Возвращение
Прошел год. Лев так и не закончил ремонт. Квартира оставалась в подвешенном состоянии, ни прошлое, ни будущее, лишь застывшее «настоящее» с грудой материалов в углу и тем самым окном, в которое он теперь смотрел без прежней боли, но с тихой, светлой грустью. Он опубликовал книгу, тонкий сборник эскизов и философских эссе об архитектуре памяти, навеянный его историей. Он научился жить с этой раной.
И вот однажды, в его почтовом ящике среди рекламных проспектов и квитанций он обнаружил конверт. Простой, белый, с рукописным текстом. Почерк был старомодным, аккуратным, но уверенным. И от этого почерка у Льва похолодело внутри.
Он поднялся в квартиру, руки дрожали. Он долго не решался вскрыть. Сел у того самого окна и наконец разорвал конверт.
Внутри был один-единственный лист. И на нем та самая, знакомая ему, каллиграфия.
«Дорогой Лев,
Если Вы все еще живете по данному адресу, значит, эта весточка найдет Вас. Прошло так много лет, но я помню все. Каждую записку у стекла. Каждый Ваш жест. Тот адрес, который Вы передали мне тогда ночью, спас мне жизнь. Доктор Михаил Сергеевич помог мне устроиться в Ленинграде. Я смогла получить образование, стала реставратором книг. Вы были правы - мир оказался больше, чем одна комната с кружевными занавесками.
Я вышла замуж. У меня есть сын и внучка. Жизнь сложилась. Но в самом ее основании, в самом прочном фундаменте, всегда лежала странная, невозможная история о юноше из будущего, который поверил в меня и дал мне сил бежать.
Я не знаю, как работает эта магия. Не знаю, кто Вы для меня, ангел-хранитель, плод моего воображения или реальный человек. Но если это письмо дойдет до Вас, просто знайте: Спасибо. За все.
Ваша Маргарита.»
Решение пришло не сразу. Письмо месяц лежало на столе, и Лев перечитывал его каждый день, пока буквы не врезались в память. «...Спасибо. За все.» Его миссия завершена. Он мог оставить прошлое в прошлом.
Но однажды утром он проснулся с одной-единственной, кристально ясной мыслью: он не может не увидеть ее. Не призрак в стекле, а живого человека. Услышать ее голос. Узнать, каким был ее путь.
Он сел и написал ответ. Короткий. Простой. Как их первые записки.
«Маргарита.
Я здесь. Я помню все.
Могу ли я Вас увидеть?
Лев.»
Он отправил его на почтовое отделение Санкт-Петербурга, указанное в ее письме, до востребования. Шансы были ничтожны. Но он верил.
Прошло три недели. И когда он уже почти потерял надежду, в дверь позвонили.
Его сердце остановилось. Он подошел к двери, посмотрел в глазок. На площадке стояла пожилая женщина. Высокая, прямая, с седыми волосами, уложенными в элегантную прическу. В руках она держала его письмо.
Он открыл дверь. Они молча смотрели друг на друга несколько секунд, которые растянулись в целую вечность. Время сжалось, спрессовалось, сравняло пятьдесят лет за один взгляд.
- Лев? - ее голос был тихим, немного хриплым, но в нем угадывались те самые, знакомые ему по беззвучным диалогам, интонации.
Он мог только кивнуть, горло перехватывало.
- Я Маргарита, - сказала она, и в уголках ее глаз собрались лучики морщинок, складываясь в ту самую, знакомую ему улыбку. Улыбку, которую он видел лишь раз, в ночь побега.
Он пригласил ее внутрь. Она вошла, ее взгляд скользнул по голым стенам, по грудам строительных материалов, и остановился на том самом окне.
- Ничего не изменилось, - тихо произнесла она, и в ее голосе прозвучала легкая ирония. - И в то же время... все иначе.
Они сидели за импровизированным столом (табуреткой и ящиком от инструментов), пили чай, и она рассказывала. Не спеша. О своем побеге. О долгой дороге в Ленинград. О докторе Касатонове, который стал ей вместо отца. О работе в Публичной библиотеке, среди древних фолиантов, которые она спасала от времени. О замужестве. О сыне. О радостях и потерях.
- Вы дали мне не просто адрес, Лев, - сказала она, глядя на него своими ясными, немного уставшими глазами. - Вы дали мне уверенность. Что я не одна. Что где-то там, в будущем, есть кто-то, кто в меня верит. Это чувство... оно было сильнее страха.
- А вы... вы никогда никому не рассказывали? - спросил он.
Она покачала головой.
- Кто бы поверил? Безумная история о юноше из XXI века в оконном стекле? Муж считал, что это романтическая метафора, которую я придумала в юности. И я не стала его разубеждать. Эта история всегда была только моей. И вашей.
Он рассказал ей о своем отчаянии. О том, как искал ее следы. О том, как нашел дневник.
- Я боялся, что вас поймали. Что все было зря.
- Почти поймали, - она вздохнула. - Бабушка проснулась от скрипа двери. Но я была уже на улице. Бежала, не оглядываясь. Как вы и советовали, вперед, в будущее.
Они говорили долго. Обо всем. О ее прошлом, которое было его историей. О его настоящем, которое для нее было фантастикой. Пятьдесят лет разницы растворились в легкости понимания.
Провожая ее, они снова оказались у того самого окна. Сумерки сгущались, зажигая огни в окнах напротив.
- Знаете, - сказала Маргарита, глядя в стекло, где когда-то виделось ее отражение, - я часто думала... наша комната была моей тюрьмой. Но именно в ней я нашла дверь в свободу. Спасибо вам за это.
Она повернулась к нему и протянула руку. Не для рукопожатия. Просто положила свою ладонь на его. Теплую, живую, настоящую.
- До свидания, Лев.
- До свидания, Маргарита.
Он смотрел, как дверь лифта закрывается, увозя ее. В его квартире снова воцарилась тишина. Но теперь она была иной. Не давящей, а наполненной. Эхом прошедшей через время жизни, эхом состоявшейся судьбы.
Он подошел к окну. В стекле отражался он сам. И за его спиной была уже не пустота, а его жизнь. Та, которую ему предстояло прожить. С памятью о хрупкой, невероятной любви, которая, не сумев соединить их в одном времени, навсегда соединила их души.
Дорогие читатели! Жду вас в комментариях! Впереди много интересного. Понравился рассказ и хотите поддержать? Буду благодарен за донат. Ваша "чашечка кофе" 😊 помогает творить для вас! Спасибо!