477 дней назад
Я только что закончила писать вторую книгу «Искусство калечить». А первая «Кто из них я» занимает второе место в конкурсе, поднимается в топ и стоит на отдельной полке в приложении. Происходит наплыв читателей.
Радуюсь. Хочу писать еще больше. Обещаю тем, кто спрашивает, что третья книга будет в апреле.
Параллельно ввязываюсь в авантюру с другими авторами. Пишем историю одного офиса. У каждого свои герои, своя сюжетная линия и одна общая, в которую вплетаются в итоге все остальные.
Новый, очень крутой опыт.
Первый этап. Надо придумать своих героев и их историю.
Отдельный трепет создавать новых персонажей. Моя любимая часть.
Пинтерест.
Лица, картинки, образы.
Нет, это не то. Листаю дальше.
Это не он. Нет. Нет.
Возможно? Нет...
ВОТ ОН.
Смотрю на лицо мужчины с фотографии. Довольно киваю.
Имя...
Черт, действие не в России (другие авторы настояли). Нью-Йорк. Какие там вообще имена есть?
Ок, гугл.
Майкл, Джеймс, Алан, Рик, Итан, Лукас... Эйден...
— Эйден... — повторяю вслух, смакуя имя.
Возвращаюсь к фото. Качаю головой. Нет.
— Эдвард, — произношу имя вслух и непроизвольно добавляю: — Нельсон.
Фамилия всплывает в мыслях сама, без помощи интернета.
Откидываюсь на спинку кресла. Закрываю глаза.
Человек с фото оживает, проходит по комнате, осматривается.
Черты лица немного заостряются, меняются в соответствии с образом в моих мыслях. Волосы чуть длиннее, глаза темнее. Ухмылка более наглая. Щетина. Одежда total black. Водолазка под горло и джинсы.
Хорош...
Я улыбаюсь своим мыслям.
— Ну здравствуйте, мистер Нельсон. Расскажите мне свою историю?
Кивает и отвечает:
— Конечно. Когда ты закончишь с НЕЙ.
Голос бархатный завораживающий отчетливо звучит в сознании.
— С ней... ОНА... Так.
Открываю глаза, выпрямляю спину, вбиваю новый запрос в поисковик.
— Так, так, так... Мелисса, София, Элизабет, Камила...
Все не то. Еще пару списков с именами.
Нет.
— Ладно... Давай иначе. Вино. Она будет трепетно любить и с упоением пить вино. Добавим гедонизма... Тогда родом она будет из Европы. Франция... Француженка, да...
Меняю запрос в поисковике. Имена... Фамилии… Ага. Вот оно.
Кэрол Бенар.
— Да...
Снова закрыла глаза. Здесь фото не нужно искать для вдохновения. Визуальный образ родился сам.
Рыжие длинные волосы, светлая почти фарфоровая кожа, красивый изгиб бровей, полные губы.
В сознании картинка:
Та же комната, но в ней, кроме меня, еще два человека. Две пары глаз смотрят на меня с интересом.
Проницательные почти черные глаза Эда и карие большие глаза Кэр.
— Теперь можно начинать, — говорю я себе под нос. — Что тебя в нем зацепило, Кэр? Что было самым запоминающимся?
— Его кошмарные попытки говорить на французском! — отвечает она, не задумываясь ни на секунду.
Девушка закатывает глаза. Эдвард тихо смеется.
— Я вообще-то старался, mon amour, — шепчет он, наклоняясь к ее уху.
Смеюсь тоже. Открываю глаза. В мыслях формируются первые отличительные черты характеров героев. Манера речи, голоса, жесты.
Проговариваю вслух:
— Он ее начальник. Да... Должно быть что-то творческое...
Щелкаю пальцами в воздухе, пытаюсь поймать витающую совсем рядом идею.
— Дизайн. Да. Эдвард арт-директор, она его лучший дизайнер в команде. Он - сомнительный персонаж. Наркотики? Возможно... Для вдохновения... допинг, да. А она наоборот умница. Умница... с разбитым сердцем. С опаской относится к мужчинам после брака, закончившегося катастрофой.
Быстро мелькают картинки, на которых бывший муж в порыве гнева бьет ее наотмашь по лицу. Сердце сжимается.
Пальцы уже стучат по клавиатуре, фиксируя все, что приходит в мои мысли. Все, что говорят мне персонажи. О них, об их прошлом и настоящем.
Еще одна парочка прочно засела в моей голове.
Влюбляться в персонажей обязательно.
Проникать в их мысли, становиться ими в моменте, когда пишутся строки с их речью, эмоциями, болью, проблемами. Иначе ничего не выйдет. Проживать каждую строчку.
Белый лист на экране под монотонный стук клавиш постепенно наполняется черным текстом:
«Кэрол прислонилась спиной к стене лифта, чувствуя на себе прожигающий взгляд высокого темноволосого мужчины.
— Эд, — продолжая смотреть прямо перед собой на закрытые двери лифта, девушка уставшим голосом обратилась к своему начальнику.
Эдвард стоит рядом с ней, скрестив руки на груди, и как обычно нагло сверлит ее своим хищным взглядом.
— Faire une partie de jambes en l’air? — с отвратительным произношением шепчет мужчина, наклоняясь к уху девушки.
(*дословный перевод «Устроим вечеринку с задранными ногами?». Устойчивое выражение во французском языке для приглашения заняться сексом)
Она закатила глаза и сделала шаг в сторону, восстанавливая дистанцию между ними.
— Твое произношение по-прежнему ужасно, так же как и твой уровень флирта. Ты ранишь мою душу своим коверканьем моего родного языка.
Эдвард ухмыльнулся, отвернулся от нее и, мечтательно прикрывая глаза, сказал:
— Tu seras a moi…
(*Ты будешь моей)
А потом снова перевел взгляд на рыжеволосую строптивую сотрудницу и добавил на английском:
— И пожалеешь, что так долго сопротивлялась, сладкая.
Кэрол резко повернула голову к мужчине, зло свернула глазами и тихо, но уверенно произнесла:
— Эдвард. Нельсон. Прекрати этот цирк. Или ты пожалеешь об уходе от тебя своего лучшего дизайнера.»
Остановилась. Пробежала еще раз глазами по тексту. Удовлетворенно кивнула и поставила пальцы на клавиатуру. В следующую секунду комнату снова наполнил стук.
Щелк. Щелк. Щелк. Щелк. Щелк. Щелк. Щелк. Щелк.
