Ее звали Клава. Не потому что это ее имя, а из-за нелепого желтого банта, который носила на голове, как Жаба Клава из мультфильма про Лунтика. Прозвище приклеилось к ней сразу, как она оказалась в том районе. Клава не спорила, не сердилась: Клава-так Клава, ей уже все равно.
В ее жизни было счастье, дети, любящий муж. Был дом, большой, с колоннами и террасой. Сад, в котором росли рододендроны, личный водитель и массажный салон три раза в неделю. Театр Ла Скала. Иногда ей все еще снились теплые вечера, которые она проводила в кругу близких, когда блики горящих поленьев в камине рассыпались янтарем в высоких бокалах с шампанским.
Снились. Но она гнала от себя эти сны.
Потому что они всегда одинаково заканчивались — горящий дом, крик ребенка и запах паленой плоти. В ту ночь она перестала быть кем-то: чьей-то женой, чьей-то матерью. В ту ночь ей не для кого стало жить.
Поэтому сейчас могла быть даже Жабой Клавой.
Она жила в узком закутке между гаражами. Старые, еще советских лет, жестяные «ракушки» вплотную не устанавливались, и между ними образовывался зазор. Небольшой, полметра в ширину, или чуть больше. Обычно — сырой и заполненный мусором и рухлядью, которая не поместилась в гараж, а вывезти на полигон дорого и лениво.
Клава присмотрела такой между двумя заброшенными «ракушками». Неделю приходила, проверяла, есть ли хозяева, делала метки — в дверные щели вставляла веточки и сорванную траву. Но всякий раз метки оказывались нетронутыми - гаражи пустовали.
Тогда она вычистила закуток: перебрала мусор — что еще не совсем истлело и прогнило, оставила себе. Остальное отнесла к мусорным контейнерам. Там же нашла почти закончившийся рулон липкой ленты, плотные полиэтиленовые мешки со строительным мусором. Подумав, Клава вытряхнула их — из обрывков обоев, обломков кафеля и опилок выстелила пол в своем закутке, а из мешков, разрезав их и соединив остатками скотча, сделала крышу. Закрепила все камнями и тяжелыми ветками.
Так и жила всю весну и лето.
Ребятишки ее не обижали. А узнав, что Жаба Клава отлично на английском болтает, приносили ей проверять уроки, взамен угощали кто хлебом, кто горячим чаем в большом бумажном стакане, совсем как те, что были в другой, завершившейся жизни, когда Клаву
Все закончилось в середине октября. Не то старый хозяин гаража приехал, не то новый, но однажды утром, когда Клава сливала с крыши остатки ночного дождя, к гаражу с шумом подъехал черный Гелендваген.
— Эй, ты что тут делаешь?! — не успев заглушить двигатель заорал водитель.
Клава оглянулась через плечо, замерла выжидательно. Мужик выскочил из автомобиля.
— Я тебе спрашиваю, ты что тут делаешь?!
— Живу я тут, — просто призналась Клава.
Мужик опешил, но лишь на мгновение. А потом покрыл ее многоэтажным отборным матом. Клава отвела взгляд — так было проще убедить себя, что эти грязные слова ее не касаются.
— Я вам разве мешаю? Костер не жгу, ваш гараж не порчу, сторожу даже, никто из воров не проникнет, ничего не возьмет. Плохо разве?
— Ты не слышала меня?! — мужик побагровел.
Клава, в самом деле, его не слышала, вздохнула и подняла глаза — он был молод, лет за тридцать. Светлые волосы, коротко стриженная, ухоженная борода. Не такая, какая была у ее Славика, но и парень этот не в барбершопе в Барвихе обслуживался, верно?
— Чтобы через пять минут духу твоего тут не было, поняла?! — проорал в лицо парень. — Бомжиха чертова, падаль!
— Но я ведь здесь никому не мешаю. Это закуток между гаражами, ничья земля… Здесь мусор был.
— Это мой мусор! — мужик опасно приблизился. Заметив подлокотник старого кресла, служившего Клаве диваном, ткнул в него пальцем: — И это мое! И это! И это!
Словно обезумев, он хватал нехитрый скарб Клавы и ломал его, выбрасывал наружу, рвал, крушил. Клава вжималась в металлическую стену гаража, отступала. Не просила, только с удивлением смотрела на озверевшего мужчину, а когда от ее убежища остались лишь обломки, махнула рукой, бросила в сердцах:
— Да гори оно все синим пламенем!
Развернулась и ушла.
А вот гараж того мужика следующей ночью сгорел дотла вместе со всем содержимым. Не то сглазила Клава, не то мальчишки отомстили мужику за несправедливость, не то другие бомжи за Клаву вступились — теперь не разобрать. Саму Клаву в тех краях больше не видели.
©Евгения Кретова «Бомжиха»
Понравился рассказ? Сохраняйте себе, ставьте "👍", подписывайтесь на канал - здесь мы говорим о книгах и не только!
Кроме того, моя подборка с другими рассказами на главной странице канала. Мои книги в книжных магазинах: Book.24 , Лабиринт , Озон , ЛитРес, wildberries. Читайте детектив о сектах "Макошин скит" и финал научно-фантастической детективной трилогии "Навигатор", а совсем скоро на Литрес - моя новинка о биотеррористах "В ритме страха" о раскрытии ячейки биотеррористов - заглядывайте!
