Выхожу я сегодня покурить, насладится последними денёчками лета, поразмышлять над бренностью бытия в шортах(!)и майке, поглядеть на зелень уже проявляющую склонность к пожелтению, словом, сделать всё то, что делают бездельники пенсионеры на даче в четверг, когда выпить хочется, а распорядок не позволяет.
И вижу: висят на жёниной пирамидке два последних огурца. Какие-то невидные, кривоватые, лишённые стати и перспективы, только что не жёлтые, ну хоть так. Вроде бы ещё можно употребить, но как-то грустно и печально, последние, ведь?
- В субботу поеду к другу на День рождения, ему тоже 72 будет, - думаю я, - вот и будем мы как два этих огурца на грядке жизни. Нальём неспешно, выпьем за растраченное здоровье, немного поговорим о детях, про другое что говорить? Вспомним что-нибудь приличное из буйной молодости, жёны же здесь, беречь надо, им ещё за нами ухаживать? Жаловаться-то нам грех, и не мечтали никогда до таких лет дожить московские хиппи переростки. Посетуем на события, но не слишком, эта история для нас уже история, к ней мы касательства, считай и не имеем.
И так два раза в год. Сначала у меня, потом у него. А что? Нам, наверное, хватает, это не раньше, когда виделись каждый день и всё было мало. Теперь - так.
Жёны - про цветы на участке, мы - про портвейн и то, что рок-н-ролл мы больше не играем, а только зачем-то слушаем иногда. Про тексты мои неуклюжие, которые вполне можно было бы не писать или писать лучше. Про то, что вполне могли бы и ничего не говорить встречаясь, и без этого такое понимание, телепатия... Молчали бы и ровным счётом ничего бы не менялось.
Но хочется поговорить, редко видимся, надо пользоваться моментом.
Точно: два последних огурца среди жухлой листвы, каждый на своей веточке висят и пока не падают! А могли бы!
Не ищите в моих рассуждениях безысходность, просто - тихая грусть, "Дом заходящего солнца". Аккорды помним, но играть не можем!
