Танго закрытых дверей и задёрнутых штор. Крысы попрятались, впрочем, куда им до нас. Притормози на углу, приглуши-ка мотор. Смерть успевает на самый последний сеанс для посвященных в науку сжигать корабли, круг упрощать до угла, становиться сильней. Видишь — они словно заживо нас погребли. Так вычисляют своих по фасонам теней, так выбирают своих по отсутствию лиц, чтобы никто не составил словесный портрет. Город построен по скверным законам таблиц, в сумме нелепых столбцов получается бред.
Танго пронзительных женщин и строгих мужчин. Ржавые лестницы, грязные рёбра перил. Притормози на углу, постоим, помолчим. Помнишь покойного Джекки — всегда говорил. Сколько их было, таких, только нам не пора. Ночь прожуёт нас да выплюнет каменным ртом. Кто-то решил: наша жизнь — неплохая игра. Значит, играй. С остальным разберемся потом, после шотландского виски. Порядок таков, раз эта чёртова участь дробится на две. В городе много таверн и хмельных кабаков, дымные призраки прошлого, туз в рукаве. Билли, расслабься, ты, кажется, слишком зажат. Видишь, как здорово здесь обустроили дно.
Знаешь, мой мальчик, вчера обещали деньжат. Это же блеф. Или танго. Не всё ли равно?
*написано для спектакля театра танца Елены Юркус @periferiadance
