Мы с Алиной познакомились на танцах. Совпали грацией.
Точнее её отсутствием.
Мы обе новичками были - вечно не той ногой шагали, не той рукой махали, не туда смотрели - и реагировали на свои танцевальные фейлы самоиронично.
После занятия брали кофе и шли на крышу.
Другие девчата спрашивали:
- Вы куда?
А мы шутливо отвечали:
- На крышу. Куда ж ещё нам остаётся с такой пластичностью...
На самом деле, фитнес располагался на последнем этаже, на открытой крыше стояли шезлонги, и с неё открывался чудесный вид на город, церковь и озёра.
И вот однажды мы пили кофе, болтали и в разговоре вырулили на личное.
Точнее, я спросила, что привело её на танцы (лично я вот комплексы отрабатываю и пытаюсь пластичнее быть, мне для сцены нужно), а Алина сказала, что пришла на танцы назло бывшему мужу.
Я резко обернулась к ней.
- Что? Назло? Бывшему? Мужу?
Ну правда, причина выглядит странновато. Доформулируй, Алин.
Алина усмехнулась:
- Даааа, пришла захлопнуть гештальт...
И потом она рассказала про тот день.
Нет, не день развода.
А день, когда она поняла, что впереди тупик, и ничего не выйдет.
- Знаешь, как понять, что у вас будущего нет? - спросила она.
- Как?
- Оооо. Есть классный фильтр. Погуляй с мужем по Арбату или любой другой улице, где много уличных музыкантов...
Как-то летним вечером Алина с тогда ещё действующим и вполне любимым мужем шли по Арбату. Тот июль был очень жарким, но к вечеру жара спала, и было так хорошо-хорошо, когда ты, наконец, можешь свободно дышать и радуешься лёгкому ветерку...
Погода идеальная, они с мужем идут за ручку, иллюзия счастья.
Тот самый момент, когда кажется, что жизнь равно любовь, а все проблемы, кроме смерти, всегда можно исправить.
Хотя, если честно, во время ссор ей казалось, что нельзя, что они с мужем с разных планет, и совпали только адресом школы (они с самой началки учились в параллельных классах).
Гуляют. И тут вдруг - уличные музыканты. Играют Апину: "Он уехал прочь на ночной электричке".
И Алина понимает, что внутри всё радостно взметнулось, и танцевать хочется. Прямо на улице, на Арбате, под гитару. Изнутри просто рвётся танец: танец-свобода, танец-настроение, танец-лето... Хочется немедленной импровизации, потому что вся жизнь - импровизация.
- Потанцуем? - лукаво спрашивает она у мужа, вовлекая его в свою идею.
- Я не умею, - говорит он и резко выдёргивает руку.
- Да брось, - смеётся Алёна. - Я тоже не умею. Ничего тут не нужно уметь...
И начинает танцевать, и руки к нему тянет, и улыбается. А он... он прямо выдирает свои ладони из её рук, морщится и смотрит так, знаете, насмешливо, типа: "Устроила тут клоунаду!"
И Алина вдруг из красивой молодой девушки в сарафане колокольчиком, почувствовала себя... ну правда, скоморохом каким-то.
Когда-то у них на работе уставший бухгалтер на корпоративе перебрал с алкоголем, и танцевал со стулом, и на него также смотрели: с жалостью, снисхождением и капелькой брезгливости.
Алёна испытала отчаяние и стыд.
И замерла, прервала свой танец.
И тут какой-то чужой незнакомый парень из толпы вдруг подхватывает Алину и её танец, самозабвенно так, берёт её за руку, начинает кружить, и платье колокольчиком развевается, и сразу она из жалкой становится как бы роковой. И они синхронно танцуют, хотя видят друг друга впервые, и музыканты улыбаются и играют только им, и люди мимо проходящие останавливаются и аплодируют или тоже вступают в танец...
Муж стоял в стороне и смотрел на часы. Скоро ты? Долго еще этот цирк будет продолжаться?
- И знаешь, - говорит Алина. - Вот именно в этот момент стало понятно, что всё. Что он уехал прочь на ночной электричке...
Потому что... тут не надо уметь танцевать, понимаешь, тут надо хотеть поддержать партнера, не отпускать, быть на волне, жить в унисон... А он отверг. Отрезал. Отошел. Как бы сделал вид: "Я не с ней, не с этой сумасшедшей бабой".
И Алину прожгло прозрение: "А он и не со мной".
Ему нужна другая женщина, прагматичная, с калькулятором и веером скидочных карт, планирующая летний отпуск с января.
А Алина, взбалмошная, живая, платье-колокольчик... Девочка-девочка, ветер в голове.
И она ушла. Не в тот день, конечно. Год еще помыкались, но уже ехали в депо.
Вот недавно свидетельство о разводе выдали. И ей захотелось отпраздновать этот день - день официальной свободы. И она купила абонемент на танцы.
Символично...
- Что думаешь? - спросила меня Алина.
- Может, он просто не хотел танцевать?
- Не хотеть можно по разному...
- Согласна... - киваю я и добавляю. - Некоторые женщины приносят счастье своим появлением. Другие - своим исчезновением.
- О. Круто сказала.
- Это не я. Это в фильме одном. Называется "Хорошая женщина". Посмотри. Тебе отзовется. Там главная героиня - своенравная, роковая, всегда влюбленная в разных мужчин, но при этом всегда одинокая женщина, говорит: "Брак для меня это комната без окон. Каждый день просыпаешься, а она все меньше. Всё меньше. Всё меньше. И однажды ты в ней просыпаешься, как в ловушке. И не можешь дышать".
- Какой мудрый автор сценария. Женщина наверное, разведенная.
- Это Оскар Уайльд.
- Ого.
- Да. Можно я напишу твою историю? Про уличный танец. Анонимно.
- А если анонимно, зачем спрашивать?
- Ну как зачем... Вот я изменю имена. Ты, скажем, Алина будешь, а он, скажем, Максим. И песню изменю, под которую ты танцевала, а он нет. А он прочтёт и всё равно узнает себя. И рассердится на тебя, что рассказала...
Алина долго смотрела на меня и говорит:
- Мне кажется, даже если ты напишешь его имя, телефон, адрес прописки и номер паспорта, он себя не узнает.
- Почему?
- Он не узнает себя в моих проекциях. Он вот думает, что он идеальный муж. Потому что не пьет и не бьет - его маме, например, этого было достаточно для счастья, и даже вторая семья её мужа её устраивала - и бывший мой до сих пор не понимает, что было не так, считает, что я ку-ку и не знаю, что хочу.
- А ты знаешь?
- Знаю. Танцевать хочу.
- А. Ну точно.
- Ты считаешь, что я дура? - спросила Алина.
Я видела, что она незаметно вытерла слезу. Переживает до сих пор.
- Боже упаси. Я считаю, что это твоя жизнь, твоя любовь и твоя свобода. Распоряжайся ими грамотно, инвестируй в тех, кто правда достоин. Для остальных - ночные электрички ходят по расписанию.
Мы сидим и молча смотрим на вечерний город. А вечерний город молча смотрит на нас. Точнее сквозь нас: он спешит домой, ужинать, ему нет дела до двух барышень на крыше в спортивных лосинах.
- В фильме еще сказали, что плач - утешение для тех, кто не может позволить себе шоппинг. Может, пойдем купим себе что-нибудь? Ну, просто так...
И мы пошли. И купили себе по футболке.
На её была надпись: "Пройдёт" и следы на мокром песке.
А на моей было написано: "Любовь" и нарисован букет сердец.
Я купила тряпичную любовь.
А настоящую не купить.
Её надо ждать, создавать и беречь.
И танцевать...
