Настя уходит к себе, чтобы переодеться и собраться, оставив после себя на кухне лишь тонкий шлейф своих духов и ощущение невероятной, только что оборвавшейся близости. Я стоял и смотрел на закрывшуюся за ней дверь, чувствуя, как адреналин оттого, что чуть не произошло, медленно отливает, сменяясь трезвой, давящей реальностью.
Господи, как я справлюсь? «Омега Парк» висит на волоске, Москва ждет малейшего промаха, чтобы отозвать согласование, а теперь ещё и ремонт в квартире снизу. Своими руками. За считанные дни до Нового года. В голове проносится список: шпаклёвка, грунтовка, обои, плинтуса… Безумие. Чистейшее безумие.
Но по-другому — никак. Я дал слово. И увидел в глазах Насти то, ради чего стоит это безумие затеять.
— Папочка, а тётя Настя вернётся? — тоненький голосок вырывает меня из водоворота тяжёлых мыслей. Мия подходит и, не дожидаясь разрешения, запрыгивает ко мне на колени, утыкаясь теплым лбом мне в грудь.
Обнимаю дочь, чувствуя, как хоть что-то в этом мире остается простым и ясным. Её детский запах, её доверие.
— Она тебе… сильно понравилась? — спрашиваю я, гладя её по волосам. И сам не понимаю, зачем задаю этот вопрос. Будто ответ моей шестилетней дочери может как-то повлиять на ход событий, расставить всё по местам или, наоборот, окончательно всё запутать.
— Очень-очень! — выкрикивает Мия, откидывая голову назад, чтобы посмотреть мне в лицо. Её глаза сияют абсолютной, неподдельной искренностью. — Она вчера прочитала мне сказку про принцессу. А ещё она смешно рычит за дракона! — Мия заливается счастливым смехом, и этот звук — лучшее лекарство от любой усталости.
Я смотрю на ее сияющее личико и чувствую, как в груди что-то переворачивается. «Очень-очень». И сказка. И смешной голос за дракона. Простые, крошечные детали, которые для моего ребёнка значат целый мир. Мир, в который эта женщина вошла так легко и естественно, будто дверь в него всегда была для нее приоткрыта.
— Значит, вернётся, — тихо говорю я, больше себе, чем ей. — Обязательно вернётся. А теперь иди одевайся. Сегодня у нас большие планы.
***
Веду их по бесконечным, залитым ярким светом рядам строительного гипермаркета. Воздух пахнет древесной пылью и свежей краской.
Мия бежит впереди, как заводная, показывая пальчиком на всё подряд: «Папа, смотри!». Её восторг настолько заразителен, что Настя, идущая рядом со мной, не может сдержать улыбки. На ней теперь простые джинсы и толстовка, волосы собраны в небрежный хвост, но выглядит она от этого только лучше. Естественнее. Принадлежащей этому странному, нашему с ней, новому миру.
Мы останавливаемся в отделе обоев. Стеллажи уходят ввысь, пестрят тысячами оттенков и узоров. Настя замирает, слегка запрокинув голову. На её лице — сосредоточенная серьезность, будто она выбирает не обои для коридора, а произведение искусства.
— Ну, — говорю я, ломая тишину. — Правило простое: никаких бабочек и прочей мишуры. Только если ты не хочешь, чтобы твой коридор напоминал детскую в психушке.
Настя фыркает, но уголки губ подрагивают.
— Спасибо за профессиональный совет, — парирует она, проводя рукой по рулону с нежным графитовым узором. — А я тут думала взять вот эти, с блестящими единорогами, чтобы настроение поднимать с утра.
— Папа, а можно мне те, с единорогами? — тут же вклинивается Мия, хватая меня за руку.
— Видишь, — с торжеством говорит Настя, и в её глазах вспыхивает озорной огонёк. — У меня есть союзник.
Мы переглядываемся, и между нами пробегает искра того утреннего, недосказанного на кухне. Она первая отводит взгляд, но щёки её слегка розовеют.
В конце концов, после двадцати минут споров, смеха и советов Мии («а вот эти, пап, как звездное небо!»), мы останавливаемся на варианте. Настя, выбирает не серые, а глубокий, насыщенный синий, цвет морской глубины.
— Уверена? — переспрашиваю я, взвешивая в руках тяжелый рулон.
— А что, — бросает снегурочка вызов, поднимая подбородок. — Снова начну все с чистого листа.
В словах слышится отзвук её собственной истории. И я понимаю, что выбирает она не просто цвет. Она выбирает настроение. Силу. Уверенность.
— Значит, так и сделаем, — соглашаюсь я, и наша тележка тяжелеет еще на несколько рулонов.
Дальше — шпаклевка, грунтовка, валики, кисти. Я объясняю, что для чего, а Настя слушает с полностью сосредоточенным вниманием. Мия тем временем умудряется уговорить нас на маленькую потолочную галогенную лампу в виде цветочка.
Расплачиваюсь на кассе. Чек длинный, как мои сегодняшние проблемы, но цифра в конце — просто строчка в бюджете на ликвидацию ЧП. Киваю грузчику, чтобы помог донести до машины. План действий на ближайшие сорок восемь часов уже выстроен в голове с точностью до часа. Никаких сбоев.
Выходим на мороз, и свежий воздух бодряще бьет в лицо.
— А теперь, — пронзительный, радостный визг разрезает уличный гул, — едем за ёлкой! Настоящей! И за гирляндами, и за мандаринами!
Мия скачет вокруг меня на одной ноге, её лицо сияет предвкушением. У меня в груди что-то холодно сжимается. Ёлка. Я вычеркнул это из реальности вместе с мыслями о сне и отдыхе. В моем идеально просчитанном графике на «выбор и установку новогоднего дерева» нет ни секунды. Это не просто сбой — это диверсия против всего плана.
— Рыбка, посмотри на меня.
Мия останавливается. Ее улыбка медленно сползает с лица, как сдувающийся шарик. Она прекрасно знает этот тон. Он означает «нет». И это «нет» сейчас ранит её сильнее, чем любое мое «нельзя».
Вижу, как её глаза начинают блестеть, нижняя губа дрожит. Я готовлюсь к худшему — к молчаливым слезам, которые она всегда прячет, или к тихому «ладно, папа», от которого у меня самого скребет на душе.
Но вмешивается третья сила.
— Конечно, едем, — говорит Настя. Она стоит, прислонившись к машине, закутавшись в шарф. Её голос не громкий, но абсолютно твердый. — Без ёлки что за праздник? Это как… ремонт без финишной отделки. Незавершенка. — Она делает небольшую паузу, её взгляд скользит по моему лицу, читая на нем внутреннюю борьбу между долгом и чувством. — И потом, вы же не хотите, чтобы у Мии главным воспоминанием об этом Новом годе был запах шпаклевки и гул перфоратора?
Настя бьет точно в цель. Не в мои планы, а в мою вину. Вину перед дочерью, потому что папа «очень занят». И говорит она это не с укором, а с какой-то странной, почти союзнической интонацией. Будто мы с ней — два взрослых, которые сейчас должны принять правильное решение для ребенка.
— Ура-а-а-а! Тётя Настя лучшая! — Мия, словно получив сакральное разрешение, срывается с места и с разбегу врезается в Настю, обвивая её руками. — Я знала! Я знала, что ты на моей стороне!
Настя слегка пошатывается от напора, но не отстраняется. Её руки на мгновение замирают в воздухе, а потом одна из них опускается и неловко, но бережно гладит Мию по спине. Она смотрит на меня, и в её глазах я читаю не злорадство, а вызов другого рода: «Ну что, сильный мужчина? Способен ты на маленькое чудо для своей дочери? Или только стены ровнять умеешь?»
Этот немой вопрос, эта сцена — моя дочь, доверчиво прижавшись к этой женщине, — ломает моё сопротивление. Не потому, что она меня победила. А потому что она оказалась права. В этом беспорядке должен быть хоть один лучик нормальности. Хоть один праздничный якорь.
Я громко, сдавленно вздыхаю, выпуская в морозный воздух целое облако пара, словно выпускаю из себя последние аргументы.
— Ладно, — капитулирую я. — Но это будет быстрая операция. Понятно?
— Понял, командир! — рапортует Мия, отдавая мне смешное подобие чести.
Настя аккуратно отцепляет от себя ребёнка и открывает дверь, чтобы усадить ее внутрь. Перед тем как самой сесть на пассажирское сиденье, она ловит мой взгляд. И на её губах — не улыбка победителя. Это что-то другое. Мягкое, почти одобрительное. Как будто она говорит: «Правильное решение». И почему-то от этого в груди становится не тесно от добавленных хлопот, а, наоборот, как-то просторнее и… светлее.
Сажусь за руль. План рухнул. Но на его месте возникло что-то новое. Не просто список задач, а миссия с непредвиденным пунктом «ёлка». И с неожиданным союзником на пассажирском сиденье.
Захожу в супермаркет с чётким планом: войти, взять стандартный набор (гирлянда, шары, дождик), оплатить, уйти. Максимум десять минут. Но план рушится на пороге, потому что со мной — Мия, которая уже через три секунды растворяется в лабиринте стеллажей с криком: «Папа, смотри, Снежная королева во весь мой рост!». И Настя, она замирает под потолком, увешанным тысячами мерцающих огней, и её лицо в этом отблеске теряет всю свою дневную суровость. Она просто стоит, а я любуюсь ей.
— По какому принципу выбираем? — спрашиваю я, подходя к Насте. Мой голос звучит слишком деловито для этого места. — Цветовая гамма? Размер бюджета? Скорость сборки?
Снегурочка медленно опускает взгляд на меня, и в её глазах ещё плавают отражения гирлянд.
— По принципу «нравится — не нравится», — говорит она просто. — Это же не смета, Мирослав.
Она права. Это не смета. И я, похоже, забыл, как работает принцип «нравится — не нравится» вне Excel-таблиц.
Я следую за ней по проходам. Настя не хватает всё подряд, она выбирает очень внимательно. Берёт в руки шарик в виде шишки, покрытый искусственным инеем, смотрит на свет, поворачивает. Кладет обратно. Находит другой — темно-бордовый, матовый, тяжёлый. Вешает его на согнутый палец и смотрит на меня.
— Этот, — говорит она. — Он похож на замерзшее вино. Или на закат в декабре.
Я не знаю, как выглядит закат в декабре, в это время обычно на созвонах. Но я киваю.
— Берём.
Кладу хрупкий шар в корзину. Он лежит там, как артефакт. Как доказательство того, что кто-то здесь выбрал что-то просто потому, что это напоминает закат.
Мия находит нас, волоча за собой гигантского голубого оленя с галстуком-бабочкой.
— Это для тебя, папа! Чтобы в кабинете стоял! — её глаза горят.
— Он не впишется в эргономику пространства, — автоматически возражаю я, но Настя уже берёт оленя у неё из рук.
— Напротив, — говорит она, водружая игрушку мне в руки. — Идеальный арт-объект. Напоминание о том, что не всё в жизни должно быть эргономично. Иногда нужен просто олень с галстуком-бабочкой.
Я стою с этим дурацким оленем в руках и чувствую, как трещина в моем внутреннем уставе расходится еще на миллиметр. Они обе смотрят на меня — одна с надеждой, другая с вызовом в уголках глаз.
— Ладно, — сдаюсь я, бросая оленя в корзину рядом с бордовым шаром и гирляндами. — Но он отвечает за новогоднее настроение. Если не справится — увольнение.
У кассы происходит нечто, что окончательно выбивает меня из колеи. Я, конечно, плачу. Но когда кассирша начинает упаковывать хрупкие шары в тонкий целлофан, Настя мягко, но уверенно останавливает её.
— Можно я сама? — и, не дожидаясь ответа, начинает заворачивать каждый шар в несколько слоев мягкой бумаги, которую взяла тут же, с полки. Её пальцы движутся быстро, бережно, без суеты. Она не просто упаковывает. Она... обеспечивает сохранность. Вкладывается в эти безделушки.
Мы выходим на улицу. Я несу самый тяжёлый пакет. Настя — тот, где мишура. Мия скачет вокруг, размахивая небольшим пакетиком с конфетти, которое ей наконец-то купили.
— Куда дальше? — спрашиваю я.
— Теперь — главное, — говорит Настя, садясь в машину. — Ёлка.
Сажусь в машину и смотрю на неё через зеркало заднего вида. Она прижимает к себе пакет с шарами, будто боясь, что они разобьются по дороге. И в этот момент я больше не вижу в ней разгневанную соседку или сложного партнёра по ремонту. Я вижу женщину, которая с серьезностью полководца только что провела операцию «Захват праздника». И победила. В том числе — меня.
И одно я знаю точно, этот Новый год мы встретим вместе.
***
После покупки елки мы, наконец, едем домой. Веду машину, а в голове уже автоматически выстраиваю план на вечер: установка ёлки, ужин, укладка Мии, а потом… потом несколько часов работы над проектом «Омега», пока мир будет готовиться к празднику. А завтра с раннего утра работа в квартире Насти. Нужно хоть половину сделать.
Тишину в салоне нарушает мелодичный звонок. Настя, сидящая рядом, смотрит на экран, и её лицо на мгновение становится осторожным, закрытым. Она берет трубку.
— Привет… Да, всё в порядке… Нет, ничего страшного, просто соседи… — Она говорит тихо, отворачиваясь к окну, но в салоне тихо, и я невольно слышу. — Да, я буду дома. Одна. Как и планировала… Нет-нет, не надо, всё хорошо. Правда. Хорошо. Пока.
Снегурочка кладет телефон на колени, и какое-то время просто смотрит в темноту за окном. Её профиль кажется особенно хрупким в мелькающих огнях фонарей. Фраза «буду дома одна» повисает в воздухе тяжелым, одиноким эхом. Она произнесла это так просто, как констатацию факта, но в этой простоте было столько… привычной горечи. Как будто давно смирилась.
У меня в горле застревает какой-то комок. Хочу что-то сказать. Предложить... Но мой мозг, привыкший к переговорам, в этот момент выдаёт только пустоту.
— Тётя Настя… — начинает Мия своим звонким голосом, нарушая тягостное молчание. — Ой, Настя! — поправляет она себя и лучезарно улыбается. Я сегодня слышал, как снегурочка мягко попросила её не использовать это «тётя». «Просто Настя, ладно? Я пока ещё не тётя.». Для Мии, кажется, это стало знаком особого доверия.
Настя оборачивается к ней, и её лицо смягчается, оттаивая от ледяной маски одиночества.
— Слушаю тебя, — говорит она, и в голосе снова появляются тёплые нотки.
— А ты… — Мия подтягивается поближе к передним сиденьям, глаза, огромные и синие в полумраке, полны самой искренней, безоружной надежды. — А ты будешь с нами ждать Деда Мороза? И смотреть салюты в окно? А ещё можно зажечь бенгальские огни! Папа купил целую коробку!
Дочка выпаливает это всё одним дыханием, и её слова висят в тёплом, хвойном воздухе салона как самое естественное и неоспоримое предложение в мире. Вижу, как Настя замирает. Она смотрит на Мию, и ее лицо, освещенное мерцанием уличных фонарей, становится удивительно мягким. Потом взгляд коротко — на долю секунды, но невероятно остро — скользит по мне. В глазах мелькает целая буря: неловкость, смущение, какая-то глубокая, щемящая нежность к ребенку и… страх. Настоящий, почти животный страх. Страх нарушить хрупкие границы, стать навязчивой, поверить в эту сладкую сказку, которая с рассветом может рассыпаться, оставив лишь осадок неловкости и пустоту привычного одиночества.
Снегурочка молчит, прикусив нижнюю губу, и эти несколько секунд кажутся вечностью, наполненной тиканьем поворотника, запахом ёлки и громким биением моего собственного сердца где-то в основании горла. Она смотрит в свои колени, и кажется, вот-вот произнесет вежливый, убийственный отказ.
Я резко поворачиваю руль и припарковываюсь у нашего подъезда с характерным скрежетом шин по утрамбованному снегу. Глушу двигатель и поворачиваюсь к ней всем корпусом, преодолевая сопротивление собственной осторожности.
— Мия права, — выпаливаю я, и мой голос звучит чуть хрипло, резче, чем я планировал. Настя вздрагивает и поднимает на меня удивлённый, настороженный взгляд. — Я и вправду купил целую коробку бенгальских огней. И если разбираться с ней вдвоем, — я делаю паузу, ловя её взгляд и пытаясь вложить в свои слова лёгкость, — то к лету, пожалуй, и управимся. Если повезёт.
Уголки моих губ растягиваются в улыбку. Я помню то напряжение, ту искру, что проскочила между нами утром на кухне. Помню её смех в магазине. Помню, как она спала, обняв Мию. И я не хочу, чтобы это заканчивалось, чтобы этот Новый год она встречала в одиночестве, в квартире, которая всё ещё пахнет бедствием. Не хочу этого гораздо сильнее, чем боюсь показаться навязчивым или нарушить свои же правила.
— Так что… нужен технический надзор, — добавляю я уже более спокойно, разворачиваясь и открывая свою дверь, давая ей пространство и время. Холодный воздух врывается внутрь. — Иначе мы тут с дочерью натворим дел. И тогда ваш ремонт точно придётся делать капитально по всей квартире. — Подмигиваю Насте и вылезаю из машины.
Продолжение следует...
- Часть 5 - будет опубликована 17.02 в 06:00
«Соседка снизу. Подарок на новый год», Настасья Райс
***
Все части:
- Часть 5 - будет опубликована 17.02 в 06:00
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
