День урожая в станице это национальный праздник. Колхозники собрали урожай, отпахали уборочную страду. Кто сам пахал - то поймёт ликование станичников.
Коллектив нашего дома культуры пригласили в соседний колхоз. Провести для станичников соседнего района праздничный концерт, посвященный дню урожая. У людей в станице колхоз есть, а своего дома культуры нет. Так бывает...
Мы собрались. Костюмы, аппаратура, творческие коллективы,детвора. И поехали на автобусе через бескрайние поля, с уже убранным урожаем.
Знаете, когда я впервые увидела поля с золотой пшеницей, я просто заплакала. Опустилась на колени, прижала к лицу спелые колосья, дышала ими и плакала. От любви к Родине. Золотое бескрайнее море, живое хлебное море... Этот вольный ветер, и запах Родины.
Меня никто не видел. Это был такой внутренний диалог с землёй - матушкой. На меня это произвело неизгладимое впечатление, которое я помню до сих пор, и буду помнить всегда.
Я потёрла колосок в ладонях, а потом съела эти зёрнышки. Вкус Родины...
А идти босыми ногами по стерне... Даже самый толстокожий не забудет этого...
Колхозники из соседнего колхоза встретили нас так, словно мы были звёзды Голливуда.
Выступали мы прямо на улице, возле сельской администрации.
Лавки для зрителей, провода, шнуры, микрофоны, никакой сцены, просто трава, на которой выступали артисты.
Таких аплодисментов я никогда не слышала. Каждый номер вызывал шквал восторга и благодарности, бурные овации.
Я очень волновалась. Как танцевать на траве? В туфлях на каблуках? Так близко от зрителей? Когда летний зной и физическая усталость погонит по лицу пот, размазывающий грим. А артист должен быть великолепен! Зритель не должен видеть усталость на лице, струи пота, сбитые до крови пальцы ног, заштопанные костюмы. Зритель должен видеть блеск, радость, драйв, ослепительную улыбку.
Танцевала я с бывшим мужем два танца. Румбу (танец любви) и медленный вальс.
Я перекрестилась перед первыми аккордами музыки. И танцевала. Каблуками по мягкой траве, под лучистые взгляды простых сельских людей, выхватывая своими глазами глаза зрителей.
Люди аплодировали стоя, кричали браво. Старушки плакали, вытирая нарядными платками глаза...
Ко мне подходили, обнимали, дарили свои букеты, которыми их же и поздравила администрация.
Один старичок, ветеран труда. подошёл ко мне и говорит -
Дочка, я ж дывлюсь усе танци по телевизору. Да хиба ж я знав, шо своими глазами побачу ети бальные танци, и обниму своими руками дивчину, шо танцюе для мэнэ!
Не побрезгуй дочка, возьми мой букет.
Старичок заплакал, взял своими натруженными огрубевшими руками мою руку и поцеловал её. Я обняла его, и заплакала, забыв о гриме и накладных ресницах. Да, я не жалею эмоций для простых, добрых, бесхитростных людей.
Искусство кончается там, где исчезает единение со зрителем. Там уже нет искусства. Нет...
В тот день, я чувствовала себя настоящей артисткой. Такого ощущения я не испытывала больше никогда...
Такой народной любви, восхищения и благодарности, я не встречала никогда, ни на одном концерте, ни в одном концертном зале. Такого, как там, на улице, на траве, где зрители,простые люди, сидели на длинных лавках.
После концерта, нас кормили и поили, за длинным столом, который накрывается для всей станицы. Как-будто мы были национальные герои. Благодарили, восхищались, радовались.
Эти простые люди, не видели другой жизни. Многие никогда не были в городе,никогда не видели горы и море. Не знали роскоши и достатка.
Но они знали вкус Родины...Запах земли, хлеба и вкус зёрен, которые вырастили своими руками.
Когда я вспоминаю этот день, я только за один этот день в моей жизни, понимаю, что я прожила свою жизнь не зря. Не зря...
Продолжение следует.
Начало можно прочитать по этим ссылкам.
В шестой части есть ссылки на все предыдущие части.
Деревенские рассказы.Часть шестая.
Деревенские рассказы. Часть седьмая. Яшка
Ваша Белая ворона ♥️
