Ученики принесли мне маленькую музыкальную шкатулку. За пять лет работы в школе это был самый оригинальный подарок. Я радовался и цветам, и конфетам — особенно если в них был коньяк — и занятным штукам вроде перьевой ручки. Ей было приятно подписывать оценки за четверть. И вот — музыкальная шкатулка. Шестой класс, который я вёл, радостно щебетал, что это настоящий антиквариат, таинственная старинная штуковина. Честно говоря, она выглядела скорее старой — и потрёпанной. Лак потрескался, ключ был в царапинах, а по крышке разбежалась тонкая сеть трещин, будто кто-то ударил по ней кулаком. Но я знал, что дети действовали от всего сердца: от двадцати пяти радостных сердец. Что ещё подарить учителю истории, как не безделушку из антикварного? — Будете её заводить? — Да, давайте послушаем! Я повернул ключ. Музыка мне не понравилась. Она была резкой и неприятной, будто каблуки впечатывались в паркет. И ногти били по столешнице, длинные ногти, накрашенные фиолетовым лаком. Елизавета Васильевна, наша историчка, она всегда так делала, выбирая жертву. Клац-клац-клац. Я мысленно перенёсся из-за учительского стола на третью парту в среднем ряду. Но бесполезно было прятаться за спинами одноклассников. Всё равно вытащит к доске, будет придираться к каждому слову, и не отпустит, пока не раздастся звонок. — Опять не учил? Давай дневник! — лился из шкатулки знакомый голос. По щеке стекла капля пота. Клацанье стихло, а историчка растворилась в воздухе. — Здорово, да! — Давайте ещё раз! Мои ребята смотрели на шкатулку, будто она только что не проиграла мой старый кошмар. Рука потянулась к ключу, но я её отдёрнул. Образ исторички был слишком живым. А ведь это из-за неё я пошёл в педагогический. Хотел доказать, что не обязательно быть таким чудовищем. Вот и сейчас... — Спасибо за подарок! Но нам нужно успеть ещё задание на каникулы записать. Давайте, мы её ещё послушаем, когда с делами закончим! Класс недовольно загудел — но потянулся за дневниками. Я положил шкатулку в рюкзак, потому что боялся оставлять её в школе. Вдруг дети найдут, и... И, собственно, что? Дети явно не услышали ничего, кроме простенькой мелодии. Это я вспомнил историчку и навоображал себе всякого. Ничего страшного в шкатулке нет, любой взрослый, адекватный человек сразу бы это понял. Автобуса долго не было. Остановка оказалась пустой. Я открыл рюкзак и дважды повернул ключ, желая убедиться, что всё в порядке. Эта штука явно сломалась, потому что вместо музыки донёсся скрип, больше похожий на собачий лай. В нашем квартале водились бездомные собаки. В детстве они казались мне огромными и чёрными, как чудовища из кошмаров. Ещё и родители запрещали подходить к ним близко. «Заметишь стаю, прячься в подъезд», — вот, как они говорили. Я всегда боялся, что не успею добежать до подъезда. Что стая чёрных псов догонит меня, повалит в снег, вцепится в куртку... Из шкатулки лился лай, и топот их лап, и клацанье зубов. Когда мелодия прекратилась, я весь был в холодном поту. Стоило с этим разобраться. Рационально. Не поддаваясь панике. Поэтому я принёс шкатулку домой. Переоделся, заварил себе чай с ромашкой. Устроился в кресле за любимым рабочим столом. Тетради, которые нужно было успеть проверить до каникул. Ноутбук. Настольная лампа. Обычные вещи взрослого человека. Здесь я мог заниматься — и ничего не бояться. Историчка, злые собаки, всё осталось в прошлом. Я сделал глубокий вдох. И повернул ключ. Сначала, казалось, ничего не происходит. Но потом я услышал скрип половиц за спиной — или это скрипела шкатулка? Вместо музыки она издавала шаги и вздохи. Что-то было в комнате. Что-то выбралось из темноты. В детстве — вспомнил я — я не мог спать без света. Мама всегда оставляла включённым ночник, класса до восьмого. Потому что я знал: в темноте прячутся монстры. Они ждут ночи, чтобы выбраться из мрака, подкрасться к кровати, и... Рука дёрнулась к лампе. Вечерний полумрак расступился, шкатулка затихла. Мне пришлось подавить желание ударить по крышке, ломая механизм. За спиной никого не было. Точно-точно. Ещё раз вздохнув, я обернулся через плечо — но увидел только отражение в тёмном прямоугольнике окна. На миг мне показалось, что за столом сидит маленький мальчик. Но иллюзия быстро развеялась. Только шкатулка ждала, пока я снова её запущу. 82/366.
Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.
Соцсети с моими текстами - если вам интересно~.
