Дед сидит на скамеечке под старой вишней. Белые цветки почти касаются его лица. Он сегодня торжественный и нарядный, как всегда в этот майский день. На груди красуется Орден Великой Отечественной войны, несколько медалей. Остальные награды украли давно, еще когда возвращался с войны. Да так и не дошли руки восстановить, не до этого было всю жизнь. Я не помню, чтобы в моем детстве Дед рассказывал какие-то истории о своем фронтовом прошлом. Не любил, не умел хвалиться, да и что рассказывать? Вся страна воевала, не один он. А теперь, почти на закате, за полгода до своего ухода, я все же настояла на том, чтобы он вспомнил. Я хотела записать. Говорить Дед был не мастак. 4 класса образования и долгие фронтовые дороги, природная скромность и жизнь полная труда. Он говорит, покрякивая по-стариковски, усмехаясь сам себе. А я записываю. Как Дед не стал командиром. -Нас построили. Это прямо в первые дни было, как призвали. И говорят: выйти из строя тем, кто служил действительную и имеет боевой оп