Лиссабон. Станция «Ориент». Название кажется мне странным. Разве это не я приехал с востока? Или ориентиром теперь будет служить американский континент?
Долго не раздумываю, меня гонит голод и время встречи с друзьями-партнерами на площадиRossio. Направляюсь к выходу среди металлических стволов высоких белых деревьев, украшающих железнодорожную платформу, сдаю в багаж чемодан и остаюсь с удобной легкой сумкой через плечо. Спускаюсь в метро. В вагоне поезда, среди улыбающихся лиц и теплых тел, выдыхаю, и чувствую себя почти в безопасности. Я не слишком люблю новые места, новые знакомства и только по необходимости оставляю привычную обстановку.
Следуя за потоком пассажиров, пересаживаюсь на зеленую линию и через десять минут уже поднимаюсь наверх. Голубое до прозрачности небо над белым пространством, изрезанным черными волнами. Площадь Россиу.
Вместо объятий с друзьями, получаю сообщение: «Мы ждем тебя в ресторане на площади Порташ де Сол».
В очереди на трамвай много туристов. Я поправляю сползающий с плеча матерчатый ремень сумки. Рюкзаки, мелькающие перед носом руки с телефонами, галдеж на всех языках - сорри, дешкулпа, извините – столько языков и наконец, зычный скучный голос водителя «Castelo! Крепость, крепость…!». Следом резкая остановка и половина толпы иностранцев в едином порыве вырывается из трамвая. Ловлю доброжелательную улыбку молодого человека с блестящей кнопкой в ухе, в потертых джинсах, с мелькающей в ловких пальцах сигаретой.
Моя остановка следующая - Largo das Portas do Sol.
Часть туристов вываливается с возбужденным гомоном из трамвая и растекается по небольшой площади. Застыв, я понимаю, что вместе с ними утекла и моя сумка, аккуратно срезанная любящей свое дело рукой. Потертые джинсы еще мелькают впереди, и я бросаюсь вдогонку, сначала на террасу, перегибаюсь через перила, нависая над безучастной Алфамой и безмолвно наблюдаю, как они удаляются и растворяются вдали, словно воздушный шарик с гелием.
«Держите вора»,- шепчу я по-русски, но меня понимают, уловив штампованную гримасу готового разрыдаться человека. Сочувствующие машут рукой и рассказывают, что все телодвижения по поимке этих ворюг бесполезны. Незаметные схроны Алфамы поглотят их, а власти отмахнуться от моей жалобы – сколько вас таких – ротозеев, а они наши, местные. Отпустят их на следующий день даже если схватят. Так ведь и деньги не вернут - не признаются.
Деньги! Я опускаю руку в карман. Кошелек и телефон! Они на месте! Я глубоко вздыхаю и мое сердце падает на дно кармана и снова замирает от мысли, что значимые для меня и бесполезные для вора документы остались в сумке.
Медленно, в силу своей сто-килограммовой неуклюжести, шаг за шагом я спускаюсь по лестнице, заглядывая в окна с горшками цветов, и колышущимися на сквозняке занавесками. Этот город отлично подходит для тех, кто занят тем особым ремеслом, которое внезапно избавляет нас от кошельков, сумочек, документов. А Алфама, с лабиринтом улиц, подозрительных уголков и тайных двориков, то место, где любой воришка мгновенно раствориться среди каменных стен, полощущегося на ветру белья и густого запаха тушенного мяса.
Мой желудок избавляет меня от бесполезного уныния, напоминая о голоде, усиленном ароматами мяса, и свежей выпечки. Спрятавшись в глубине тусклой кондитерской, я заглушаю его парой вкуснейших миндальных пирожных. И снова возвращаюсь на узкую улицу под слепящее солнце с желанием поскорей выбраться из смыкающихся стен этого старого района.
Поворот, перекресток, мимо столиков небольшого ресторанчика, обещающего вечером оглушить звуками португальской гитары и надрывным голосом фадишта. Мимо бормочущего небольшого Фонтана «Поэт» перед ArcodoRosário, где под грязным рваным одеялом безмятежно спит бомж.
Прохожу через арку и с облегчение покидаю старые стены. Спешу пройти мимо фонтана под названием d'El Rei с девятью, семью или тремя кранами, из которых давно уже не капает вода, а пахнет застоявшейся мочой…
Дохожу до Луковой площади, где наперерез мне бросается молодой человек, предлагая рекламы ресторанов и расхваливая португальскую кухню, которая будет настоящим удовольствием… Я машинально беру протянутые мне листовки, киваю и гордо произношу, еще в поезде выученное: «Оbrigado».
Я поднимаюсь по склону, который из-за крутизны и силы тяжести можно использовать только для спуска, и доходчиво познаю причины, по которой Лиссабон так пешеходно труден, как и предупреждают путеводители. Сидеть на диване и читать об этом, было менее утомительно ...
Ноги слабеют, дыхание становится частым и поверхностным. Прервав бездыханный подъем, я прислоняюсь к стене. В глазах темнеет, но мозг гонит меня подниматься по склону, преодолевая усталость, преодолевая тревогу из-за отсутствия документов, которые я должен представить партнерам.
Я снова останавливаюсь, одной рукой удерживаю рвущееся наружу сердце, а другой вытираю платком холодный пот со лба. Преодолеваю еще один отрезок подъема, узнаю обзорную террасу, откуда наблюдал заячьи перебежки вора, и снова дышу легкими. Сердце и мозг возвращаются к пониманию.
Внизу краснеет черепичный ковер крыш Алфамы, подчеркивая упрямую широту Тежу. За рекой видны белые точки домов Баррейро и неровный, как линия моей кардиограммы, серо-синий контур гор Аррабида.
Автор: Oktava
Источник: https://litclubbs.ru/articles/54832-aritmija.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
