Я люблю читать стихотворения. Это мое хобби в последние 2 года. Пролистываю по 10-20 стихотворений за день. Какие-то по сотому разу, какие-то в первый раз.
Маяковский, Ахматова, Бродский и Мандельштам.
Быков и Друнина. Кушнер и Михалков. Тушнова и Евтушенко.
Гении Отечества.
Я наслаждаюсь их талантом - виртуозно обходиться со словом.
А бывает, что ни одно произведение не западает в душу. Слова сливаются в шипящий фон, в серую массу. И, скажу вам по секрету, насытившись рифмами, я совершенно спокойно отношусь уже к тому, на что другие бы воскликнули: "Это гениально! Это восхитительно!"
Как редактор, который читает по 10 рукописей в день, который все ждет, а не блеснет ли алмаз в огромном стоге сена. А его все нет и нет...
Но вот буквально на днях я словно "споткнулась" о стихотворение неизвестного российского поэта.
Оно заставило меня перечитать строки не один раз.
И поразмыслить над весьма незамысловатым текстом.
Другими словами - ничего особенного, но "зацепило":
Михаил Демин-Стариков
"Я не звоню. Мне некому звонить"
Мое сознание моментально сгенерировало тысячи вопросов: что это было? Это констатация факта одиночества, вопрос к своей судьбе или горькое признание самому себе?
Почему дружба прекратилась, как только друзья уехали в другую страну? Почему им нельзя позвонить? Они там, в своей загранке зазнались? Или наш герой предпочел вычеркнуть их из своей жизни?
Как же так получилось-то, что он остался совсем один?
И заперт, ненужный, невостребованный, в стенах своей квартиры?
Мужчина признается, что легко сжигает мосты, легко расстается с людьми. Но в душе-то пусто. Ему нужен кто-то, а его все нет... Приятель, знакомый, женщина, собеседник...
И, конечно же, я сразу, словно лекало, переложила это стихотворение на свою жизнь - а кому звоню я? Не мало ли у меня друзей? Кто мне позвонит, если я исчезну из поля видимости на месяц, год, два? Кто хватится меня, а кто и не заметит моего отсутствия?
