Истории дяди Димы

С самого детства я думал о цифрах. На уроках математики я преуспевал настолько, что мне постоянно давали дополнительные задания, чтобы я не скучал. Но для меня это никогда не было проблемой. Я решать бесчисленные задачи, но это была лишь малая часть того, как работал мой мозг. Я постоянно что-то подсчитываю. Точнее, всё. Я не могу прожить ни дня без того, чтобы в моей голове не крутились цифры. Когда я просыпаюсь, я пересчитываю пальцы на руках и ногах. Принимая душ, я считаю квадратные плитки на полу...

Величественный, наполненный пьянящими запахами, живой лес не переставал восхищать Максима и через почти десять лет работы гидом. Он не уставал любоваться высокими соснами, которые тянулись к небу, не уставал прислушиваться к шёпоту их игл на ветру, к похрустыванию шишек и сухих веток под ногами, к перепевам птиц. Он жил этим лесом, и лес платил ему взаимностью. Может быть, поэтому места в группы на экскурсии по заповедным местам у него были расписаны на весь сезон. Вот и сейчас он, знавший каждый...

предыдущая часть здесь Максим сидел за письменным столом, уставившись в экран ноутбука. Свет от монитора отражался в его глазах, где смешались усталость и решимость. Город за окном уже окутал вечер, а тишина квартиры казалась оглушительной. Максим прокручивал в голове недавние события, пытаясь сложить разрозненные кусочки в цельную картину. Сильно чесалась ладонь, будто напоминая о том, что произошло много лет назад. Он начал с того, что было ещё совсем свежо в памяти. С вечеринки. Максим методично записывал всё, что вспоминал...

предыдущая часть здесь Максим проснулся посреди ночи от ощущения, что нечто тяжёлое, почти осязаемое, давит на грудь, а в голове эхом метались слова, будто кто-то невидимый сидел рядом и шептал: "Ты не можешь убежать". Во рту всё ещё стоял привкус "Полночи", от которого захотелось немедленно избавиться. А ещё очень хотелось пить. Нужно было встать и решить оба вопроса, но на него снова что-то накатило, он не смог удержать вмиг отяжелевшие веки и снова провалился в сон. *** Тёплый летний вечер. Максиму лет пять...

начало здесь Прошло несколько дней, и Максим почти убедил себя, что вся эта странная история с потерей памяти — просто нелепый сбой, вызванный усталостью или, может, каким-то скрытым стрессом. Он даже как-то представил, как рассказывает эту байку друзьям: "Прикиньте, проснулся в машине какого-то Толи, а как туда попал — хоть убей, не помню!" Если бы не было этого самого "почти"... Никак не удавалось до конца избавиться от ощущения, что на самом деле очень важно разобраться в "сбое", и что на этом всё не закончится...

Раннее утро обволакивало мир серой дымкой. Тонкие ленты тумана цеплялись за верхушки сосен, что высились вдоль шоссе. В стареньком «жигулёнке» пахло бензином, старой кожей и чем-то сладковатым, будто где-то под сиденьем спряталась обёртка от только что съеденной конфеты. Максим пришёл в себя резко, словно вынырнул из-под воды. Голова гудела, в висках пульсировала тупая боль, а во рту ощущался привкус металла. Он моргнул, пытаясь сфокусировать взгляд на мутном лобовом стекле, за которым мелькали деревья...

Небольшой серебристый катер стремительно несся по бирюзовой глади Эгейского моря, оставляя пенный след. На судне находились двое. Загорелый пожилой мужчина, с внешностью, характерной для местных гидов, уверенно держал курс на едва виднеющийся на горизонте остров. В боковой поручень намертво вцепился его пассажир – молодой темноволосый человек крепкого телосложения. По сравнению с гидом его кожа была контрастно белой, а от лица и вовсе отхлынула вся кровь. Поль Грамман плохо переносил морские поездки...

Интернет — это огромная вселенная, объединяющая всё человечество. Одно нажатие кнопки, и к вашим услугам — море информации и развлечений. Авторы по всему миру публикуют бесчисленные произведения искусства в надежде получить признание. На некоторые из них можно наткнуться совершенно случайно. Некоторые остаются незамеченными. Есть и те, признание которым приносит тревожность или загадочность их "художественных" проектов. Например, кто-то снимает видеоролики, основанные на известных историях ужасов или преступлений из Интернета...

Семён гнал грузовик по узкой асфальтовой полосе. Мотор урчал ровно, как старый верный пёс. За окном тянулись бесконечные поля да кое-где мелькали перелески. Первый рейс в новой компании, и сразу в такую глушь — карьер «Солнечный» в тридцати километрах от ближайшей деревни. И последний десяток из них — по разбитым крупногабаритной техникой дорогам. Семён, парень лет двадцати пяти, крепкий, с руками, привыкшими к баранке, был совсем не робкого десятка. Но этот проклятый туман, что начал сгущаться после обеда, ему совсем не нравился...

Павел Смирнов попивал горячий чай из пузатой голубой чашки и поглядывал на своего хитро щурящегося собеседника, сидевшего напротив него за полированным дощатым столом. Вкус травяного сбора, предложенного хозяином дома, был восхитителен и бодрящ. Чай как рукой снял Пашину усталость после долгого пути на поезде из Москвы и полуторачасовой тряски в «копейке» пенсионера. Вениамин Михайлович Карлов, пригласивший журналиста Смирнова в Волчью Александровку, всегда сам собирал полезные травки и не признавал никаких магазинных сортов чая и, боже упаси, кофе...