Моя одноклассница Вика ненавидела своего отца. Понимала, что это плохо, но ничего не могла с собой поделать.
Когда-то, в детстве, она его любила. Отец катал Вику на санках и вечером забавно желал ей спокойной ночи:
-Спокойной вам ночи,
Спокойного сна,
Видеть во сне вам козла и осла.
На осле кататься,
За козла держаться.
Хорошее было время. А потом Вика подросла и отец начал её "воспитывать". Он считал, что ремень- лучший педагог. "Нас так же воспитывали, и ничего, людьми выросли. Ребенка надо учить, когда он поперек кровати лежит. Потом поздно будет,- говорил отец.- Как говорится: посеешь привычку- пожнешь характер. Посеешь характер- пожнешь судьбу". Отец хотел для Вики хорошей судьбы. И если для этого надо было всыпать, как следует, значит, он всыплет!
Вике попадало за всё: за неубранные игрушки, за "четверки" в тетради, за не вымытую посуду, за разбитую чашку, за всё- за всё! Девочка стала бояться отца. Она не понимала: ну почему? Почему малейший промах карался затрещиной, пощечиной, а то и ремнем? Как же он не понимает: что бояться и любить одновременно нельзя? Или одно, или другое.
Вика перестала называть отца отцом и называла его "он".
-Мам, а где он?
-Кто "он"?
-Ты знаешь.
-Не знаю.
-Ну, не знаешь, так не знаешь.
-Почему ты не называешь папу- папой? У тебя отличный отец! Вон, сосед слева пьет, сосед справа ребенком совсем не интересуется,. А твой папа всегда в курсе твоих дел. И не пьет.
"Лучше бы пил,- думала Вика.- И мной совсем не интересовался. Неужели мать не понимает? А если бы её били за всякий промах? Тоже бы считала, что муж отличный?". Мать и представить не могла, как Вика боится своего отца. Когда отец начинал кричать, Вика переставала понимать что- либо. Её охватывал ужас и она не слышала слов, только ждала очередного удара.
Мать умерла, когда Вике исполнилось двадцать. После похорон все домашние дела стали обязанностью дочери. Отец комментировал:
-Не так убрала, мама убирала иначе. Приготовила не так. Мама борщ варила иначе.
Вика все делала "не так". Возражать отцу она опасалась. "Он" продолжал воспитывать. Но любому терпению приходит конец. Однажды Вика не выдержала и ответила:
-А я готовлю так. Мне так больше нравится.
И тут же получила пощечину:
-Ты как с отцом разговариваешь?
На следующий день она ушла, не оставив обратного адреса. Отец, правда, её и не искал.
-Хлебнет ещё лиха! На коленях приползет. А я подумаю: прощать ли?- говорил он знакомым.
Вика не пришла
-Какие же дети неблагодарные!- говорил отец.- Я всю душу в неё вкладывал! И что? Вот она- дочерняя благодарность!
Вика пришла, когда он заболел. Варила борщ, хоть и "не так". Убирала "не так", приносила продукты, лекарства. Потом похоронила отца.
На кладбище ходит редко. Навести порядок накануне пасхи, ну, и на пасху, конечно. Замуж так и не вышла. Простить отца не может. Пыталась, даже к психологу ходила. Тот слова всякие правильные говорил. Мол, надо простить. Тебе же лучше будет. Но не получается. Никак. Да и не просил он прощения. Вика до сих пор не понимает: неужели чашка или "пятерка" в тетради оказались важнее маленькой девочки?
Так и живут. Он там- не прощенный. Она- здесь, не простившая.
