Очень талантливая пара, к ним гости приходить любят. Жена рисует нежные акварели, муж стихи пишет. И стены их квартиры увешаны картинами, от них веет любовью и радостью – ни одной мрачной краски.
Соберутся гости, и хозяйка говорит: «Мы давно отказались от ненужных предметов, пусть будут мои картины, смотришь на них и думаешь, что не зря живешь».
Хозяина просят стихи читать. Достанет толстый блокнот, заунывно, как большинство поэтов, декламирует стихотворные строчки, в которых говорится о том, что смысл жизни таинственен и туманен и что от этого тревожится душа.
Иногда в стихах крик: я одинок, одиночество – это мой рок, мой плен, и не надо меня за это осуждать! Очень красиво получается.
Некоторые картины удается продать по интернету, покупают, чтобы украсить загородные дома, и тогда появляются деньги. Но это бывает, к сожалению, редко.
Поэт посылает стихи в редакции солидных журналов, но их почему-то не печатают. И тогда приходится отправлять в литературные альманахи, которые требуют за публикацию деньги. Никто не понимает поэта, не слышит уникального поэтического голоса.
Приходят гости, пьют чай из тонких стаканов, в вазочках печенье, и слушают, как приходит вдохновение: «Мы с мужем возвращались с вечерней прогулки и вдруг увидели необыкновенный закат. Краски врезались в память, в результате натюрморт «Печальная роза на столе». И муж тоже что-то почувствовал, у него появился цикл стихов «Вечерние мотивы». Мы отправили в московский журнал, но нам даже не ответили».
И дальше о том, что в современных журналах стихи, в которых нет целостности, значит, нет души. Стыдно такое читать, стыдно.
Гости слушают, им нравится, что хозяева не говорят о хозяйстве и о деньгах, их разговор тонок, интеллигентен, и думают, что попали на островок гармонии и таланта.
Уходят гости, в квартире тишина. Муж сочиняет стихи, иногда, чтобы уловить поэтический смысл, произносит строки вслух, ищет нужное слово. И тогда из соседней комнаты окрик: «Да замолчи ты, работать мешаешь, я думать не могу»!
Он замолкает, сжимает голову руками и сидит неподвижно.
Хочется есть, идут на кухню, разогревают суп, жена говорит: «Мои родители, между прочим, перевели нам двадцать тысяч на прошлой неделе. Тебе не кажется, что пришло время твоим намекнуть? Им давно пора что-нибудь прислать».
Муж не отвечает, он и за едой сочиняет стихи, иногда, оставив ложку в тарелке, бежит к столу и записывает удачную строку.
Жена еще раз говорит о деньгах, забыв про поэзию, матери звонит: «Мама, не забудь перевести немного, сколько нужным считаешь. Я заканчиваю работу над новым циклом, а еще мы хлопочем, чтобы устроить выставку картин, Наташа завершила цветочную серию».
И хорошо на душе: натюрморты и поэтические сборники найдут дорогу к широкой публике. И тогда поймет посредственность, что жила в одно время с уникальными талантами.
А пока надо дождаться перевода, который почему-то запаздывает.
На стенах нежные цветы: «Печальная роза на столе», «Орхидея на фоне окна», а еще с оттенком трагизма - «Ромашки, валяющиеся на полу».
В компьютере сверстанные сборники стихов, которые отказываются принимать солидные журналы и издательства.
Мама поэта как-то сказала: «Работать пора, Тютчев работал и стихи писал, гениальные, между прочим».
Очень обиделся поэт, потому что мама грубой рукой проникла в нежную душу, но промолчал: дай Бог здоровья родителям, пусть поддерживают материально непризнанные таланты.
