-Эм... - подруга заметно стушевалась. - Ты в этом точно уверена?
-Да, я видела фотографии. Она очень молодая и весьма красивая.
Я не стала говорить Ане, что любовницы моего мужа больше нет в живых. О записке с угрозой также промолчала.
ЧАСТЬ 3
Начало – здесь
Часть 2 – здесь
- Думаешь, Стас серьезно ей увлекся? - спросила Аня, выдержав паузу.
- Разве это имеет значение? – уточнила я.
- Имеет, поверь мне, - со знанием дела ответила подруга. – Если пару раз сходил налево, то ничего страшного, а если влюбился…
-Ань, - прервала я её рассуждения. – Стас меня предал! Предал, понимаешь?!
В трубке послышалось тяжёлое дыхание подруги. Она явно собиралась с мыслями.
-И что ты собираешься делать?
-Сначала разберусь кое в чём, а потом…потом пусть катится из моей жизни!
-Серьёзно? – в голосе Ани промелькнули нотки удивления. – Ты собираешься разводиться?
-Я не смогу жить с предателем, - честно призналась я.
В трубке послышался смешок.
- Ты чего смеёшься? - я невольно напряглась.
-Прости, прости! - поспешно заговорила Аня. – Просто… Зачем так категорично? Ты ведь не сможешь без Стаса.
Я обвела комнату глазами, и мой взгляд невольно задержался на комоде. На нём стоял наш свадебный портрет. Я никогда не любила этот снимок. Моя улыбка на нём казалась мне фальшивой, а глаза - уставшими. Стас же уверял, что я на нём получилась «вполне мило» и вообще «слишком к себе критична». Я поверила и согласилась, чтобы ненавистное фото в дурацкой позолоченной рамке было выставлено на комод.
Десять лет оно мозолило мне глаза. Я не убрала его. Не убирала, потому что не хотела обижать Стаса. Я научилась с ним сосуществовать: старалась реже протирать с него пыль, аккуратно отворачивала рамку, прикрывала свою часть кадра вазочками и свечами. Десять лет это фото было молчаливым свидетелем того, как я училась жить с тем, что меня ранило.
-Романовская, послушай, я не хочу, чтобы ты наломала дров из‑за какой‑то ерунды, - продолжала Аня.
-Есть ещё кое-что. Кое-что очень важное, - я уже готова была рассказать про Алису, но осеклась.
-Что? – голос Ани стал серьёзнее.
-Мне кажется, что я, знаешь, будто живу не свою жизнь, - призналась я.
-Подруга, да у тебя кризис, - подруга вновь хихикнула. – Как его там называют? Среднего возраста, вот. Тебе же в следующем году тридцатник.
Её смешки казались мне неуместными.
- Стас мне изменил. Предлагаешь забыть и жить дальше, будто ничего не случилось?
-Да, - утвердительно ответила подруга. – Ты ведь всегда так делала.
Я медленно опустилась на диван, чувствуя, как подкашиваются ноги.
- Твой Стас ни одной юбки не пропускает, - продолжала Аня. - Все друзья об этом знают.
- Что?.. - я почувствовала, как кровь отхлынула от лица. Картинка перед глазами медленно поплыла. – Ты тоже знала? И молчала?
- Я, я… Мне казалось, тебе это не важно, - поспешила оправдаться подруга. – Ты ведь книжки пишешь. Любовь-морковь, принцы на белом коне, вино, кино и домино. Больше тебя особо ничего не интересует.
Я сидела, вцепившись пальцами в край дивана, не верила своим ушам. Моя подруга говорит обо мне как о пустышке, запутавшейся в собственных фантазиях.
- Все всё знали, кроме меня, - отчаянно прошептала я. – И никто не сказал. Улыбались при встрече, жали руки, говорили, что мы идеальная пара, поздравляли с годовщиной…
- Я думала, ты в курсе, просто закрываешь глаза. Или… или тебе так комфортнее. Не вы первые. Многие так живут, правда! Живут, предпочитая не замечать очевидного, а окружающие им подыгрывают.
Я слушала Аню, а в груди медленно разрасталась пустота. Не боль. Больно мне было несколько дней назад. Не гнев. Злиться я уже перестала. Не страх. Я перестала бояться ещё вчера. Это была именно пустота, бесформенная, холодная, безжизненная. Будто из меня одним махом выкачали все эмоции, и внутри не осталось ничего. Ничего, кроме пустоты.
Перед глазами одна за другой бежали строчки из моих книг. Трогательные, искренние, проникновенные. Я ведь правда считала, что кое-что знаю о любви. Думала, что имею право учить людей быть счастливыми.
Теперь выходит, что мои книги – это сказки, которые я сочиняла в первую очередь для самой себя. Купаясь в фантазиях, мне было проще не замечать того, что происходит у меня под носом.
Мой дом вовсе не уютный. Здесь всё сделано так, как хотел Стас, а я просто послушно кивала головой. Мой муж – не идеал мужчины. Он мне не друг и не союзник. Теперь я точно знаю, кто Стас на самом деле. Он – главный архитектор моей иллюзии, тот, кому моя слепота приносила дивиденды.
И, наконец, у меня нет друзей. Эти люди вовсе меня не обожают. С подачи Стаса они считают меня странной, помешанной на романтике, вечно витающей в облаках сказочницей.
Пожалуй, впервые за много лет я пишу книгу не чтобы забыться, а чтобы очнуться. Мой триллер – не выдумка. Он оживает прямо сейчас. Моя героиня – не абстрактная женщина, годами носившая маску счастья. Она - это я. И всё, что я печатаю на страницах книги, происходит со мной в реальной жизни.
«Я сразу узнала Ярослава…» - так я начала новую главу. Пальцы замерли над клавиатурой. Перечитав эту фразу, я почувствовала, как по спине пробежал холодок. Больше никаких «и они жили счастливо». Только правда.
… Поправив ворот пальто, я вышла из машины и направилась к университетскому корпусу. Массивное здание с колоннами окружала липовая аллея. По обеим сторонам дорожки располагались деревянные лавочки, частично припорошенные снегом.
Выбрав себе местечко прямо напротив крыльца, я села на лавочку и принялась внимательно рассматривать покидающих корпус студентов. Шёл небольшой снег. Пушистые хлопья кружились в воздухе, цеплялись за ветки деревьев, оседали на плечах и ресницах.
Я сразу узнала Ярослава. Он вышел из здания один, спустился с крыльца, остановился, достал из кармана телефон, некоторое время смотрел в экран, а потом принялся быстро набирать сообщение. Пряди тёмных волос падали ему на лоб, и он машинально отбрасывал их назад лёгким движением головы. Закончив писать ответ, он убрал гаджет в карман, сделал несколько шагов вперёд, а потом внезапно поднял голову к небу и улыбнулся. На щеках проступили те самые ямочки, которые я видела на фото.
-Здравствуйте, Ярослав, - тихо сказала я, остановившись в паре шагов от него.
-Здравствуйте, - он слегка приподнял брови и оглядел меня с головы до ног.
- Меня зовут Полина Романовская. И мне нужно с вами поговорить.
Ярослав на мгновение отвел взгляд, огляделся вокруг, а затем вновь посмотрел на меня.
-Эти фото сделали вы?
Ярослав настороженно взглянул на снимки, которые я ему показала.
-Я понял, кто вы, - медленно произнёс он и провёл рукой по волосам, отбросив прядь со лба.
- Автор снимков - вы? – я повторила вопрос чуть настойчивее. – Зачем прислали их моему мужу?
-Да, эти фото действительно делал я, - подтвердил Ярослав. – Но я никому их не отправлял.
Мой собеседник старался оставаться спокойным, но я видела, как подрагивают ресницы и дёргаются уголки его тонких губ. Он волнуется, но не пытается избежать разговора. А мог бы струсить и пуститься наутёк.
-Зачем же тогда снимали? - я невольно сделала шаг ближе.
-Меня попросили, - судорожно вздохнув, ответил Ярослав.
-Кто?
-Девушка, которая изображена на фото.
-Алиса? – удивилась я. – Вы снимали свидания своей девушки с другим мужчиной по её просьбе?
Ярослав нервно усмехнулся и покачал головой:
-Алиса - не моя девушка. Она мне нравилась. Мы дружили, но никогда не встречались.
Я посмотрела ему в лицо. Врёт? Не похоже.
-На этих фото мой муж, - я сказала это и невольно поёжилась от холода.
-Я знаю, - кивнул Ярослав. – Он вам изменял. Это некрасиво и подло. Я понимаю вашу боль, но не знаю, чем могу помочь.
От его слов у меня закололо в груди. Я не была для своего мужа единственной. Не видела очевидного. А вдруг и сейчас не вижу?
Я снова посмотрела на Ярослава. В его зелёных глазах проступила тень вины, хотя он, безусловно, ни в чём виноват не был.
- Вы замёрзли? – вдруг спросил он. - Мы могли бы продолжить разговор в другом месте.
Я согласилась. Мы обогнули аллею, перешли улицу и оказались в рамэн-баре. Здесь пахло соевым соусом, лапшой и сладкими духами. Уютно, но я всё равно чувствовала себя не в своей тарелке. Со стены на меня с недоумением посматривали неоновые котики. Впрочем, их недоумение – это всего лишь моя выдумка.
Ярослав помог мне снять пальто, разделся сам и отнёс наши вещи к вешалке у входа.
- Я иногда прихожу сюда после пар. Дешево и сытно. Будете что-нибудь? – спросил он.
Я вдруг поняла, что хочу есть больше, чем разговаривать о деле.
-Выбери сам. Я оплачу, - попросила я и ушла, оставив Ярослава одного.
Вскоре он вернулся с чеком и сел напротив меня. Пока мы ждали заказ, я решила вернуться к разговору:
-Зачем Алиса попросила вас сфотографировать их со Стасом?
Ярослав прикрыл глаза. Я подождала пару секунд.
-Дыхательные практики?
-Что? – он резко открыл глаза.
-Я дождусь ответа или будем дышать вдвоём?
Он смущённо улыбнулся.
-Извините, я пытался подобрать слова, - объяснил Ярослав. – С помощью этих фото Алиса хотела ускорить ваш разрыв с мужем. Она переживала, что Стас не хочет уходить от вас. Но вы получили их поздно. Алиса… она погибла.
-Ярослав, повторюсь, эти фото прислали не мне, а моему мужу. И не просто прислали. В конверте была записка с угрозами, - рассказала я. – Не пытайтесь спихнуть вину на другого человека.
Взгляд Ярослава метнулся от моего лица к неоновым котикам и обратно.
-Я не пытаюсь ничего спихнуть, а говорю, как было на самом деле, - шёпотом произнёс он. – А вы, я смотрю, так переживаете за любимого, что прибежали выяснять, кто ему угрожает?
Официант принёс наши тарелки. Пока их расставляли по столу, я с ненавистью смотрела на Ярослава.
-Вы ничего обо мне не знаете, - тихо сказала я.
-Как и вы обо мне, - отозвался парень. – И, похоже, о своём муже тоже.
Я машинально поднесла ложку к бульону. Он был ещё горячий. Пар от блюда поднимался вверх, попадал мне на лицо, а потом вмиг рассеивался в воздухе. В словах Ярослава я услышала намёк. Намёк на ту самую мысль, не отпускавшую меня с самого начала. Вдруг Стас причастен к смерти Алисы?
-Как она у.мер.ла? – спросила я.
Ярослав резко прекратил помешивать лапшу и поднял глаза от тарелки.
-Её тело нашли в лесополосе, недалеко от дачного посёлка «Долина», - мрачно ответил он. – Но это не место уб.ийс.тва. Кто-то привёз её туда. Выб.росил.
Внутри у меня всё похолодело. Два года назад мы купили в «Долине» домик с участком. Стас частенько ездит туда с друзьями.
Я сжала палочки так, что они впились в кожу. Ярослав заметил это.
-Да, я тоже подозреваю, что ваш муж мог уб.и.ть Алису.
История на этом не заканчивается… ВОТ ПРОДОЛЖЕНИЕ!
🎁Спасибо за поддержку моего творчества!
Вы можете прочитать другие мои истории:
🌭АВТОРУ НА ХОТ-ДОГ (для настроения)