Эта история началась задолго до Вашего рождения. Она не носит поучительный характер, не раскрывает тайны бытия, не обнажает добро или зло… Это обычный рассказ о человеке, чья жизнь и судьба являются до банального обыденными и скучными. Я знал его лично и поэтому все, о чем пойдет речь, можно считать достоверным от начала и до конца. Кстати, этого человека знали и Вы. Да-да, я помню, что сказал в самом начале, но поверьте, прочитав этот скучнейший рассказ, Вы поймете, что знаете его ближе, чем кто бы то ни было.
Июль… Жаркое летнее утро. Солнце поднимается над горизонтом все выше и выше, его лучи распространяются по земле, проникают в окна, от чего в комнате становится невыносимо жарко... Художник открыл глаза, лениво потянулся в кровати и, перевернувшись на правый бок, уперся носом в холодную стену. Ему не хотелось вставать, хотя ситуация требовала другого. Он лежал так 10 минут, его взгляд не отрывался от голубой стены, будто ища то, за что можно зацепиться, желая найти повод встать, жить, творить… Вдохновение уже давно покинуло бедного живописца. Кисть не лежит в руке, краски не смешиваются в нужные оттенки, холсты не выдерживают натиска мазка. Вся ситуация просит того, чтобы оставить это занятие и начать делать что-то «полезное» для общества, но лишь одна эта мысль вызывает душевный трепет, который сопровождается болью и отчаянием. Сердце желает только одного – творить, хочет видеть этот мир, наполняться его красотой и переносить её на белый лист. Запечатлеть прекрасное, передать свои эмоции и вызвать чувства у других людей – вот основная цель отчаявшегося художника. Не найдя ничего на голубой стене, человек встал и отправился на кухню. Там его ждал обычный завтрак, овсянка на воде да чашка горького кофе. Затем последовали утренние процедуры, которые немного оживили сознание. Посмотрев на себя в зеркало, художник увидел незнакомого ему мужчину, глаза которого больше не пылали энергией и энтузиазмом. Эта картина пугала его больше всего. Отделавшись от грустных мыслей, человек отправился в свою мастерскую. Её описанию мы уделим особое внимание.
Это была комната средних размеров, в ней находилось самое большое окно, которое можно только представить, не было ни рам, ни ручек, одно сплошное стекло вымытое до блеска, и на первый взгляд могло показаться, что его там нет вовсе, справа и слева от него на стенах висели работы разных художников, в том числе и нашего героя. Стены имели жёлтый оттенок, благодаря чему свет всей своей мощью падал на рабочее место, которое находилось как раз напротив того самого окна. Там стоял большой мольберт и столик, на котором в хаосе лежали палитры, кисти, краски, что создавало ощущение неопрятности и полного хаоса, но это только на первый взгляд… Стоило только присмотреться, открыть глаза пошире и внимательно изучить это место, как на Вас обрушивались атмосфера уюта и дух работоспособности. Вы больше не замечали беспорядка, лишь красота открывалась вашему взору. Четвертая стена мастерской была окрашена в вишнёво-розовый цвет. Почему герой выбрал именно его, спросите Вы? Всё просто, это решение создавало какое-то неуловимое чувство спокойствия и желание оставаться здесь как можно дольше.
Художник вошел в мастерскую и встал напротив окна почти вплотную к стеклу, его локоть упирался в стену, а кулак держал голову, которая почти касалась невидимой преграды. Он искал что-то свысока, как орел, который выслеживает свою добычу. Его глазам предстал воистину неповторимый вид. Солнце всё еще продолжало свой подъем, небо было окрашено в светло-голубые тона, ветер колыхал деревья, ветви которых скрыл зеленый сноп листьев. Дорога была тёмно-серой и мокрой, видимо, ночью прошел дождь, но даже такой мрачный оттенок добавлял лишь яркости этой картине. Дома всё еще спали – не удивительно, ведь было еще раннее утро. Люди дремали в своих кроватях или собирались на работу. Но на улицу еще никто не выходил… Никто. Кроме неё. Художник заметил прекрасную девушку, которая вылетела из подъезда, как юркая ласточка из гнезда, её синее платье поддавалось нежным вихрям воздуха. Они не пытались сбить девушку с ног, лишь мягко обнимали её хрупкое белое тело. Тёмные волосы были забраны в тугой пучок и украшены жемчужными шпильками. Она всегда выходила именно в это время, на перекрестке разворачивалась, приветливо махала художнику и так же быстро бежала в сторону остановки. В этот момент на лице человека появлялась улыбка и… какое-то непонятное трепетное чувство где-то глубоко внутри… Он посмотрел наверх и увидел, как маленькая робкая тучка пыталась напасть на небесное светило и закрыть его, словно котенок пытается затмить своим тельцем огромную собаку. Художнику показалось забавным эта наблюдение и сравнение… и вот оно… вдохновение. Человек ринулся к холсту, взял кисти и краски, начал переносить увиденное на холст… Спустя три часа получился пейзаж, но он не вызывал особого восторга. Картина была пуста, безлика и абсолютно лишена каких-либо чувств, как и все остальные работы художника, на которых был запечатлен небосвод.
Наш герой не понимал, в чем дело, не понимал, куда исчезает то, что вызывало трепет некоторое время назад… И вдруг он осознал, что хочет нарисовать ту самую незнакомку, которая каждое утро помнила о нём… Он взял кисть, его рука задрожала, краска упала на брюки, от чего нога дёрнулась, задев мольберт, который, в свою очередь, упал с треском и грохотом. «Значит, не судьба…», – произнес сокрушенно художник. По телу пробежала волна разочарования и обиды, уныние начало душить и рвать сердце. Он понял, что не сможет нарисовать девушку, хотя эта была только его первая попытка. Захотелось встать и выйти из мастерской, из дома, почувствовать освежающий ветер у себя на лице, услышать шелест зеленых листьев, ощутить тёплые лучи солнца на коже, начать делать что-то новое, что-то грандиозное, хотелось познакомиться с той незнакомкой. Человек ринулся к двери, схватил ручку, дёрнул её, но дверь оказалась запертой, а найти ключ не хватило сил: страх затуманил разум, его сознание пронзила мысль: «А что если…» И ворох неприятных предположений облаком окутал разум. Герой вернулся на свой стул и так, оцепенев, просидел до вечера…
Незаметно и однообразно проходил день за днем, год за годом, жизнь за жизнью… Помните, я в самом начале сказал, что Вы знаете этого художника? Так вот, тот человек – это Вы и я, это каждый из нас… Мы строим у себя в голове такую же мастерскую, уютную, теплую, не замечая, как она превращается в клетку. Просыпаемся и засыпаем, не имея ни капли смысла, не имея определенной цели. Едим одно и тоже, ежедневно совершаем одинаковые ритуалы. Смотрим на бескрайний мир через «окно» и боимся войти в него. Встречаем множество прекрасных людей, но упускаем возможность впустить их в своё сердце. Выполняем так надоевшую рутинную работу, как художник каждый день рисовал облака, думая, что это скучное занятие принесет кому-то радость, но в первую очередь – удовольствие ему самому. Но этого не происходит. В таком случае каждый пытается вырваться из клетки, но парализующий липкий страх не даёт возможности это сделать, мы сами подкармливаем его и возвращаемся в ту же мастерскую, в которой так «хорошо» и «спокойно», но где стены уже давно съедают нас… Мы закрываемся и прячемся, видим дверь в новую жизнь, но не решаемся в нее войти. Наше сознание умирает в этой «уютной» мастерской, а оболочка всё еще живёт. Хотите ли вы такого существования? Если нет, то просто подойдите к двери своей клетки, толкните её и увидите, что она не заперта, переступите порог и упадите в объятия Мира. Вас будут ждать невзгоды, взлеты, удары судьбы, безмерное горе и еще большее счастье. Мы живы, пока испытываем эмоции, какими бы они ни были. Только вот Вам маленький совет: не ищите смысла жизни, его просто не существует! Но это не значит, что мы не можем придумать его для себя сами…
