности, а потому что голодн