Полночи я не могла сомкнуть глаз. Сон не шёл, мысли ходили по кругу, натыкаясь одна на другую. Муж мирно спал рядом. Его присутствие, которое раньше дарило ощущение защищённости, теперь вызывало тревогу. Я смотрела ему в затылок и чувствовала, как в душе нарастает холодное отчаяние.
«Маленький секретик»… Это словосочетание в тексте записки пугало больше всего. Стас не просто мне не верен. Он скрывает от меня что-то важное.
СЕРИЯ 2
Начало – здесь
Ещё вчера утром я легко сказала бы подруге, что знаю своего мужа лучше, чем саму себя. Десять лет – достаточный срок для того, чтобы начать в это верить. Мне казалось, что мы со Стасом не просто семья, не просто пара, а единый организм. Я чувствую его настроение, а он всегда знает, чего я хочу.
Десять лет… Десять! И вот я лежу в темноте, смотрю, как он неровно дышит, нарушая тишину спальни, и понимаю: человек, которого я любила и считала близким, всё это время оставался для меня незнакомцем.
Часы на стене пробили шесть. Я поспешила закрыть глаза. Сейчас Стас уйдёт на работу, а я поеду в злополучное общежитие №3 и постараюсь найти ту девушку с фотографии.
Когда дверь за Стасом захлопнулась, я вскочила с кровати, быстро приняла душ, позавтракала, кинула в сумку фотографии и поехала по нужному адресу.
Ноябрьский воздух был пропитан морозом. Ветер пронизывал пальто, бросал в лицо колючие снежинки, трепал волосы и сумку. Он будто пытался заставить меня вернуться обратно в тёплую квартиру, отбросить навязчивые мысли и, заварив себе чай с облепихой, сесть за написание очередной романтичной истории.
Вместо этого я подъехала к общежитию. Кирпичное здание с десятками окон, занавешенных цветными шторками. В некоторых из них горел свет. Когда-то давно я жила в точно такой же общаге, в маленькой комнате с треснувшим зеркалом у входной двери, стареньким шкафом в углу и серым подоконником, заваленным учебниками.
Вдохнув колючий, почти зимний воздух, я направилась к дверям. Потянув скользкую ручку, я шагнула в тёмный предбанник, а затем в чуть менее мрачное фойе общежития. Внутри пахло стиркой и вчерашним супом, а аромат сладких духов сливался с запахом ношеной обуви.
На месте вахтера сидела пожилая женщина в вязаной кофте. Она подняла на меня раздражённый взгляд и спросила:
-Вы к кому?
Её вопрос прозвучал строго, даже грубо.
-Я ищу девушку. Она здесь живёт …
Я осеклась, потому что в эту секунду увидела ту, кого искала. На стене рядом с доской объявлений висел портрет в чёрной рамке. Со снимка на меня смотрела светловолосая девушка с красной помадой на губах.
-Как звать? – прогремел вопрос.
-Что? – растерянно пролепетала я.
-Звать, говорю, как девушку, которую ищете? – недовольно повторила вахтёрша.
Постукивая пальцами по стойке, она ждала моего ответа. Я молчала, не в силах оторвать взгляд от портрета. В голове гулко стучала кровь. Чёрная рамка, лента в углу. Траур. Значит, девушка мертва.
-Кто это? – спросила я, указав на портрет.
Вахтёрша нахмурилась, но всё же ответила:
-Алиса Смирнова. Жила в 315-й комнате. Погибла две недели назад.
Внутри всё похолодело. Теперь я знаю её имя и фамилию.
-Ужасно, - тихо сказала я. – Ей ведь, наверное, и двадцати не было?
Моя собеседница тяжело вздохнула. Её строгое лицо смягчилось, а в глазах мелькнула печаль.
-Девятнадцать… Красивая была, как куколка! Характер только больно колкий. Мальчишки за ней табунами ходили. Особенно Ярослав. Хороший такой мальчишка. Но Алиса над ним только хихикала. Подумаешь, обычный паренёк! Ей подавай кого-то «особенного», - вахтёрша махнула рукой.
Я сглотнула подступивший к горлу ком. Перед глазами всплыли фотографии из «Тихой гавани». Рядом с моим мужем Алиса выглядела счастливой. Получается, Стас был для неё тем самым «особенным». Не лучший выбор!
-Нашла? – спросила я.
-Подвозил её какой-то, - рассказала вахтёрша. – Машина чёрная, дорогая, стёкла тонированы. Всё как в фильмах показывают!
Я опустила глаза. Какой-то совсем уж дурацкий фильм получается. Мой муж, которому я безоговорочно доверяла, считала самым лучшим и верным, изменял мне с юной студенткой. Теперь этой студентки нет в живых, а мужу приходят письма с угрозами.
Иногда жизнь оказывается круче любого сценария. Я невольно вспомнила свой триллер. С виду добропорядочный муж главной героини не только без стеснения изменял ей с коллегами и секретаршами, но и периодически пользовался услугами платной любви. Пока однажды встреча с представительницей древнейшей профессии не закончилась преступлением…
- Спасибо вам, - бросила я вахтёрше и пулей выскочила из общежития.
Ноябрьский ветер набросился на меня с ещё большим остервенением, но я не замечала ни летящих в лицо снежинок, ни хватающего за щёки мороза. Моя спокойная, счастливая жизнь превратилась в зловещий клубок из подозрений и недосказанностей.
«Зачем рисковать?» - так когда-то сказал мне муж, когда я захотела попробовать свои силы в новом жанре. А ещё Стас много говорил о чести, верности, уважении и семейных ценностях. Говорил уверенно, складно, ни секунды не сомневаясь в собственных мнениях. Я слушала и восхищалась, считала, что он прав. Теперь я знаю, что этот прекрасный человек оказался дешевой подделкой под самого себя. Зачем же ты рискнул, Стас?
Я села в машину и впервые с начала этой истории дала волю слезам. Они градом катились по щекам, обжигали кожу, капали с подбородка на кашемировый шарф, оставляя на нём тёмные, кривые пятна. Я плакала, как плачут персонажи моих историй: эмоционально, навзрыд. Героиня моей новой книги от негодования разбила зеркало в ванной, бросив в него телефон. Я ничего не била. Просто ревела, словно раненый зверёк.
В бардачке нашлась парочка высохших влажных салфеток. Я вытерла ими покрасневшие глаза.
«Маленький секретик…» - всплыли в памяти слова из записки, и меня словно ударило током. А вдруг мой муж как-то связан с гибелью Алисы Смирновой? Вдруг в попытках разобраться в этой истории я раскопаю что-то пострашнее, чем измена?
Мимо проплывали серые ноябрьские улицы, витрины магазинов, украшенные разноцветной иллюминацией. Город активно готовится к праздничному сезону. Мне кажется, или с каждым годом новогодняя суета начинается всё раньше и раньше? Наверное, это происходит оттого, что ноябрь обычно сер и скучен. Люди устают от его грустных пейзажей и спешат как можно скорее окунуться в зимнюю сказку.
По пути я заехала в кофейню за круассанами. Купила клубничные и фисташковые. Последние обожал Стас. Не знаю, почему я продолжаю пытаться ему угодить?
Муж был дома. У меня перехватило дыхание, когда я увидела его ботинки и пальто, небрежно брошенное на пуф в прихожей.
-Где ты была? – спросил Стас.
Он так быстро появился в темноте коридора, что я не успела придумать оправдание для своего отсутствия. Пришлось импровизировать.
-Гуляла в парке, - ответила я.
-В такую погоду? – муж удивлённо приподнял бровь.
-Ловила вдохновение.
Я невинно улыбнулась.
-Всё кропаешь свою муть про сумасшедшую бабу? – засмеялся Стас.
-Она не сумасшедшая, - раздражённо отрезала я, но тут же поспешила примирительно улыбнуться: - Я купила нам круассаны. Пошли пить кофе?
Не знаю, зачем я до сих пор притворяюсь, будто ничего не знаю. Так изначально поступала и моя героиня. Потеряв свою тихую гавань, она ещё некоторое время цеплялась за её обломки, отчаянно надеясь, что открывшиеся факты окажутся неправдой. Быть может, я тоже надеюсь на счастливый исход? Вдруг Стас никогда не изменял мне? Алису он особо не знает и к её гибели никакого отношения не имеет? Вдруг я фантазирую? Я же писательница. Мы склонны сплетать воедино реальность и рождённые в голове вымыслы. Вдруг я просто запуталась?
Вечером я отыскала профиль Алисы Смирновой в социальной сети. Обыкновенная современная девчонка. На стене парочка незамысловатых цитат, много красивых фото, во вкладке «Музыка» - треки о любви. Сложно представить, чем она могла заинтересовать Стаса. Разве что внешностью. Алиса молода и очень хороша собой.
Я невольно бросила взгляд в зеркало, висящее над моим туалетным столиком, и присмотрелась к своему отражению. После свадьбы я не поправилась ни на грамм, у меня красивые волосы, синие глаза и длинные ноги. Мне не девятнадцать, а двадцать девять, но это не делает меня некрасивой. Почему тогда Стас выбрал её?
У них ведь ничего общего. Мой муж старомоден, много говорит о работе, не любит, когда громко смеются, не слушает современную музыку и никогда в жизни не пробовал бабл-чай. Наверняка, романтичной Алисе гораздо больше подошёл бы её юный поклонник…
Ярослав. Он наверняка есть в списке друзей у Алисы. Я вбила имя в строку поиска. Нашлось два человека с таким именем. Одному тридцать восемь, а второй – тот, кто мне нужен.
Открыла его профиль. С фотографии на меня смотрел симпатичный молодой человек: тёмные, чуть растрёпанные волосы, зелёные глаза с длинными ресницами и наивный, открытый взгляд. Я пролистала ленту вниз. На одном снимке Ярослав смеялся. Искренне и от души, запрокинув голову, зажмурившись от удовольствия, с ямочками на щеках. На втором – строил забавную рожицу, пока Алиса обнимала его за плечи. В этом кадре было столько лёгкости и настоящей жизни, что у меня защемило в груди. Стас ненавидит селфи. Наши семейные фото всегда продуманные, с натянутыми улыбками и хорошим освещением.
Ещё в профиле Ярослава нашлось много кадров природы, городских пейзажей, забавные снимки дворовых котов. Рассматривая снимки, я невольно улыбалась. Ярослав удивительно талантливо смог передать красоту простых вещей. Один из альбомов назывался «Бабушка». В нём фотографии пожилой женщины. Вот она перебирает нитки, чуть приспустив очки, а вот – задумчиво стоит у окна. Вот бабушкины руки, расправляющие пряжу, крупным планом булочки, запекающиеся в духовке, цветы на подоконнике, чайник с розочками на плите.
Догадка свалилась на меня внезапно: Ярослав Молчанов – фотограф! Он не просто любитель с телефоном. Многие снимки сделаны на хорошую аппаратуру. Это значит, что фотографии моего мужа и Алисы мог сделать он.
Я закрыла вкладку и откинулась на спинку стула. Ярослав, бесспорно, неординарный молодой человек. Фотографирует бабушку и сочиняет записки с угрозами он одинаково талантливо.
Посидев немного с закрытыми глазами, я снова вернулась к ноутбуку. Завтра я постараюсь найти Ярослава и поговорить с ним, а сейчас займусь работой. Мне предстоит написать главу, в которой героиню предаст лучшая подруга. После всего, что она узнала, женщина захочет уйти от мужа, но никто из друзей её решение не поддержит. Разрушится ещё одна иллюзия.
Ночью я вновь не спала. Несколько раз проваливалась в пустоту, когда вместо комнаты перед глазами возникала чёрная бесконечность. Но это был не сон. Я слышала, как муж тихо сопел рядом, как тикали часы, а за окном изредка проезжали автомобили.
-Полина! Полин, ты в порядке?
Стас тряс меня за плечо. Мгновенно вынырнув из пустоты, я открыла глаза.
-Детка, ты как? – спросил муж. – Кошмар приснился?
Я вдруг поняла, что лежу вся мокрая, а ноги сводит судорогой. Похоже, под утро меня затянуло в кошмар. Странное чувство. Мне казалось, что я сплю, но, получается, мой сон и был сном.
-Да, кошмар, - вяло кивнула я.
-Это всё твои триллеры, - снисходительно улыбнулся Стас. – И неуместные прогулки по парку.
-Конечно, ты прав, - я снова кивнула. – Больше так не буду.
Стас погладил меня по плечу.
-Ладно, если всё в порядке, то я на работу, - я только сейчас обратила внимание на то, что он стоит у кровати в костюме. - У меня сегодня важная встреча. Вернусь поздно, не теряй! Ужин можешь не готовить.
Муж скрылся за дверью. Полежав немного, я жадно осушила стакан с водой, вернула его на прикроватную тумбочку, после чего пролежала без движения ещё несколько минут.
Тело казалось чужим и тяжёлым. С трудом я добралась до ванной, где привела себя в порядок. Прохладный душ и увлажняющая маска для лица вернули меня к жизни. Лёгкие синяки, появившиеся под глазами после бессонной ночи, я замазала консилером. Волосы высушила и уложила ровными волнами. Да, пожалуй, так лучше.
Позавтракала я в ближайшем кафе. Пока жевала бутерброд, изучила расписание вуза, где учились Алиса и Ярослав: пары заканчивались примерно в час дня. Юного шантажиста решено было караулить около общежития.
От учебного корпуса до места назначения всего минут десять пешком. Я просидела в машине полтора часа. Ярослав так и не появился.
Так, а с чего я вообще взяла, что парень живёт в общежитии? Вахтёрша его знает, но это ничего не значит. Возможно, он просто часто приходил к Алисе.
Я вернулась домой. Не успела переступить порог, как позвонила Аня. Я уже двое суток не отвечаю на её сообщения в мессенджере. Ничего серьёзного, просто смешное видео, но мне как-то совсем не до шуток.
-Куда пропала? – выпалила в трубку подруга. – Работаешь?
-Да, тружусь над новой книгой, - ответила я.
-Когда выйдет?! Я хочу почитать! Обожаю твои романы!
-Это будет триллер, Ань.
Я улыбнулась, представив удивлённое лицо Аньки.
-Кошмар, - нараспев протянула подруга. - Ну там хотя бы будет любовь?
-Нет. Точнее, я пока не знаю.
Я помолчала немного и, собравшись с силами, призналась:
- У меня… У меня проблемы. Серьёзные.
На последнем слове голос предательски дрогнул. В трубке повисла короткая пауза.
-Что случилось? Ты в порядке?
-Не совсем, - я прижала телефон сильнее к уху, будто боялась, что в пустой квартире кто-то может меня услышать. - Стас… кажется, он мне изменяет.
История продолжается ЗДЕСЬ
🎀🥰Благодарю всех читателей за поддержку! С вас лайк, если интересно, чем всё закончится!
У меня на канале всегда есть что почитать:
☕Вы можете ПОБЛАГОДАРИТЬ АВТОРА: НА КОФЕ