Шорох листвы весенней,
Письма издалекА.
И поцелуй поспешный,
И на бегу:-Пока!
Всё, как обычно, будни...
Завтрашний день придёт.
Знать бы-на перевале
Гибель тебя найдёт.
Мир опустеет . Секунда
И почернеет день...
Ты бы вернула минуту,
Чтобы была без тире?
То, между датами жизни...
Что начертила пуля?
Было далёко до тризны,
Время вас обмануло...
Что ей теперь рассветы,
Если во мраке глаза?
Эти чужие советы-
Им-любопытство цена.
Ей никого не надо.
Жизнь , да и та не нужна.
Нет у любви преграды,
Их предала война.
