Бывают на свете совы, бывают жаворонки. Дятлы, голуби, роботы, сурки или кто там ещё. И ведётся между ними нескончаемая война за правильный образ жизни. Хотя, казалось бы, разумные люди. Или неразумные. Или продвинутые. Или просветлённые. Какие там ещё бывают?
А бывает ещё человек нервный, вот такой вид. И как раз он пишет этот рассказ в четыре часа утра, когда все остальные люди и птицы примиряются и идут, наконец, спать.
Человек этот ссорится со всеми из-за страхов и принципов, а потом не хочет ни с кем разговаривать. Аж до завтра. Сидит в одиночку на кухне, занимается магическим превращением чёрного кофия в белый, заедает сгущёнкой. И пишет. Потому что сказал, мол, будет сидеть и писать. Потому что маги не шутят. И не шлют пустых угроз. Просто не умеют, язык у них дурной.
А ещё человек думает.
Мысли приходят к нему без приглашения, иногда даже без стука. Хорошие и плохие, интересные и давно надоевшие. Некоторые, самые чёрные и ни разу не званые, беспардонно занимают дальние комнатки, чулан, подвал и даже чердак. И человек уже не гонит их прочь, а только старается не замечать, как принято не замечать неприятных соседей.
Сегодня (или ещё немного вчера?) думается ему о том, что где-то на другом краю Мира в то же самое время, этак часов через двенадцать, сидит на кухне ещё один человек нервный.
Он только вернулся с вечеринки или работы и не хочет ни с кем разговаривать. Да что там, даже видеть никого не хочет. Он отключил телефон и теперь ставит на плиту кофе, и, может, закуривает. Распускает короткий тугой хвост, ещё раз затягивается и открывает дневник. И пишет, пишет, пишет строчку за строчкой стихи о самом тайном и сокровенном. Отвлекаясь на пару секунд, поглядывая на кофе – а ну как убежит.
И вот кофе оказывается в кружке, загадочным образом превращается из чёрного в белый. Человек прихлёбывает сладкий напиток, отодвигает от греха подальше пепельницу с давно дотлевшей сигаретой и пишет дальше. Торопливо, красивым, но неровным от усталости почерком, боясь упустить очередную незваную мысль. Пишет строчки о тайнах, о самых чёрных своих страхах, о которых даже ни с кем не молчит. Об усталости, о непрошенных мыслях, о том, что и совы, и жаворонки сейчас спят, установив перемирие в своей бесконечной войне, о том, что в этот самый момент, где-то двенадцать часов назад…
На кухне сидит человек,
И белое небо смотрит ему в окно.
Не спит, строчит черновик
Под странный рассказ и в очень старый блокнот.
Не хочет ни с кем говорить
И выключил он телефон, и сидит один.
Себе белый кофе налив,
Он гонит все мысли о том, что пора идти.
О том, что он так же увяз
В тех мыслях, о коих он даже ни с кем не молчит,
О том, что не вспомнят о нас,
Когда наши песни умрут, не оставив причин…
Эй, тот, за двенадцать часов,
Оставивший душу и сердце в беззвёздной ночи,
Сменявший кошмары из снов
На колкую слабость давно догоревшей свечи.
Запри свои страхи в подвал,
Оставь этот кофе, налей заварившийся чай.
Ведь знаешь, ты очень устал,
Но вот не заметил, сквозь нервы упав, невзначай.
Допьёшь и допишешь рассказ –
И в сны, закрыв память свою на тяжёлый засов.
Чтоб я тебя встретил хоть раз,
От нас за двенадцать тысяч двенадцать часов.
Автор: Мариан Массо
Источник: https://litclubbs.ru/articles/2109-dvenadcat-chasov.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Подписывайтесь на канал с детским творчеством - Слонёнок.
Откройте для себя удивительные истории, рисунки и поделки, созданные маленькими творцами!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
