Иду следом за Мирославом в его квартиру, и каждый шаг отдается в висках тяжелым, горьким эхом. Боже правый, да в каком же дурацком романе я оказалась? Неужели можно поверить, что со мной может приключиться такое?
Видимо, этот год, и без того щедрый на пинки, решил окончательно отыграться на мне, выдав на прощание такой изощренный номер. И все это — с циничной, просто издевательской точностью. Я только-только закончила этот бесконечный ремонт, вложив в него все силы, нервы и последние деньги. Вчера с чувством выполненного долга перевела очередной платеж по ипотеке, с тоской глядя, как с карты уходит круглая сумма. И теперь у меня в кошельке осталось ровно столько, чтобы купить продукты на несколько салатов и бутылку шампанского — для грустного одиночного новогоднего стола.
Я понимаю, логически я понимаю, что всю финансовую сторону этого кошмара придется взвалить на свои плечи Мирославу. Виноват-то он, в конце концов. Но глубоко внутри, под грудой рациональных доводов, сидит мерзкий, холодный комок унижения. Унижения оттого, что я, самостоятельная взрослая женщина, оказалась в положении жертвы, вынужденной принимать помощь от незнакомого мужчины. Оттого, что моя новенькая, пахнущая свежей краской и надеждами квартира превратилась в жалкую, промокшую развалюху. Этот осадок на дне души густой, липкий и противный, как эта самая вода, сочащаяся с потолка.
— Прошу, — пропускает меня Мир в квартиру, и я переступаю порог, все еще ощущая под ногами зыбкую почву нереальности происходящего.
Прохожу мимо Мирослава и вынуждена отметить, что с виду он сложен прекрасно. Широкие плечи, узкие бедра, спортивная фигура, читается даже под мятой футболкой. Движения плавные, уверенные. Жаль только, что познакомились мы при таких обстоятельствах — я в роли разъяренной фурии, он — в роли виноватого. Хотя... даже злость не помешала мне заметить его пронзительные серо-зеленые глаза, в которых сейчас плещется целая буря эмоций — усталость, вина, ответственность. Смотрит он прямо, открыто, без тени трусости или желания увильнуть. Это, по крайней мере, вызывает уважение.
Но у его дочери, кажется, на этот счет совершенно иное мнение. Едва мы оказываемся внутри, как Мия, словно юная пантера, легко спрыгивает с отцовских рук и, прежде чем я успеваю сообразить что-либо, ее теплая ладошка уже сжимает мою руку.
— Пойдем! — восторженно командует она, и ее тонкие пальцы тащат меня за собой по коридору решительно.
Я, взрослая женщина, которая еще пятнадцать минут назад готова была разорвать ее отца на части, теперь покорно плетусь за этим ураганом. Маленькая молния распахивает дверь в свою комнату — розово-сиреневый оазис, пахнущий конфетами и детством, — и буквально затаскивает меня внутрь.
Я даже опомниться не успеваю, как уже сижу на краю кровати, утопая в груде плюшевых игрушек. А Мия, тем временем, носясь по комнате, как заводной воробышек, взахлеб что-то бормочет:
— А это мой единорог Милли, она волшебная, а это домик для Барби, папа сам собирал, а тут мои рисунки, смотрите, а это...
Ее голос — звонкий, быстрый, полный безудержного энтузиазма — обрушивается на меня водопадом слов. И самое невероятное, что в этом хаосе, среди разбросанных кукол и фломастеров, та злая, сжатая пружина, что была у меня внутри, потихоньку-потихоньку начинает разжиматься.
Дверь открывается без стука, и в проеме, очерченном светом из коридора, появляется Мирослав. Он замирает на пороге, и его взгляд — тяжелый, уставший — скользит сначала по мне, сидящей в крепости из плюшевых игрушек, потом по Мие.
— Мия, не приставай к тёте, — произносит он голосом, в котором слышится знакомая родительская усталость, приправленная каплей стыда. — Дай человеку передохнуть.
— Ничего страшного, — отвечаю я, и моя улыбка получается натянутой, вымученной, будто я пытаюсь надеть маску, которая не по размеру. — Мы... знакомимся.
Он делает шаг в комнату, и я замечаю, как его футболка все еще темными пятнами прилипла к плечам и груди и снова ловлю себя на том, что отмечаю, как ткань обрисовывает рельеф мышц. Не к месту эти мысли, учитывая обстоятельства, но отключить их я не в силах.
— Вам приготовить что-нибудь выпить? — спрашивает он, и в его тоне прорывается деловая собранность, явно чуждая этой розовой обители. — Чай, кофе?
Внутри у меня все сжимается в один едкий комок. Господи, да мне бы сейчас стакан виски, чтобы хоть на минуту притупить это гнетущее чувство краха всех планов. Но вслух я лишь коротко усмехаюсь, сухо и безрадостно:
— Не отказалась бы от чего покрепче, — и, видя, как его взгляд становится настороженным, тут же добавляю: — Но кофе подойдёт. Черный. Без сахара.
— Хорошо, — кивает он, и в его глазах мелькает что-то похожее на понимание. — Пойдёмте на кухню. А ты, Мия, — он поворачивается к дочери, — приберись пока тут. Игрушки в коробку, фломастеры в пенал.
— Но, пап… — начинает она канючить, протягивая к нему руки.
— Давай, — произносит он мягко, но так, что в его интонации слышится не обсуждаемое окончательное решение. — Без разговоров.
Мия, надув губки, покорно начинает нехотя сгребать разбросанные кубики. Мирослав отступает от двери, давая мне пройти.
Заходим на кухню, и у меня на секунду перехватывает дыхание. Она просто нереально огромная. Светлая, с матовыми фасадами, барной стойкой и панорамным окном, за которым уже совсем стемнело и зажглись огни города. У меня возникает ощущение, что одна эта кухня по квадратам как вся моя скромная однушка. «Повезло же женщине, которая здесь хозяйничает, — проносится в голове горьковатая мысль. — Готовить в таком помещении — одно сплошное удовольствие».
Мирослав проходит к современной кофемашине, встроенной в шкаф. Его движения точные, выверенные, будто он не просто ставит чашку, а управляет сложным механизмом. Он нажимает кнопку, и аппарат с тихим шипением и урчанием оживает, наполняя воздух терпким, бодрящим ароматом свежего эспрессо.
— Извините еще раз за всю эту... ситуацию, — говорит он, не поворачиваясь, глядя, как темная струйка кофе наполняет фарфоровую чашку. В его голосе нет подобострастия, только усталое, тяжелое признание ответственности. — Мия еще ребенок. Решила устроить для Барби настоящий отпуск с озером. Фантазия у нее... богатая. Я... не уследил.
Он произносит это с таким горьким, уставшим выдохом, что становится ясно: эти слова — не оправдание, а констатация его собственного провала. Провала отца.
Я молчу, сжимая пальцы на холодной столешнице барной стойки. Потому что сказать мне абсолютно нечего. Любая фраза, даже самая нейтральная, будет звучать фальшиво. А если я открою рот, если дам волю тому клубку из злости, обиды и унижения, что клокочет у меня внутри, то рискую ляпнуть что-нибудь грубое и бесповоротное. И еще потому, что часть моего мозга, к собственному раздражению, продолжает анализировать его — его честность, его усталую ответственность, его... привлекательность. А вторая половина мозга яростно шипит на первую, напоминая, в каком положении мы оказались благодаря его «недосмотру». И какого вообще эти мысли лезут в голову, когда у меня там, этажом ниже, настоящий апокалипсис? Так что я просто молчу, глядя на его спину.
Мирослав ставит передо мной чашку с дымящимся черным эликсиром, от которого закружилась бы голова даже у самого отъявленного кофемана.
— Спасибо, — выдавливаю я, делая осторожный глоток. Обжигающе, горько и безумно вкусно. Наконец-то что-то идет не по сценарию судьбы-злодейки.
— Я уже вызвал аварийную службу, — голос Мира низкий, немного хриплый от усталости. Он опирается о стойку, и я невольно отмечаю, как мышцы на его предплечьях играют под кожей. Господи, Настя, да ты просто безнадежна! У тебя квартира превратилась в Венецию, а ты любуешься бицепсами виновника потопа!
— Прекрасные новости, — отвечаю я, стараясь сохранить остатки достоинства. — А то я уже вообразила, как мы с вами, словно герои ромкома, вычерпываем воду, обливая друг друга брызгами и случайно касаемся рук в самых неудачных моментах. — Шучу я, сама от себя не ожидая. Но значит не все потеряно.
На лице Мирослава проскальзывает почти улыбка. О, кажется, у него есть чувство юмора под всей этой броней вины и усталости. Это обнадеживает.
— Уверен, даже в этом случае мы справились бы, — парирует он. — Но, пожалуй, оставим водные процедуры для более подходящего случая.
В этот момент в кухню врывается ураган по имени Мия:
— Папа, а можно, тётя Настя останется с нами ночевать?
Мы с Мирославом замираем, как два преступника на месте преступления. Он смотрит на меня с извиняющимся ужасом. Я поднимаю бровь. Ну что ж, день явно задался.
— Мия! — его голос звучит предостерегающе.
— Ну па-а-ап! — слышится обиженный возглас. — У неё же там всё мокро! А мы её согреем!
Я отпиваю еще глоток кофе, чтобы скрыть набегающую улыбку. Этот ребенок за пять минут добился большего, чем иные дипломаты за годы переговоров.
— Мия, — говорю я, ставя чашку, и оба взгляда — детский и взрослый — устремляются на меня. — Это очень мило с твоей стороны. Но твоему папе и так сегодня досталось. Не стоит его мучить мыслями о незапланированном ночном госте.
— Но-о-о... — губы Мии вытягиваются в трубочку, а в глазах начинают блестеть предательские слезинки.
— Но, — мягко, но настойчиво перебиваю я ее, опережая новый водопад уговоров, и присаживаюсь на корточки, чтобы быть с ней на одном уровне. — Я обязательно дождусь мастеров с их шумными аппаратами, прослежу, чтобы они все сделали как надо. Я же не могу оставить свою квартиру совсем одну в такой трудный для нее момент, правда? Ей и так страшно. А ты молодец, что предложила. Очень гостеприимно с твоей стороны.
— Я пойду с тобой! — топает маленький ураган ножкой, скрестив ручки на груди.
— Ты пойдешь спать, — встревает Мир, и в его голосе появляются стальные нотки, которые, должно быть, заставляют трепетать подчиненных.
В этот момент его телефон оглушает кухню громкой трелью. Мирослав одним движением извлекает его из кармана, его взгляд мгновенно становится сосредоточенным и он отвечает.
— Да, я вас жду. Поднимайтесь. — Он кладет трубку и поворачивается ко мне. — Мастера приехали, я их встречу. Дайте, пожалуйста, ключ от вашей квартиры.
Пока мастера гремят, откачивая воду из провисших натяжных потолков, и устанавливают гудящие промышленные осушители, я удаляюсь на балкон в квартире Насти — единственное место, где можно говорить, не перекрикивая натужный гул техники. Набираю Стаса — мою правую руку и единственного человека, которому могу позвонить в час ночи.
— Привет. Слушай, друг, беда, — без прелюдий врубаюсь в суть, когда он берет трубку после второго гудка. Объясняю ситуацию в двух словах: потоп, соседка, испорченный ремонт, необходимость все восстановить в срочном порядке. — К завтрашнему дню мне нужны отделочники. Хорошие. С материалами. Я знаю, что это ад и издевательство, особенно за несколько дней до Нового года, но иначе нельзя. Ценой не стесняйся.
В трубке наступает пауза, которую заполняет лишь ровное гудение городской ночи и удаленный гул осушителей.
— Понял, — наконец говорит Стас, и в его голосе я слышу уже деловой расчет. — Обзвоню всех, кого знаю. А что, Мия-то молодец, — его тон внезапно становится ироничным. — Нашла тебе, значит, Снегурочку на праздник. А то все один да один, как монах-отшельник.
— Не неси ерунду, — фыркаю я, но уголки губ предательски дергаются. Массирую двумя пальцами переносицу, где пульсирует начинающаяся головная боль. — Это не Снегурочка, а разъяренная фурия, у которой я разгромил только что отремонтированное жилище.
— Тем интереснее, — смеется он в трубку. — Хорошо, когда с характером. Ладно, не отвлекаю. Будут тебе твои рабочие к утру.
Кладу трубку, прислоняюсь лбом к прохладному стеклу окна. Слова Стаса отзываются странным эхом внутри. «Нашла тебе Снегурочку». За последние пять лет у меня никогда не доходили отношения до чего-то серьезного. Были встречи. Мимолетные, удобные. Проведенные вместе ночи, которые заканчивались с первыми лучами солнца. Но никого я не знакомил с Мией. Никогда. Даже в мыслях не допускал. Наш с дочкой мир, наш островок — я охранял его как дракон, не подпуская никого близко. Почему? Потому что боялся. Боялся новой боли, нового предательства. Боялся, что кто-то посторонний нарушит эту хрупкую идиллию. А сейчас эта самая «Снегурочка» с ледяными глазами сидит в моей квартире. И дочь, вместо того чтобы бояться, тянется к ней. Ирония судьбы — жестокая, но идеально выверенная.
— Мирослав Вячеславович? — в приоткрытую дверь балкона заглядывает бригадир, Сергей, мужчина лет пятидесяти с усталым, но доброжелательным лицом. За его спиной слышно громкое, монотонное гудение осушителей.
Поворачиваюсь к нему, переводя мысли с личных тревог на рабочие рельсы.
— Мы закончили. Воду из потолков откачали, что могли. Просушки установили в каждой комнате, — он делает паузу, вытирая испачканную руку о комбинезон. — Нужно, чтобы они крутились всю ночь без перерыва, иначе плесень пойдет по стенам. Завтра с утра приедем, проверим влажность.
— Понял. Хорошо, — киваю я, оценивая скорость и качество работы.
— Только вот что... — Сергей немного мнется. — Кто-то должен быть на месте. Приборы мощные, шнуры, розетки... На всякий пожарный. Я могу парня оставить дежурить, если нужно.
— Не надо, — почти сразу отвечаю я. Мысль о чужом человеке, тем более незнакомом рабочем, остающемся ночью в квартире Насти, вызывает у меня глухое внутреннее сопротивление. — Я сам. Разберусь.
Бригадир смотрит на меня с легким недоумением, но пожимает плечами — платят хорошо, значит, и причуды заказчика терпеть можно.
— Как скажете. Завтра позвоним перед выездом.
Провожаю ребят в прихожую, рассчитываюсь наличными. Это мелочь по сравнению с тем, что предстоит. Парни неспешно собирают свой инструмент в огромные сумки.
Выходим в подъезд. Они, перебрасываясь усталыми репликами, направляются к лифту. Я жду, пока металлические двери закроются за ними с глухим стуком, поглотив шум их голосов. Тишина подъезда кажется вдруг оглушительной. Поворачиваюсь к двери Насти, проверяю, хорошо ли она закрыта, затем медленно, с каким-то странным чувством тяжести в груди, отправляюсь к себе. Остаток ночи мне предстоит провести между двумя дверьми. Осознание этого почему-то не пугает, а, наоборот, придает странную, четкую определенность. Есть задача. Нужно ее выполнить. Все просто.
Тихонько захожу в квартиру, и меня обволакивает густая, теплая тишина. Только звук тепловой пушки разрушает тишину, что я включил просушить пол ванной и в коридоре. Мия, конечно же, уснула без задних ног — время давно перевалило за детское.
Скидываю кроссовки в прихожей и прохожу на кухню. Она пустая. Приглушенный свет подвесных ламп мягко падает на столешницу, где стоит одна-единственная кружка — та самая, из которой пила кофе Настя. Она вымыта и поставлена на сушилку, сверкая каплей воды на ручке.
Дальше, почти на цыпочках, иду в спальню дочки. Дверь приоткрыта, из-за нее льется мягкий свет ночника в форме луны. Я заглядываю внутрь — и замираю на пороге. Дыхание перехватывает, а сердце делает внезапный, болезненный кувырок, будто споткнувшись о невидимое препятствие.
Они спят. На широкой кровати, утопающей в розовом покрывале с единорогами. Мия превратилась в безмятежное, умиротворенное облачко. Она практически лежит на Насте, уткнувшись личиком в ее шею, а одной рукой крепко обхватила ее за талию. А Настя... Настя, вся такая строгая и неприступная несколько часов назад, спит, повернувшись к Мие.
И в этом мягком свете я не могу отвести от нее глаз. Она просто прекрасна. Длинные ресницы отбрасывают тени на щеки, губы, которые до этого были плотно сжаты, теперь расслаблены, приоткрыты. Светлые волосы растрепались по подушке, одна прядь упала на лоб. Линия ее плеча, обнаженная из-под сползающего рукава свитера, кажется невероятно хрупкой и женственной. В спокойствии ее лицо теряет всю ту защитную броню, за которой она пряталась, и становится удивительно мягким, открытым, почти беззащитным. Я смотрю на нее и понимаю, что никогда не видел ничего прекраснее этой картины — моя дочь, доверчиво прильнувшая к этой девушке, и эта девушка, обнимающая ее с такой естественной нежностью, будто делала это всегда.
Стою, не смея пошевелиться, боясь разрушить эту хрупкую картину. Что-то в груди сжимается — что-то щемящее, теплое и бесконечно сложное. Впервые за долгие годы я чувствую не тяжесть ответственности, а... умиротворение. И страх. Дикий, иррациональный страх от того, насколько легко этот мир, который я так яростно охранял, принял в себя чужого человека.
Продолжение следует...
- Часть 3 будет опубликована 15.02 в 06:00
Автор: «Соседка снизу. Подарок на новый год», Настасья Райс
***
Все части:
- Часть 3 - будет опубликована 15.02 в 06:00
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
