Из серии «Светлые истории»
В мастерской стоял густой, сладковатый запах формалина и старых опилок. Инга, потомственный таксидермист, устало потерла поясницу, которая ныла так, словно по ней проехались катком. На рабочем столе, среди проволочных каркасов и стеклянных глаз, лежала наполовину набитая рысь, смотревшая на хозяйку с немым укором.
В соседней комнате происходил настоящий апокалипсис. Близнецы, Марк и Матвей, очевидно, решили, что они — варвары, грабящие Рим. Грохот падающих коробок смешивался с их победным визгом.
Телефонный звонок прорезал этот бедлам резкой трелью. Инга, не глядя на экран, схватила трубку липкими от клея пальцами.
— Алло? — выдохнула она, чувствуя, как пульсирует жилка на виске.
— Здравствуй, милая, — в трубке зазвучал уверенный, властный голос пожилой дамы. — Ну, рассказывай, как у тебя дела?
Инга даже не задумалась, кто это. Голос был таким родным, "бабушкиным", полным той самой заботы, которой ей так не хватало последние три месяца. Это могла быть тетка из Саратова, свекровь или просто ангел-хранитель. Ей было всё равно. Плотину прорвало.
— Всё ужасно, — простонала Инга, опускаясь на жесткий табурет. — Просто какая-то беспросветная хреновина. Голова раскалывается, будто в ней дятлы гнездо свили, спина отваливается, ноги гудят. В доме такой срач, что можно снимать кино про последствия торнадо, а дети... эти маленькие чудовища меня скоро в гроб загонят! Я час назад наступила на «Лего», и, клянусь, я была готова материться как сапожник прямо при них!
В трубке повисла сочувственная пауза.
— Послушай, деточка, не расстраивайся, — голос фрау стал мягким, обволакивающим, как теплое одеяло. — Дыши глубже. Сейчас мы всё уладим. Ты иди, приляг на диван, накройся пледом. А я сейчас выезжаю.
Инга замерла. В её измученном мозгу затеплилась надежда.
— Я приеду, — продолжала добрая фея в телефоне, — быстренько приготовлю обед, сварю суп, который ты любишь. Потом устрою генеральную уборку, разгоню пыль, вымою полы. А потом заберу сорванцов и пойду с ними в парк часа на три, чтобы они выбегались.
У Инги перехватило дыхание. Это звучало как музыка сфер. Тишина. Чистота. Сон.
— А ты, — ворковала женщина, — пока немного отдохнешь, придешь в себя, наберешься сил... И как раз успеешь приготовить вкусный ужин для Зигмунда. Ему ведь тоже нужна забота.
Улыбка, которая уже начала расцветать на лице Инги, медленно увяла.
— Для Зигмунда? — переспросила она, тупо глядя на стеклянный глаз рыси. — Для какого, к черту, Зигмунда?
— Ну как для какого, — в голосе собеседницы проскользнули нотки нетерпения. — Для твоего мужа, разумеется!
Инга моргнула. Реальность, цветная и прекрасная, начала трещать по швам.
— Моего мужа зовут не Зигмунд, — медленно произнесла она. — Моего мужа зовут Аркадий. И он дегустатор кормов для домашних животных, поэтому ужин ему готовить не надо, он на работе наедается.
На том конце провода воцарилась гробовая тишина. Слышно было только, как где-то на фоне пиликают машины.
— О боже! — наконец воскликнула фрау, и в её голосе звучал неподдельный ужас. — О боже, я, должно быть, не туда попала! Простите ради бога!
Раздались короткие гудки отбоя.
Инга смотрела на телефон, как на предателя. Осознание накрыло её тяжелой волной. Уборка отменялась. Прогулка с детьми отменялась. Суп испарился. Злость, горячая и колючая, поднялась в груди, вытесняя усталость.
Она судорожно нажала кнопку обратного вызова, но там было занято.
— О боже! — закричала Инга в трубку, не обращая внимания на вбежавших в мастерскую детей. — Женщина! Какая разница?! Так вы что, не приедете?! Приезжайте к Аркадию, он тоже любит суп!!!
Из серии «Светлые истории»
Автор: Елена Стриж ©
Рекомендуем Канал «Семейный омут | Истории, о которых молчат»