В современном инфополе сейчас очень востребовано пропагандой тема рассказов о Великой Отечественной войне. Войне унесшей миллионы жизней. Войне искалечившей десятки миллионов и примерно столько же оставивших навсегда надломленными и больными. Словно это единственная беда, затронувшая нас с вами и мир в целом.
Я здесь не буду говорить о политике, о режиме. Я не буду роптать на время, поколение или же политический строй. И не из-за того, что боюсь кого-то или же есть что скрывать. Про это речи не пойдет только потому, что этот текст о другом. О человеческом. О душевном. О важном. О том, что должны помнить и должны знать. О том, что не популярно и не востребовано, но важно.
Аудио версия этого поста озвученная ИИ доступна при нажатии
Поддержать автора:
Сбер 2202203208773509 Юмани 5599002046442127 Тинькофф 5536913995960685 Альфа 2200151440874563 Киви 2200730249791654
Как вы многие знаете, а кто не знает, тем поведаю. Я родился почти 31 год назад, в прекрасном зеленом застывшем во времени городе, на берегу некогда широкой и длинной реки Днестр берущей свое начало у истоков и ручейков Карпатских гор и вливающийся через лиман в Черное море. Родился я в городе Бендеры, которые на момент моего рождения входил в состав уже образовавшейся тогда Приднестровской Молдавской Республики. Те самые Бендеры, которые раньше называли Тигина, а до этого Тяганякача. Те самые Бендеры, крепость которых осаждал Суворов и в которых по легенде родился Остап Бендер. Те самые, в которые в ссылку отправился Пушкин, позднее написавший про знакомство с местными цыганами.
Хоть меня нет там уже одиннадцать лет, я до сих пор помню запах цветущей акации, каштана и липы, коих на улицах моих любимых Бендер было высажено за долго до моего рождения превеликое множество. Я помню улочки и дворы в которых только-только покрашенные скамейки ждали возвращения бабушек на лето уезжающих на дачи. Помню душистый хлеб в магазинах при хлебозаводе, санках зимой на хрустящем снеге и обаятельных снеговиков в каждом дворе.
А еще я помню главное здание в центре города, в котором сидела или сидит администрация. Здание песочного цвета все израненное пулями тех, кто однажды решил, что я, мои близкие, родные. Мои соседи и просто любые другие люди не могут говорить на своем языке, и обязаны говорить на чужом. Следы пуль и осколков тех, кто в какой-то момент времени решил, что посеяв страх и пролив кровь людей, сможет заставить многонациональный народ республики сменить свою национальность, веру, характер и начать делать то, что им говорят под дулом автомата. Прям так же как тогда в 1941ом.
А еще я помню площадь перед этим зданием. Асфальт, которой был изрезан и исполосован следами гусениц тех, кто перегородил дороги и стрелял по любой движущейся цели. Следы тех, кто плевал на конвенции, на правила войны и чести, которые стреляли не только в военных, но и в санитарок с огромным красным крестом на форме, репортеров, причем и с одной и с другой стороны. Гусеницы тяжелой техники тех, кто ради веселья стреляли по жилым зданиям, мотивируя это тем, что там засел снайпер. По тем самым зданиям, из которых в дальнейшем вереницей вывозили тела покалеченных мертвых деток, беременных женщин, стариков которые пережив одну войну не пережили другую.
Я все это помню. И не я один. Помню как с мамой гуляли по улице Калинина, а находящийся на углу Дворец Пионеров (ныне Дворец детского и юношеского творчества) был не то что разрушен, но на сохранившихся стенах был разрисован нацистскими лозунгами на чужом языке и словно подтверждение серьезности написанных слов, рытвины на стенах были усеяны неразорвавшимися снарядами и пулями.
Я все еще помню кресты с венками разбросанные по всему городу как памятники гибели не только тех, кто защищал свой город, но и тому кому не повезло переходить дорогу в этот момент.
История штука капризная, а как однажды сказали: историю пишут победители. И чтобы история не ушла в забвение и не канула в небытие, ее сохраняют. Пытаются, по крайней мере, сохранить. Такие, как я, такие, как те, кто создал мемориалы по всей республике, кто создал музей памяти трагедии 92 года. Много таких. Те люди, которые помнят, как пытаясь перейти улицу, уворачивались от пуль снайпера, сидевшего на верхнем этаже и которому не важно было, военный ты или гражданский, ему все равно платили за цель. Те люди которые не могли просто взять и убеждать из города, потому, что выезды из него были перекрыты, а мосты ведущие из них подорваны.
И если вы думаете, что-то, что я рассказываю плод моего воображения, то я вас растрою. Мои сверстники и те, кто по старше, если и не застали воочию события, но застали или жили с теми, кто был там. А еще помнят все благодаря военной хронике, которую каждый год в годовщину трагедии показывали всем школьникам. Фильм, в котором без прикрас показывали, как сгружали в машины с надписью «Хлеб» тела людей, так как медицинские кареты не справлялись, как находили забитые доверху ангары с завернутыми будто с издевкой в полиэтилен тела погибших военных.
Помнят и потому, что на протяжении 20ти лет, каждый год в день и время начала боевых действий, все заводы останавливали свою работу, включали сирену и все без исключения, даже водители машин и автобусов останавливались и города республики погружались в полную тишину, в целую минуту молчания сопровождающуюся лишь пронизывающим гулом заводов и фабрик. И в этот самый момент, даже самые отпетые негодяи, любой беспризорник, двоечник и шпана останавливались и молчали, лишь безлико смотря в сторону гула, поминая мысленно тех кто погиб тогда. В эти моменты и природа и люди становились одним целым, на миг замолкая. Даже концерты и общественные мероприятия останавливались и чтили память. Не потому, что так велели, не потому что заставили. Потому что так правильно. Так важно.
Моя история не о том, что нам всем показывают по телевизору. О том, что мы видим в кино и сериалах. Моя история о том, что мы хоть и не видевшие войны, но знающие и помнящие о ней, никогда не забываем. Как не даст забыть мне о ней и то, что у папиной мамы, моей бабушки до сих пор отверстие от шальной пули в серванте, которая прилетела со стороны тех, кому зудом в одном месте отдавалась любая речь кроме них исключительной.
И если вы думаете, что те, кто нещадно убивали, резали, взрывали и насиловали местных жителей, охотились только за русским языком и русскими, то вы глубоко ошибаетесь. На момент распада Советского Союза и образования Приднестровской Молдавской Республики, на этом небольшом клочке земли проживало огромное количество белорусов, украинцев, армян, грузин, гагауз, болгар, молдаван, евреев, и масса еще других национальностей, которых не перечесть ни тут ни где бы то еще. Все они без исключения познали беды и полили своими слезами и кровью землю, которая никогда не хотела войны.
И пока весь мир молчал. Все эти голоса поколений, политики и богема были заняты своей жизнью, ломали и теряли свою те, кто жили и защищали Приднестровье. Пока весь мир, молчал и говорил, ликуя о распаде Советского Союза, смакуя это событие как особо важное, приднестровские жены и матери полевали своими слезами тела погибших детей, мужей, братьев и отцов.
И пока весь мир молчал, люди помнили. И сквозь траур, сквозь боль и отчаянье улыбались. Рожали и воспитывали детей, строили и восстанавливали дома. Жили жизнь. Помогали друг другу и очень сильно обижались когда приезжие и говорили не Бендеры, а Бандеры, называя бендерчан бандеровцами. Были случаи и насилия в их сторону, так сильно был обнажен этот нерв и так сильно он потом болел.
В тот роковой год, пострадали не только Бендеры, пострадала вся республика. Просто я как родившийся и выросший в этом городе решил рассказать вам именно о них. О том, какие душевные и чуткие там люди, какая прекрасная и поэтическая там природа, и какую цену пришлось заплатить всем, чтобы сохранить человеческое и настоящее в сердцах людей живущих в нем.
Самое важное, что мне хотелось бы вынести этим текстом, это то, что рано или поздно, приходит конец беде, людским страданиям, потерям, смертям и горестям. Рано или поздно политики садятся за стол переговоров, народы меряться, дружат и работают рука об руку. Но самое главное во всем в этом то, чтобы не допускать такого в будущем, не давая последующим поколениям жить в горе и страхе, в лишениях и потерях. Жизнь и так не шибко длинная, так может быть потратим ее на любовь, мудрость, понимание и честь? Ведь еще никогда, не в одной из историй всего мира не было такого, чтобы война принесла счастье, процветание и восторг.
Так может быть, будем пытаться сохранить этот мир, чтобы дети которых рожаем и воспитываем, знали жизнь и счастье, и помнили о том, что зло рядом и оно никогда не дремлет. Жили, росли и помнили.
Чтобы помнили. И никогда не забывали!
Поддержать автора:
Сбер 2202203208773509 Юмани 5599002046442127 Тинькофф 5536913995960685 Альфа 2200151440874563 Киви 2200730249791654
