А вас когда-нибудь предавали? Хотя, нет, стоп! Пожалуй, начну повествование с чего-нибудь красивого. Распишу вам какой удачливой я была, как верила в собственную исключительность и утопала в беззаботных днях.
Люди обожают верить в чудеса. Розовые сопли всегда привлекают читателей больше, чем суровая правда. Я это точно знаю, поэтому моя новая книга будет начинаться со слов: «Я всегда считала себя счастливой».
Итак. Я всегда считала себя счастливой. Правда-правда. У меня было всё, о чём многие только мечтают: уютный дом, обеспеченный муж, верные друзья, которые безумно меня обожали.
Десять лет назад я написала свою первую книгу. Это была драма о девушке с раненной душой и детскими обидами, которой предстояло повзрослеть и перешагнуть через прошлое. Мне отказали восемнадцать издательств. Никто не захотел печатать историю, в которой нет прекрасного принца. Без принца и белоснежного коня сюжет скучен, неинтересен и не принесёт коммерческого успеха.
Вы наверняка понимаете, о чём я. У главной героини всё настолько плохо, что она готова прыгнуть с моста, но тут появляется ОН. Красивый, в модном костюме и на дорогой машине. Вместе они легко преодолевают трудности, борются против несправедливости и строят отношения. В конце все плохие персонажи получают по заслугам.
Моей героине принца не досталось. Из всех бед она вытащила себя сама. Никакого тебе замка, внезапно свалившегося наследства, головокружительной карьеры и неминуемого наказания для врагов. История заканчивается, а она продолжает работать на скучной работе за скромный оклад, снимать жильё, покупать замороженные пельмени и смотреть сериалы по выходным. Героиня обретает жениха и богатств, но зато обретает себя.
В общем, мою книгу никто не купил. И тогда, по совету моего мужа, я написала другую. А потом ещё и ещё. Их напечатали. Истории про любовь, негодяев и принцев разлетаются как горячие пирожки. Что я, там писала в последний раз? Ах да, историю про то, как скромная отличница влюбилась в школьного хулигана. Герой дерётся, катается на байке, участвует в нелегальных гонках, имеет проблемы с законом. Да, да, всё это в семнадцать лет. Глупость, правда? Глупость, которая приносит мне деньги.
В аннотациях к моим книгам копирайтеры обязательно отмечали, что перед читателем новое творение «Полины Романовской – принцессы любовного жанра», «той, которая знает о чём мечтают современные женщины». Звучит очень красиво.
Иногда я верила, что это правда. Что я светлый, искренний человек, пишущий о самом красивом чувстве на свете. И что я делаю в жизни что-то полезное, что-то незаменимое…
Но была одна маленькая деталь. Я никогда не верила в то, о чём писала. Мои герои – картонные и местами смешные, мои мысли – калька с популярных высказываний более знаменитых писателей и попросту украденные из текстов менее популярных сетевых авторов. Они, наверное, писали вполне искренне. А я нет, потому что попросту не умею.
Я не хотела писать любовные романы. Мне это неинтересно. Я пишу их, потому что так проще, так легче, так выгодно. Пишу потому, что мой муж уверяет, что лишь мимикрировав под что-то уже популярное, можно добиться успеха.
- Твои романы приносят стабильный доход. Зачем рисковать, пробуя новые жанры? – мягко уговаривал Стас.
-Я хочу попробовать, - отвечала я. – У меня есть парочка идей. Вот послушай…
Он прерывал меня.
-Не надо, Поль. Читатели любят твои любовные истории. Не ломай схему, которая работает. Ничего путного из этого не выйдет.
И я соглашалась. Снова и снова. Но втайне я писала его – триллер под названием «Тихая гавань». Это история о молодой женщине, которая внезапно осознаёт, что вся её счастливая жизнь – выдумка. Её реальность оказывается иллюзией, а люди – не теми, за кого себя выдают. Семья, достаток, подруги. Всё это туман, который однажды рассеивается, оставляя её наедине с холодной, пугающей правдой. У красивого спектакля наступает грустный конец.
Я была уверена, что, когда допишу книгу и покажу её издателю, мне не откажут. В конце концов, я больше не неизвестный автор, каким была десять лет назад. Волшебница любовного жанра Полина Романовская представит публике что-то новое, что-то более значимое, чем истории про принцев-спасателей и дерзких хулиганов.
Муж говорил по телефону в другой комнате. Я осторожно подкралась к двери. Стас с кем-то увлечённо спорил. Обычно он так себя не ведёт. Эмоции считает ненужной помехой - чем‑то вроде лишнего шума в наушниках, который мешает наслаждаться музыкой.
Когда все вокруг начинают нервничать, Стас становится только спокойнее. Всеобщий стресс будто укрепляет его хладнокровие. А ещё он ответственный и пунктуальный. Никогда не опаздывает ни на встречи, ни на самолёт. Даже курьеру он открывает ровно в ту минуту, когда тот оказывается у двери.
Иногда я не понимаю, как мы со Стасом когда-то распознали друг в друге родственные души. Я беспокойная, полна тревог и сомнений, никогда не могу собраться вовремя и забываю о важных датах. Мой муж совсем другой, но всё равно любит меня.
Это Стас когда-то помог мне продать мои первые книги. Он занимается всеми бумагами, налогами, юридическими нюансами. Я ничего в этом не понимаю. Мои способности заканчиваются на том, чтобы придумать смешную встречу для двух влюблённых.
Я отошла от двери. О чём именно спорил муж, расслышать не удалось. Вскоре он вошёл в гостиную.
-Я хочу тебе признаться кое в чём, - я задумчиво отвела глаза.
-Надеюсь, не в измене? – хмыкнул Стас.
-Нет, что ты… Нелепость, - я вздохнула. – Я пишу новую книгу. Это триллер.
-Боже, ты опять за своё.
Муж снисходительно улыбнулся.
-Просто послушай, - попросила я.
-Милая, чтобы писать триллеры, нужно иметь неординарные способности.
Я почувствовала, как внутри закипает обида.
-Намекаешь, что я бездарность?
-Нет, - спокойно ответил Стас. – Я имел в виду, что для хорошего триллера необходима детективная составляющая, а для её написания нужны знания в юридической, криминальной и психологической сфере. Тогда история будет выглядеть достойно.
Сердце предательски ёкнуло. Его аккуратно подобранные слова прозвучали для меня болезненно.
-Ты даже не спросил, о чём моя книга, - с обидой подметила я.
Стас задумчиво поправил манжету рубашки. Его движения до того размеренны, будто он репетирует их перед зеркалом.
-Хорошо, - муж взглянул на меня чуть свысока. – О чём же твоя книга?
- Об иллюзиях, - коротко ответила я и, подумав, добавила подробностей: - Одна женщина внезапно понимает, что её жизнь совсем не такая прекрасная, как ей казалось. Пока она восхищалась мужем, он творил за её спиной ужасные вещи, лучшая подруга давно предала, даже мама многое от неё скрывает. Героиня не больна, просто убедила себя в том, что у неё всё хорошо. Мозг годами игнорировал неприятные моменты, придумывал оправдания, дорисовывал факты. Но одно событие заставит её вынырнуть из блаженного небытия.
-Полинка, не обижайся, но это какая-то чушь, - Стас снова снисходительно улыбнулся. – Звучит очень нереалистично.
-Почему? – я готова была поспорить.
В его непроницаемых глазах скользнула тень недовольства.
-Потому что с нормальными женщинами такого не случается. Тут либо патология, либо тотальное слаб.оу.мие, - холодно отрезал муж.
-Ты считаешь, если женщина, скажем, не замечает измен со стороны мужа, то она именно глу.п.ая?
Стас негромко хмыкнул и вздохнул так, будто перед ним стояла не я, а трёхлетняя девочка, которой необходимо объяснять, почему нельзя съесть на завтрак килограмм конфет вместо омлета.
-Да, милая. Если женщина в упор не видит проблем в своём партнёре, если не смогла построить отношения так, чтобы партнёр не думал о других, то она непроходимо ту.п.ая.
Его слова удивили меня. Не грубостью, а холодной, расчётливой уверенностью в своей правоте. И эта уверенность показалась мне обескураживающей.
В носу предательски защипало. Мне стало до слёз обидно за всех тех женщин, которые, по мнению Стаса, являются «непроходимо тупыми». За веру в своего мужчину отвечает отнюдь не мозг, а сердце. Чаще всего измен не замечают, потому что любят. Любовь ослепляет. Она сглаживает углы, идеализирует, учит верить только в хорошее.
-Знаешь, - я постаралась, чтобы голос звучал твёрдо, без сожаления. – Возможно, ты прав. Возможно, моя идея действительно нереалистична.
Стас удовлетворённо кивнул.
-Я рад, что ты прислушиваешься к моим советам. Умение вовремя понимать свою неправоту – вот, что выделяет тебя на фоне других женщин, готовых с упорством барана доказывать очередную ерунду своему супругу. Отсюда и столько разводов.
Стаса невозможно переспорить. Нет, правда, я пыталась первое время, но в итоге лишь выходила из себя, теряла нить разговора и, в итоге, проигрывала. С годами пришло понимание, что для собственного спокойствия препирательства лучше вовремя заканчивать.
Обычно в такие моменты я чувствовала гордость. В нашей семье нет скандалов благодаря моей мудрости и мягкости. Сегодня же мне вдруг стало тошно от того, как легко я сдалась. То, что люди называют «мудростью», - на деле всего лишь умение вовремя затыкаться, душить свои порывы, прятать собственные мысли в чёрный ящик и забывать о них.
Больше мы с мужем не обсуждали эту тему. Стас не спрашивал, как поживает моя книга, пишу ли я её вообще. Наверное, он был уверен, что я забросила идею триллера и занимаюсь исключительно созданием нового романа про двух коллег, которые вынуждены на работе изображать пару. Где-то в середине истории они безумно влюбятся друг в друга, переживут парочку грустных моментов, но в финале непременно помирятся и останутся вместе.
Остановившись на моменте, где мужчина чуть было не поцеловал главную героиню, я закрыла ноутбук. Сцена получилась корявой, совсем не романтичной и даже нелепой.
Я вспомнила: похожая сцена уже была в одной из моих книг. Тогда она получилась вполне удачной - пожалуй, стоит взять за образец.
Раздражённо вздохнув, я поднялась и пошла в кабинет мужа. Мои романы занимали две полки стеллажа. Я остановилась перед ним, медленно провела пальцами по корешкам книг и, дойдя до нужной, вынула том из плотного ряда. Соседний экземпляр, потеряв опору, медленно пополз в сторону. И в тот же миг из‑за него, почти незаметно, выпал серый конверт.
Стас всегда раскладывает вещи по местам. Его педантичность порой граничила с одержимостью.
Каждая книга в его небольшой библиотеке имела своё место. Папки с документами муж раскладывал в алфавитном порядке. Бумаги на столе, если и лежали, то исключительно ровными стопками. Ненужные документы, конверты и газеты незамедлительно отправлялись в мусорное ведро. Стас не имел привычки складировать макулатуру.
Конверт не мог оказаться между книг случайно. Муж спрятал его от меня. Разве он мог знать, что в поисках вдохновения сунусь я к книгам, а не воспользуюсь электронным хранилищем?
Я подняла конверт с пола. Он оказался вскрыт. Внутри лежали несколько фотографий. На первой – мой муж и какая-то совсем юная девушка выходят из такси. На второй – машина моего мужа, припаркованная около студенческого общежития №3. На третьей – они вдвоём сидят в ресторане. Снимок сделан с улицы через окно. В кадр попала часть вывески: рыбный ресторан «Тихая гавань».
По спине пробежал холодок. Я вгляделась в лицо незнакомки. Молодая, лет двадцати, с длинными светлыми волосами. На губах красная помада, искусственные ресницы, крупные стрелки у уголков глаз, в ушах крупные серёжки. Она очень мило улыбается Стасу. Кажется, это похоже на влюблённость или даже любовь.
Я достала из конверта сложенный вдвое лист бумаги. На нём было напечатано несколько строк:
«Я знаю о вас больше, чем вы думаете. И могу в любой момент выдать полицейским ваш маленький секретик».
У меня задрожали руки. Буквы медленно поплыли, сливаясь в тёмную полосу.
В коридоре скрипнула половица. Я испуганно затолкала фотографии и записку обратно в конверт, засунула его между книг и поспешила выйти из комнаты.
-Стас! Это ты? – крикнула я в пустоту.
Никто не отзывался. Значит, звук шагов просто мне привиделся.
Виски болезненно сдавило. До меня только сейчас дошёл простой, но очень болезненный факт: на тех фото мой муж запечатлён с любовницей. Со своей юной любовницей. С белоснежными волосами и красными губами. На протяжении всей нашей недлинной семейной жизни Стас с неприкрытым раздражением называл таких «размалёванными Барби».
Какая ирония! Буквально на днях я придумала эту самую сцену: героиня моего триллера так же, как и я сейчас, находит фотографии мужа с другой девушкой.
Я вспомнила, как старательно продумывала детали этой сцены: дрожащие руки, пульсирование в висках, липкий холодный пот, выступивший на лбу. Я буквально пыталась ощутить то, что чувствует женщина в такой момент. Выражение «земля уходит из-под ног» - это не просто красивый оборот. Это печальная реальность, ставшая вчера судьбой моей героини, а сегодня – моей собственной.
Я залезла с ногами на кровать, обняла колени, пытаясь унять дрожь. Мой муж мне изменяет с юной студенткой. С этим всё понятно. Но снимки? Их таинственный автор явно не ставил своей целью раскрыть мне глаза на измены мужа. Фотографии и записка предназначались Стасу. Только в чём смысл? И при чём здесь полиция?
Это ещё не конец.
Следующая часть - уже вышла
Каждая история на моём канале - маленькое путешествие. Отправляйтесь в новое уже сегодня:
🌯Вы можете ПОДДЕРЖАТЬ АВТОРА: подарить шаурму для вдохновения