Не понимаю, как, но я сижу в квартире Мирослава. Очарованная, загипнотизированная, пойманная в ловушку из аромата хвои, детского смеха и невероятного, странного магнетизма Мира.
Наблюдаю, как Мия, высунув кончик языка от старания, выводит на огромном листе фломастером ёлку. Не просто треугольник с шариками. А целое произведение: с пушистыми ветками, с котом у ствола, с папой и… с длинноволосой девушкой сбоку, которую она подписала корявым «НСТЯ».
На их предложение я не сказала «да», не воскликнула «конечно!». Я вообще, кажется, ничего внятного не произнесла в ответ на их дуэтное предложение. Но когда Мир, взяв ключи, сказал: «Я спущусь, проверю температуру в комнатах. Ты… побудешь с ней?», — ноги сами понесли меня внутрь его дома. Добровольно? Или против моей воли? А может, как раз по ее тайному, глубинному желанию?
И вот я здесь. В логове «врага». И он не кажется врагом. Он кажется… тёплой крепостью. А я — добровольным пленником, который и не думает о побеге. Потому что здесь пахнет обещанными блинчиками (они действительно были со сгущёнкой), здесь стоит в дверном проеме тот самый дурацкий голубой олень, а эта девочка… Эта девочка рисует меня в своей новогодней картине как часть их мира.
Обнимаю колени, прижавшись к спинке дивана, и чувствую, как каменная глыба обиды и раздражения, что лежала у меня в груди, даёт ещё одну глубокую трещину. И сквозь нее пробивается что-то светлое, щемящее и очень-очень опасное.
Я с силой встряхиваю головой, будто могу физически отогнать эти предательские мысли. «Одумайся, Настя, — сурово внушаю себе. — Мирослав не очарован тобой. Он чувствует вину. Колоссальную, строительную, в квадратных метрах и денежном эквиваленте вину. Он просто исправляет свою ошибку. Добротой, блинами, ёлкой. Это — часть расчёта, просто компенсация. Здесь нет ни скрытых подтекстов, ни теплого интереса в его взгляде, который ловила сегодня, ни этого странного уюта, в котором тону. Мозг, оглушенный стрессом и одиночеством, просто ищет соломинки, за которые можно ухватиться. Придумывает сказку.»
Чтобы занять себя, поднимаюсь с дивана и подхожу к массивному, от пола до потолка, стеллажу из тёмного дерева. Здесь книги, папки, награды. И… рамки с фотографиями. Их немного.
На всех — Мия. В разных возрастах:крошечная, в кружевном конверте; карапуз с двумя передними зубами; вот она, постарше, в огромной соломенной шляпе. И на всех этих фотографиях она либо одна, либо с отцом. Мирослав, серьёзный, держит её за руку у входа в детский сад. А тут он смеётся, обняв дочь на фоне моря.
Женщин нет. Ни на одной. Ни молодой девушки с младенцем на руках, ни семейного портрета, ни даже случайного кадра, где в кадр попадала бы женская рука или силуэт.
После потопа, в хаосе эмоций, мне и в голову не приходило задуматься: а где, собственно, жена? Мать Мии? Сейчас же этот вопрос встаёт передо мной с кристальной, почти болезненной ясностью. Пустота на этих полках говорит громче любых слов. Её нет. Нет давно. Или… не было никогда в том качестве, в котором должна быть мать?
Я осторожно касаюсь пальцем стекла на одной из рамок, где маленькая Мия беззубо улыбается, сидя на плечах у отца. И меня пронзает острое, щемящее любопытство, замешенное на чём-то очень похожем на… понимание. Что-то щёлкает внутри. История этого дома, этого мужчины, этой девочки оказывается куда глубже и сложнее, чем я могла предположить. И эта внезапная осознанная пустота делает его — такого уверенного, сильного, контролирующего всё Мирослава — вдруг… уязвимым. И от этого становится ещё страшнее. Потому что мне хочется быть рядом. А быть рядом с ним — последнее, что должна хотеть я, жертва его домашнего потопа.
Но я уже хочу.
— Настя! — тонкий, звонкий голос вырывает меня из глухого круговорота мыслей. Ко мне подбегает Мия и хватает за руку. — А когда мы уже будем ёлку наряжать?
Малышка смотрит на меня снизу вверх, и её огромные, бездонные синие глаза — точная копия отцовских по форме, но наполненные совершенно иным, детским светом — полны такой чистой надежды и веры в то, что чудеса случаются по первому требованию. И мне дико, до боли не хочется эти глаза омрачать. Но где-то на задворках сознания холодный, рациональный голос бубнит: «Ты сошла с ума, Настя. Отмечать Новый год с мужчиной, которого знаешь от силы сутки, в его квартире? Это даже не странно. Это — патология».
— Когда папа её поставит, солнышко, — слышу я свой собственный голос, мягкий и тёплый, и чувствую, как на моём лице расплывается улыбка.
В этот момент в коридоре щёлкает замок, скрипнет дверь, и Мия, словно маленькая торпеда, соскальзывает с дивана и вылетает из комнаты со счастливым визгом: «Па-а-апа!»
Через мгновение в гостиную входит Мир, неся на руках свою живую, болтающую ногами ношу.
— Папа, поставь ёлочку скорее! Мы с Настей хотим её нарядить! — требует Мия, обвивая его шею руками.
— Чуть позже, рыбка, — его голос низкий, успокаивающий. — Кое-что нужно доделать. Потом поставлю. Обещаю.
— Ла-а-адно… — Мия дует губки, изображая страшную обиду, и вся обмякает, утыкаясь носом в воротник его свитера. Но её хитрый взгляд, брошенный на меня из-за его плеча, говорит, что обида — фальшивая.
— Не обижайся, — он мягко целует её в висок. Жест такой привычный, такой нежный, что у меня что-то ёкает внутри. Губы Мии тут же растягиваются в довольную, счастливую улыбку.
Мир ставит дочь на пол, а сам обращается ко мне, его взгляд становится деловым.
— По рабочим, несколько человек я нашел. Но… стартовать они могут только второго января. Раньше — физически никак. Все разъезжаются. Я начну один, но за короткий срок, понимаешь, не вытяну в одного.
Мирослав делает паузу, смотрит на меня прямо, оценивая реакцию. Я молчу, переваривая информацию. Второго. Значит, Новый год… в персональном болоте.
— Так что, — продолжает он, и тон меняется, становится чуть более… настойчивым, но без давления. Предлагающим, а не приказывающим.
Мир смотрит на меня, и его взгляд — тяжелый, уставший, — задерживается на моём лице. Нет, не на лице. На губах. Неприлично долго. Я чувствую, как по щекам разливается предательский румянец, и мне отчаянно хочется отвернуться, спрятаться, но веки будто отяжелели, а взгляд против воли, держит его. Этот взгляд — физическое прикосновение в полуметре расстояния.
— Поживешь пока у нас. Свободная комната есть. И… тем более, мы же, вроде как… договорились отмечать Новый год вместе.
— Мирослав, — мой голос звучит тихо. Воздух, только что наполненный детским смехом, будто вымер. — Ладно… Отметить Новый год вместе — это одно. Но жить я у тебя не буду.
Я произношу это мягко, почти шёпотом, но каждое слово дается с усилием, будто вытаскиваю его из густой, сладкой паутины, что опутывает меня здесь.
— Настя, — голос Мира звучит тоже тихо, но в нём нет неуверенности, как у меня, только твёрдая, непоколебимая убежденность. — Я очень сильно настаиваю.
Мирослав делает лёгкий, почти незаметный шаг вперёд. Не угрожающе, а скорее просто занимая пространство. Затем не сводя с меня глаз, прикрывает дверь в гостиную, отрезая нас от остального мира, от убежавшей в свою комнату Мии.
И взгляд Мира меняется. Тень усталости отступает, растворяясь в чём-то другом. Его глаза, обычно пронзительные и холодные, как сталь, темнеют. Но не просто становятся темнее, в них появляется глубина, почти физическая плотность. И оттенок такой… Не развязный, а глубокий, осознанный, будто он видит не просто соседку в джинсах и свитере, а что-то сокровенное, спрятанное под этой одеждой, под этой защитой. Мирослав смотрит так, будто уже прикоснулся и теперь просто вспоминает ощущения.
Честно признаться, Мир гипнотизирует. Это тихий, методичный натиск. Это молчаливое вторжение в мое личное пространство, которое почему-то не кажется нарушением. От его близости кружится голова, а в груди поселяется странная, трепетная слабость. Я чувствую, как моё собственное сопротивление тает, как лёд под лучом тёплого, направленного света. Разум кричит об опасности, о нелепости, о сотне причин сказать «нет» и уйти. Но душа хочет поддаться, сдаться. Упасть в этот плен, который Мир так уверенно предлагает, наплевав на логику, на последствия, на всё, что было до этого момента. Просто перестать сопротивляться этому тяготению, что тянет меня к нему с силой, против которой у меня, кажется, нет иммунитета.
— Мир… — начинаю я, но имя обрывается на полуслове, превращаясь в короткий, сдавленный выдох.
Мирослав не просто приблизился, он стёр расстояние, растворил его одним плавным, беззвучным движением. Теперь он стоит вплотную, да настолько близко, что я различаю каждую ресницу, тень от небритых щёк, мельчайшие золотистые искорки в его тёмных зрачках. Я чувствую тепло, исходящее от его тела, через тонкую ткань свитера.
Воздух между нами сгущается, становится упругим, как натянутая струна. Мой взгляд против воли скользит вниз, к его губам. Они сомкнуты в тонкую, твёрдую линию, но уголки слегка подрагивают, будто сдерживая какую-то мысль, слово, которое вот-вот сорвется. Мир не касается меня, но его близость — это уже прикосновение. Оно давит на кожу, заставляет учащенно биться сердце, вытесняет из лёгких воздух.
Я замираю, словно кролик перед удавом. Но это не страх парализует, это что-то иное. Острое, щемящее, сладкое предвкушение. Ожидание. Мирослав молчит и просто смотрит.
— Настенька… — густой шепот, который не звучит в ушах, а рождается где-то в самом воздухе между нами. Он опаляет мою кожу, будто само дыхание, с которым Мир произносит это уменьшительно-ласкательное, непривычное имя. Мое собственное дыхание перехватывает, а в висках начинает отчаянно стучать.
— Ты сейчас будешь возражать. Вспоминать приличия, рассуждать о правилах. — Его дыхание смешивается с моим, создавая общее, горячее пространство между нашими лицами. — Но твоя квартира сейчас — не место для праздника. А здесь… здесь есть всё. И я не позволю тебе встретить Новый год в одиночестве. И я… — Мир делает паузу, и в его глазах вспыхивает тот самый огонь, что я видела утром на кухне, — я не хочу тебя отпускать.
Мои колени слабеют. Близость парализует и одновременно зажигает каждую клетку. Я вижу его решимость. Это утверждение факта, с которым уже ничего не поделать.
Пытаюсь найти слова, но мозг отказывается работать, захлестывает волной тепла, исходящего от него.
— Ничего не говори, — Мир мягко прерывает, и его палец прикасается к моей ладони. — Позволь мне позаботиться. Хотя бы эти несколько дней.
Прикосновение и эти слова — не давление, а что-то гораздо более опасное. Понимание или предложение якоря в моём личном шторме. Воздух сгущается, наполняясь немым вопросом и тяжестью невысказанного желания — с его стороны… и с моей.
Делаю глубокий, дрожащий вдох, собирая по крупицам остатки своей воли, свою гордость, всё, что ещё не растворилось в его магнетическом поле. Поднимаю на Мира взгляд, встречаюсь с его ожидающим, тёмным, но почему-то честным взглядом.
— Давай… сделаем так, — выдыхаю я, и мой голос звучит тихо, но уже без той предательской дрожи. — Я останусь, на сегодня, чтобы помочь с ёлкой. Чтобы… — я ищу безопасное слово, — чтобы Мия не расстроилась. А завтра… завтра я подумаю. Оставаться дольше или нет. Это моё условие.
Произношу, зная, что это — чистейшая капитуляция, лишь замаскированная под временное перемирие. «Сегодня» плавно, неотвратимо перетечёт в завтрашнее утро с запахом кофе и эхом детского смеха на кухне. А там — рукой подать до новогодней ночи, до боя курантов, который мы, кажется, уже обречены встретить вместе. Но мне отчаянно нужна хотя бы эта иллюзия выбора, этот последний, хрупкий рубеж в собственном сознании. Чтобы не чувствовать себя полностью, тотально зависимой от доброй воли Мирослава. От его решений. От него.
И это пугает больше всего. Я не понимаю, как Мир может так молниеносно и глубоко влиять на меня, ломая все внутренние защиты. Я никогда, никогда не вела себя так. Не позволяла незнакомым людям входить в своё пространство, не говоря уже о том, чтобы оставаться в их доме. Моя логичная, ясная линия поведения в этой ситуации прописана как по учебнику: рвать и метать, требовать скорейшего и полного восстановления моей квартиры через страховку или суд, сохранять ледяную дистанцию.
А вместо этого… вместо этого какая-то часть меня готова просто растечься. Раствориться в этой странной, вынужденной близости. Предать все свои принципы ради смутной надежды на… на что? На тепло? На то, чтобы кто-то сильный просто сказал «я всё улажу» и взял на себя груз этой катастрофы? На его взгляд, который прожигает меня насквозь, оставляя на душе опалины?
Мирослав безумно харизматичный. Не ярко, не напоказ. Его обаяние — другого рода. Это сила спокойной уверенности, которая чувствуется в каждом жесте. Это парадоксальное сочетание железной воли — и той самой нежной, почти невидимой заботы, с которой он целует дочь в висок или поправляет ветку на ёлке. Он не пытается понравиться, и этого, оказывается, более чем достаточно, чтобы мои рациональные доводы рассыпались в прах, оставляя лишь смутное, щемящее желание… поддаться.
Мирослав слегка наклоняет голову, и в уголках его глаз появляются морщинки, что выдают скрытую улыбку.
— «Подумаю» — это моё любимое женское слово, — замечает он, и в его голосе звучит легкая, почти неуловимая насмешка, которая не обижает, а щекочет нервы. — Оно обычно означает «да», но с сохранением лица и правом потом сказать «я же предупреждала, что подумаю».
Я не могу сдержать короткий, фыркающий смешок, хотя и пытаюсь сохранить серьезность.
— Ты, кажется, считаешь себя экспертом в женской логике, — парирую я, скрещивая руки на груди, но это уже не защитная поза, а скорее игровая.
— О, это не логика, — Мир делает шаг назад, давая мне пространство, но его взгляд по-прежнему держит меня в мягком, но неотвратимом фокусе. — Но мне не привыкать к сложным расчетам. Особенно когда на кону такие стратегически важные объекты.
Мирослав обводит взглядом меня, и от этого «взвешивающего» жеста по телу снова пробегают мурашки.
— Я — стратегически важный объект? — поднимаю бровь, стараясь, чтобы голос звучал сухо, но получается скорее кокетливо.
— Безусловно, — кивает Мир с полной, почти деловитой серьезностью. — Объект «Соседка-Х». Высокая степень скрытности, непредсказуемая реакция на внешние воздействия, потенциально взрывоопасный характер. Требует индивидуального подхода и круглосуточного наблюдения. — Он делает паузу, и в его глазах вспыхивает огонек. — По счастливой случайности, я как раз дежурю сегодня.
От его слов мне становится одновременно смешно и невероятно тепло. Этот мужчина умудряется говорить о самом серьёзном и нелепом в нашей ситуации так, будто это увлекательный технический проект.
— Надеюсь, в твои обязанности входит и обеспечение объекта горячим питанием? — не выдерживаю я, сдаваясь и позволяя улыбке тронуть губы. — А то я слышала, у вас тут с этим порядок.
— Входит, — Мир отвечает немедленно. — По специальному тарифу «Для пострадавших от деятельности дочери» блинчики со сгущёнкой идут бонусом при долгосрочной аренде.
— Долгосрочная аренда еще не согласована, — огрызаюсь я, но уже чувствую, как вся моя напускная строгость тает, как снежинка на тёплой ладони.
— Переговоры продолжатся, — невозмутимо заключает Мир, поворачиваясь к двери. — А пока начинаем с пробного периода. Сегодняшний вечер: установка ёлки, ужин, бенгальские огни. Завтра — оценка условий и… дальнейшие переговоры. — Он оборачивается на пороге, протягивает мне руку для заключения сделки, и его взгляд снова становится тёплым и прямым. — Идёт?
Смотрю на него и понимаю, что хочу согласиться войти в эту игру, в эту странную, новогоднюю авантюру.
— Идет, — говорю я и, к собственному удивлению, кладу свою ладонь ему в руку. Всего на секунду. Только чтобы почувствовать его теплые, твердые пальцы. Затем отвожу руку. — Но блинчики — строго по смете.
— Есть, — Мир кивает, и в его глазах читается безмерное, торжествующее удовлетворение. — Начинаем операцию «Новогоднее Чудо». Первый этап: усмирение шестилетнего дизайнера интерьеров. Она уже, наверное, всю мишуру размотала.
Мирослав исчезает в коридоре, а я остаюсь стоять посреди гостиной, прижимая к груди руки, в которых еще живет тепло его прикосновения. Кажется, я только что подписала самый рискованный контракт в своей жизни. И что самое странное — ни капли не жалею.
Продолжение следует...
- Часть 6 - будет опубликована 18.02 в 06:00
Автор: «Соседка снизу. Подарок на новый год», Настасья Райс
***
Все части:
- Часть 6 - будет опубликована 18.02 в 06:00
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
