РЯБИНИН life

Прямо сейчас, пока вы читаете эти строки, в Москве с хрустом доедают очередной памятник архитектуры - Электрозавод. Жлобы с чемоданами кэша и девелоперы-психопаты возводят свои уродливые фаллические башни прямо на костях старого города, а собянинская клика довольно урчит, упаковывая миллиарды в бесконечную плитку. Это не градостроительство, это высокотехнологичный некрофилический аттракцион по выкачиванию бабла из всего. И на этом фоне — тихий Дон. Земля, где люди вопреки всему, голыми руками спасают каждый дореволюционный «кирпич» и покосившийся забор, просто потому что у них ещё осталось понятие о доме. Контраст смывает крышу. А в столице — гробовая тишина. Куда делась вся эта орущая, бьющая себя в грудь свора профессиональных патриотов? Где эти защитники скреп? Их рты так плотно забиты бюджетными грантами, что они не способны даже на писк, пока экскаваторы ровняют историю с землёй. Настоящий, чистокровный позор в прямом эфире. Жрите, не обляпайтесь.

Яблоки на Дону зеленые, даже для червяков. Мой внутренний Нахаленок предпочитает набивать рот шелковицей и вишней, глядя на свои черные руки, как на символ части детства, проведенной у тетки на юге. Даже помня то, как объелся вишни, получил отравление и 20 лет неприязни к ней. Но это уже история, чёрт побери. Ощущая себя снова в армии от обилия военной техники кругом, шолоховские места все равно прекрасны в своем обаянии. Эти пропитанные донским духом станицы, гуси, пытающиеся тебя ущипнуть, и каждый прохожий, здоровающийся с тобой так, как будто мы ещё вчера вместе пили. Я лежу на кровати у маленького окошка, слышу петухов. Рядом течёт тихая речка, в которой вчера купались. Мозг переваривает всю эту кашу со скоростью ленивца, отключившись от московского ритма. Чувствую, что по возвращению будут жёсткие ломки и новый виток экзистенциализма. Ну а читателей ждёт порция донских рассказов Миши, но уже не Шолохова. Или еще не Шолохова.

Локация: где-то посреди нигде. Действующие лица: мы, палатки и внезапный эскорт. Не успели вбить первый колышек в песок, как на горизонте дюн соткались два местных пастуха. Зашли на огонек «просто поздороваться» и в итоге остались с нами до финальных титров. Нахлынуло жесткое дежавю по Албании и Турции. Там на каждой дикой стоянке нас караулили местные псы — тариф стандартный: почесать за ухом и выдать косточку. Три дня абсолютного сюрреализма в компании мохнатых барбосов. Ни один шаг, ни одна фотосессия не прошли без их чуткого надзора. Айми времени зря не теряла и быстро заделалась предводителем «дворянства». Логика железная: не можешь победить хаос — возглавь его и веди за собой. Скоро вернусь в цивилизацию и выдам всю дичь в красках. Не переключайтесь...