Не род. не народ.
Не имя. не вера.
А пульс земли,
доступный - каждому...
Слова — не выговаривались,
а проходили, сквозь расстояния и время.
Река не была границей. Река была жизнью.
Голос — не нуждался в переводе, ибо истина - не ложь, перевода не требует…
Рожденное в утробе —
помнило дорогу к Солнцу
без слов, наставлений свыше и карты.
Но однажды… пришли снаружи.
С лицами, обтянутыми улыбкой.
С картами, нарисованными на чужой коже.
С зеркалами, в которых отражалась
не души, а - маски.
Они не били. Не насиловали…
Они, выделили - «часть»
и сказали ей:
— Ты первая.
— Ты древняя.
— Ты не такая, как все.
— Ты — особая.
— Ты — не они. Ты — лучше.
— Забудь, что ты была с ними…
И она, выдернутая, «вознесённая»,
впервые посмотрела в это зеркало
и увидела… не себя. Нечто… хоть и чужое, но - выше сущего!..
И, поверила…
Сделала флаг.
Написала гимн.
Поставила над собой герб.
И пошла воевать с собственным прошлым.
Остальные — молчали.
Кто-то — от страха.
Кто-то — от боли.
Кто-то — от стыда,
что не удержал.
А в это время
Целое трескалось.
Но не от ударов.
От отрицания.
Тысячелетний корень
обвивали лозы чужих слов.
Родовая нить
превращалась в лозунг.
Сила — в грант.
Память — в пропаганду.
И вот ты читаешь это.
И где-то в теле
срывается дыхание.
Слово — поперёк.
Вкус — как ржавчина.
Ты не понимаешь,
кто здесь говорит.
Но чувствуешь, что он знал тебя,
до того, как ты стал собой.
И тебе больно.
Стыдно.
И страшно.
И ты хочешь —
назвать имя виновного.
Но имя — твоё.
И ты его узнаёшь.
Прямо сейчас.
Без флага.
Без гимна.
Без стороны.
Без «мы».
Вырванный корень — не даст плодов.
Забытый исток — не станет устьем.
У них нет ни будущего, ни настоящего. Только эхо -
твоего последнего вздоха
перед тем, как ты забыл,
что когда-то дышал полной грудью.
