Глава 1. Золотой закат
Мой мир был крепким, как скала, и теплым, как летнее утро. Его имя было Артем. Мы были вместе десять лет, из которых семь – женаты. Он был моей опорой, моим лучшим другом, тем, чье дыхание я слышала во сне и чья улыбка будила меня утром.
Мы жили в уютной квартире с большими окнами, выходящими на парк. По вечерам, когда я готовила ужин, а он читал на диване, дом наполнялся тихим, довольным гулом. Мы могли молчать часами, и это молчание было красноречивее любых слов.
«Знаешь, о чем я думаю?» – как-то раз сказал он, обнимая меня сзади, пока я резала овощи для салата.
«О том, что твоя жена – лучший повар на свете?» – рассмеялась я, поворачиваясь к нему.
«Нет. Я думаю, как мне повезло. Как будто я выиграл джекпот, даже не покупая билет».
Я прижалась к его груди, слушая ровный стук его сердца. Это был мой личный метроном, отбивавший ритм идеальной жизни.
Мы строили планы. Хотели ребенка. Откладывали на дом у моря. Мечтали поехать в Японию следующей весной. Все было прочно, надежно. Я как будто стояла на гранитном фундаменте.
Последние несколько месяцев Артем стал больше работать. Он объяснял это большим проектом, от которого зависело его повышение.
«Прости, солнышко, сегодня опять засижусь. Не жди ужинать».
«Ничего страшного, дорогой. Я оставлю тебе еду в холодильнике. Только не перетрудись».
Я верила ему. Беспрекословно. В его голосе я слышала лишь усталость, но не ложь. Он возвращался поздно, падал без сил, но всегда находил в себе силы обнять меня перед сном. Я жалела его, гладила по взъерошенным волосам, варила ему успокаивающие травяные чаи.
Оглядываясь назад, я понимаю: первая трещина появилась за месяц до того, как все рухнуло. Мы сидели в гостиной, я смотрела сериал, он листал что-то на телефоне. Вдруг он резко встал и вышел на балкон, будто ответив на звонок. Но телефон не звонил. Просто пришло сообщение. Я увидела, как его плечи напряглись, когда он читал его. Он пробыл на балконе минут двадцать, а вернувшись, был бледен и рассеян.
«Что-то случилось?» – спросила я с беспокойством.
«Нет, ничего. Просто работа. Надоели все эти вопросы», – отрезал он, и в его голосе прозвучала несвойственная ему резкость.
Я отступила, уколотая. Но списала все на стресс. Ведь это был мой Артем. Мой каменный муж. Он не мог меня обмануть.
Глава 2. Бежевый конверт
Тот день начался как обычно. Я ушла на работу, мы поцеловались на прощание. Его губы были теплыми и привычными. Никакого намека на прощание.
Вернувшись домой раньше обычного – у меня закончились важные документы, которые нужно было забрать, – я обнаружила, что дверь не заперта. «Странно, – подумала я. – Артем никогда не бывает таким забывчивым».
В квартире было тихо. Я прошла в спальню, чтобы переодеться, и мой взгляд упал на его прикроватную тумбочку. Ящик был приоткрыт, а из него торчал уголок бежевого конверта. Я никогда не рылась в его вещах. Доверие было нашим незыблемым правилом. Но что-то щелкнуло внутри. Какое-то смутное, тяжелое предчувствие.
Я медленно открыла ящик. Конверт был толстым, без надписей. Руки дрожали, когда я развязала шнурок. Внутри лежала пачка фотографий. Я перевернула первую.
И мир остановился.
На снимке был мой муж. Мой Артем. Он сидел в каком-то уличном кафе, смеялся, держа за руку… меня. Точнее, женщину, которая была моей точной копией. Такие же волосы, такая же улыбка, тот же разрез глаз. Но это была не я. На мне никогда не было этого платья. И мы никогда не были в этом месте.
Я лихорадочно перебирала снимки. Они вдвоем в парке. Они обнимаются на фоне моря. Они целуются. На последней фотографии она сидела на кухонном столе в нашей квартире, в моей любимой футболке Артема, а он стоял перед ней на коленях, прижимая ее руку к своей щеке. Его лицо выражало такую нежность, какую я видела лишь в первые годы нашего знакомства.
В ушах зазвенело. Ноги подкосились, и я опустилась на ковер. Сердце колотилось где-то в горле, мешая дышать. Это был не просто роман. Это было что-то другое. Что-то чудовищное.
Я не знала, сколько просидела так. Время потеряло смысл. Я слышала, как ключ поворачивается в замке. Шаги в прихожей.
«Алена, ты дома?»
Его голос. Такой родной. Такой лживый.
Он зашел в спальню и замер на пороге. Его взгляд перебежал с моего бледного, заплаканного лица на фотографии, разбросанные по полу. Цвет стремительно покинул его щеки.
«Алена…» – его голос сорвался.
«Кто она?» – прошептала я. Мое горло было сжато тисками. – «Артем, кто эта женщина?»
Он молчал, опустив голову. Потом медленно подошел и сел на кровать напротив меня. Не смотрел в глаза.
«Это… Это Ирина», – сказал он наконец. – «Мы познакомились полгода назад».
«Полгода?» – я засмеялась, и мой смех прозвучал истерично и уродливо. – «Ты изменял мне полгода? И привел ее в наш дом? Надел на нее мою футболку?»
«Это не просто измена, Алена», – он поднял на меня глаза, и в них я увидела такую боль и смятение, что на мгновение мне стало его жалко. Проклятое женское сердце.
«Что значит «не просто»?» – голос снова стал шепотом.
«Она… Она твоя сестра. Твоя близнец».
Воздух вылетел из моих легких. Комната поплыла. Я слышала его слова, но мой мозг отказывался их складывать в осмысленную картину.
«У меня нет сестры», – выдавила я. – «Я росла в детском доме. Ты знаешь это».
«Я знал. Но… Было две девочки. Вас разлучили при рождении. Ирину удочерили, а ты… ты осталась в детдоме. Она нашла тебя. Вернее, нашла меня. Написала мне в соцсетях полгода назад».
Я сидела, онемев. Моя жизнь, все, что я о себе знала, рассыпалась в прах за считанные секунды.
«Почему… Почему она обратилась к тебе? А не ко мне?»
Артем глубоко вздохнул и провел рукой по лицу. Он выглядел старым и измотанным.
«Она сказала, что боялась. Боялась твоей реакции. Хотела сначала узнать о тебе через меня. Понять, какая ты. А потом… Потом все как-то закрутилось. Мы стали встречаться. Сначала просто поговорить, я рассказывал о тебе. А потом…»
«Потом ты влюбился в мою копию», – закончила я за него. Голос был плоским, безжизненным.
Он кивнул, не в силах произнести слова.
Это было хуже, чем просто измена. Это было двойное предательство. Он не просто нашел другую. Он нашел другую меня. Ту, которую, видимо, всегда хотел – ту, у которой было детство с семьей, которая, возможно, была веселее, смелее, лучше. Он сравнивал нас все эти месяцы. И выбрал ее.
«Уходи», – сказала я тихо.
«Алена, прошу…»
«УБИРАЙСЯ ИЗ МОЕГО ДОМА!» – закричала я так, что стекла задрожали. Вся боль, все отчаяние вырвались наружу в этом вопле.
Он встал, кивнул, и вышел из спальни. Через несколько минут я услышала, как хлопнула входная дверь.
Я осталась одна. Сидя на полу среди фотографий, которые доказывали, что я не та, кем себя считала, и что человек, которому я верила больше всего на свете, был чужим. Холодным, расчетливым лжецом.
Глава 3. Встреча с тенью
Следующие дни прошли в тумане. Я не выходила из дома, взяла отпуск. Отключила телефон. Мир сузился до размеров нашей квартиры, которая внезапно стала чужой и пугающей. Каждая вещь напоминала о нем. Наш смех на этих диванах. Наши разговоры на этой кухне. Наша любовь в этой постели. Все было отравлено.
Я думала о ней. О своей сестре. О той, кто рос с любящими родителями, пока я ночами плакала в сиротской кровати. Которая пришла и украла мою жизнь. Нет. Не украла. Ей ее подарили. Подарил мой собственный муж.
Я ненавидела их обоих. Я представляла, как они смеются надо мной. Говорят о наивной, глупой Алене, которая даже не подозревала, что у нее есть двойник. Которая не заметила, как муж отдал свое сердце ее тени.
Через неделю в дверь позвонили. Я не хотела открывать. Но звонок был настойчивым. Я посмотрела в глазок. За дверью стояла… я.
Сердце упало в пятки. Это было сюрреалистично – видеть свое отражение, но знать, что это не ты. Ее волосы были уложены иначе, макияж чуть ярче, в глазах – смесь страха и решимости.
Я медленно открыла дверь.
Мы стояли и молча смотрели друг на друга. Две половинки одного целого, разлученные судьбой и сошедшиеся в адском танце предательства.
«Можно войти?» – ее голос был похож на мой, но в нем была какая-то чужая интонация, чужая мелодия.
Я молча отступила, пропуская ее. Она прошла в гостиную, огляделась так, будто была здесь много раз. И, конечно, была.
«Я… Я не знаю, с чего начать», – сказала она, поворачиваясь ко мне.
«Начни с того, зачем ты это сделала. Зачем пришла к нему, а не ко мне».
«Я боялась. Я искала тебя много лет. А когда нашла… Увидела твои фотографии, твой профиль… Ты казалась такой самодостаточной, такой счастливой. У тебя была идеальная жизнь. А у меня…» – она опустила глаза. – «У меня не сложилось. Несчастливая любовь, проблемы на работе. Я подумала, что ты не захочешь знать такую сестру. А через Артема… Я думала, он поможет нам сблизиться».
«Через постель?» – я не смогла сдержать язвительности.
Она покраснела.
«Так не планировалось. Мы просто общались. Он много рассказывал о тебе. Он так тебя любил… Любил», – поправилась она. – «И я влюбилась. В его заботу, в его внимание. В то, как он говорит о тебе. Это было похоже на зависть. Я хотела, чтобы он так говорил обо мне. Чтобы он смотрел на меня так же».
«И он стал?» – спросила я, и комок подкатил к горлу.
Она кивнула.
«Да. Где-то пару месяцев назад что-то переключилось. Он стал смотреть на меня как на отдельного человека. Не как на твое отражение. Он сказал, что я более… живая. Что ты стала предсказуемой, а со мной он чувствует себя снова молодым».
Каждое ее слово было ударом хлыста. «Предсказуемая». «Более живая». Мой муж, мой лучший друг, говорил эти гадости о мне с моей же копией.
«И вы решили, что будете вместе? Строить свое счастье на осколках моей жизни?»
«Он хочет сказать тебе правду. Мы не планировали… так долго обманывать. Просто он не знал, как тебе все рассказать».
«О, какой благородный рыцарь!» – я засмеялась. – «Полгода лгал мне в глаза, спал со мной, строил планы, а теперь не знал, как рассказать! И фотографии? Кто их прислал?»
Ирина потупилась.
«Я. Я их прислала. Потому что устала ждать. Я хотела, чтобы все решилось. Чтобы он сделал выбор. Он все тянул, говорил, что не может тебя так ранить».
«Как трогательно. Он берег мои чувства, пока предавал меня самым чудовищным образом».
Мы снова замолчали. Воздух между нами был густым от ненависти, боли и какой-то противоестественной связи.
«Что мы будем делать?» – тихо спросила она.
«Мы? – я поднялась с кресла. – Ничего. Для меня тебя не существует. И его тоже. Убирайся. И передай своему возлюбленному, чтобы он больше не появлялся. Юрист свяжется с ним по поводу развода».
Она посмотрела на меня с каким-то странным сожалением, кивнула и вышла.
Я закрыла дверь и медленно сползла на пол. Встреча с собственной тенью оставила во мне ледяной холод. Они оба были монстрами. Но самый страшный монстр был он – человек, который поклялся любить меня в горе и в радости.
Глава 4. Тишина после бури
Развод был быстрым и безэмоциональным. Через своих адвокатов я передала ему все документы. Он пытался звонить, писать, но я блокировала его везде. Мне нечего было ему сказать. Слова умерли в тот день, когда я нашла фотографии.
Я продала квартиру. Слила все вещи, которые напоминали о нем. Уволилась с работы. Мне нужно было все сжечь дотла, чтобы попытаться вырастить что-то новое на пепелище.
Перед отъездом из города я пошла в тот парк, где мы с Артемом любили гулять. Была осень. Листья кружились в прощальном танце. Я сидела на нашей скамейке и смотрела на воду.
И вдруг я поняла. Я не думала о нем с болью. Я думала о нем с презрением. Он был слабым. Он не смог быть честным ни со мной, ни, в итоге, с собой. Он позволил ситуации зайти так далеко, потому что был трусом. Трусом, который боялся разрушить свой удобный мирок, но при этом с удовольствием подпитывал свое эго вниманием другой женщины. Моей сестры.
Эта мысль не исцелила меня, но дала силы. Он не был тем героем, каким я его рисовала. Он был просто человеком. Со своими слабостями и пороками. И его предательство говорило не о моих недостатках, а о его.
Я уехала в другой город. Нашла новую работу. Сняла небольшую квартиру с видом не на парк, а на оживленную улицу. Я училась заново слушать тишину. Она была уже не такой уютной, как раньше. Она была другой. Более трезвой. Но в ней тоже была своя прелесть.
Однажды, листая ленту новостей, я наткнулась на его профиль. Он был открыт. Он женился на Ирине. Они улыбались на фотографии. Та же улыбка, что когда-то была обращена ко мне. Но теперь она не вызывала ничего, кроме легкой грусти. Как по незнакомому человеку из далекого прошлого.
И я подумала о странной иронии судьбы. Он хотел чего-то нового, но в итоге получил ту же самую внешность, тот же голос. Только другую душу. И я была уверена, что однажды его снова начнет тянуть к «чему-то новому». Потому что проблема была не во мне. И не в Ирине. Проблема была в нем.
Я не простила их. И, наверное, никогда не прощу. Но я отпустила их. Потому что мое счастье больше не зависело от них.
Предательство Артема не убило меня. Оно меня пересобрало. Как разбитую вазу, склеенную золотым лаком. Швы остались. Они видны. Но теперь они – часть моего узора. Часть истории, которая сделала меня сильнее.
Я смотрю в окно на огни ночного города. Я одна. Но я не одинока. Я – это я. И моя история еще не закончена. Впереди – новые главы. И на этот раз я буду писать их сама.