Всем, кто зашел на страничку - доброго дня!
Сегодня проснулась от тишины - за окном не свистят ласточки... Улетели? Уже? Как рано... Как тихо... Вот и лето на исход пошло... А значит, наступает поэтическая пора...
Какое-то время назад мне попалось стихотворение "Когда ты встречаешь ангела" - слова сразу отпечатались в памяти....
Об авторе, кроме имени - Deacon - ничего не знала тогда. Но недавно нашла его странички в ВК - и застряла. И подписалась. И читала несколько дней.
Ну очень сильные стихотворения!! Я люблю именно такой стиль. Почти в каждом я нашла что-то для себя, может быть, кому-то этот автор тоже понравится...
***
Когда ты встречаешь ангела, не важно: в метро ли, в булочной. -
Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль.
Не ёкнет в груди волнение, и ветер беспечно-уличный,
Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь.
Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления,
Не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь.
И в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения,
А в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь.
Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна разница —
Прохожий с зонтом и сумками, такой же, как все вокруг.
Ему не поют священники, и грешник ему не кается,
И в ноги ему не падают, никто не целует рук.
И чудо в страницах Библии не хлынет рекой по городу —
Слепой не увидит улицы, и хлебом не станет пыль.
Но вдруг понимаешь, как это: творить чудеса без золота,
Без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил.
Словами, не только действием, лечить удается раненых.
Места уступая в транспорте, никто не лишился ног.
Улыбка промозглой осенью бывает теплее пламени.
И нищим никто не сделался, услышав: «Подай, сынок!»
Не мир вычищай от тёмного, а сам обращайся к чистому,
Не город спасай от голода, а кошку и трёх котят.
И ангел, что брёл по улице, внезапно узнает близкого,
В воде или отражении случайно поймав твой взгляд.
(© Deacon)
"Но вдруг понимаешь, как это: творить чудеса без золота, Без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил" - красиво... Красиво и правильно: мы сами творим чудеса ежедневно, но часто не замечаем этого и не ждем чудес в ответ. А они случаются... Правда, понимание приходит тоже не сразу... В моей жизни были интересные совпадения, "увидеть" которые получилось только спустя время... Поэтому - не надо ждать чудес, надо творить добро (как бы пафосно и избито это не звучало сейчас), и бумерангом вернется вам... Вот это и есть чудо...
***
Рассвет уже скребётся в двери,
крошась сквозь марлю темноты.
В такое время здесь негусто,
почти все столики пусты.
Из всех напитков в этом баре,
на вкус и на любой карман,
Остался лишь глоток иллюзий,
да лед, насыпанный в стакан.
Охранник пялится мне в спину,
глазами стиснув воротник.
Уйти бы... Но в квартире стены
до безобразного тонки.
Соседи спят, и мне бы нужно,
вот только мысль в ночи одна:
Перебинтовывая душу,
пытаться вслух не застонать.
По сути, можно по-другому:
все то, что скоплено за год
Спустить на дюжину билетов:
не важно, поезд, самолет.
Но вскоре смотришь на ладони
и понимаешь миг спустя,
Что уходил без чемодана,
а все равно унес себя.
В итоге думаешь, что лучше:
священник, доктор или нож?
Сломавшись до последней кости,
спасения уже не ждешь.
Ведь в мире столько неспасенных,
с мечтами, тусклыми, как дым.
А те, кто мог спасти... Их мало.
И предназначены святым.
Во мне ж - ни святости, ни чёрта.
Посредственность, каких полно,
Что потрошат в ночи подушки,
чтобы хватило на крыло.
Но, может, не всегда герои?
Необязательно с икон?
Спасают те,
кто сам однажды
был кем-то
вовремя
спасен.
(с) Deacon
"Спасают те, кто сам однажды был кем-то вовремя спасен" - Боже, как же это верно. Только тот, кто смог пережить боль и потери, кто вытянул себя из проблем с честью, не растеряв человечности, - только тот может спасти тебя... Многие могут посочувствовать, произнести дежурные фразы, но редко кто просто встанет рядом и молча возьмет твою руку в свою...
***
Так странно...
Счастье – оно безлико,
Но если кто-то его встречает,
Не важно, в Праге, в Милане, в Риге,
То обязательно узнаёт.
Оно по-странному знаменито:
За ним не гонятся папарацци,
Никто не пишет ему открыток,
Но каждый ждет у своих ворот.
У счастья можно спросить дорогу:
Оно так редко сидит на месте,
Что потопталось на всех порогах,
Лишь в соцсетях не успело вновь.
У счастья нет ни одной страницы
Для сбора горстки фальшивых «лайков»
Под «Эй, завидуй, я был в столице,
Смотри на фото, как ем морковь!»
У счастья нет своего гражданства,
Оно не делит людей на веры:
Ислам, буддизм ли, христианство –
Под сотней брендов – один товар.
Оно не носит в кармане сито,
Чтоб всех отсеять по разным меркам:
Богатых, бедных, голодных, сытых,
Красивых, юных и тех, кто стар.
За счастьем нужно вставать с постели,
Искать, творить, собирать фрагменты,
Ведь счастье редко бывает цельным,
Оно из слов, городов, имён.
Не будет счастье с тобой все время
Лежать под боком, лицом в подушку,
Хотя...
Такое случалось с теми,
Кто был однажды всерьез влюблен.
(с) Deacon
"У счастья нет своего гражданства... Ведь счастье редко бывает цельным, Оно из слов, городов, имён"... Это то же самое, что "ищите счастье в мелочах"))) Собирай свое счастье, как паззл, наполняй моментами... Кто-то забивает фотками альбомы, кто-то ведет личный дневник, кто-то в шкатулочке хранит милые мелочи. Знакомая девушка наполняет винными пробками вазу - это ее счастливые моменты... А кто-то все прячет в глубине своей памяти, как я, например)))
А вот следующее стихотворение мне просто до мурашек понравилось...
***
Если черного больше, чем выдали белого,
значит, нужно самим отправляться за красками.
В детстве было легко расправляться с пробелами,
заполнять каждый миг бесконечными сказками.
Но сегодня гуашь обесцвечена буднями,
потускнела в рутине уставшего города.
Посмотри на дома - на подбор неуютные,
разозлись на весну, что дождями распорота.
Можно долго смотреть, замечая лишь черное,
затолкать в свою грудь темноту и затмение.
Можно в ангеле видеть смешливого ворона,
а в надежде на свет прорастить лишь сомнения.
Но и в сложной судьбе, что таится за дюнами,
есть немало минут, ставших красками нашими.
И, возможно, что жизнь черно-белой придумана,
чтобы с кем-то ее постепенно раскрашивать.
(c) Deacon
"Наша жизнь - кинематограф, черно-белое кино" - помните такую песню? Но никто ведь не мешает раскрасить каждую секунду своей жизни... Никто не мешает, кроме собственной лени... "Не позволяй душе лениться"...
Как же мне понравились эти строчки: "и, возможно, что жизнь черно-белой придумана, чтобы с кем-то ее постепенно раскрашивать"... О-ох, как просто и как красиво...
***
Раз теряешь кого-то как нитку цепочки,
то пускай остается на дне океана.
Даже если найдутся слова после точки,
крайне редко они исцеляют все раны.
Продолжения фильмов обычно слабее
и приносят лишь чувство усталой досады.
Вкус надежды хорош, если тешиться ею,
игнорируя нотки знакомого яда.
Люди часто уходят за дверь или в небо,
и за каждой спиной - пустота и бессилье.
Остаешься в стенах молчаливого склепа,
где баюкаешь перья поломанных крыльев.
Мы - не ангелы в этом забавном рассказе
и не можем подняться сию же минуту.
Как однажды цветок вырастает из грязи,
так и нам бы держаться того же маршрута.
Но случалось и так, что на месте потери,
где обычно под ребра вонзаются иглы,
в отпечатках ботинок ушедших за двери
ты находишь Себя...
И ты знаешь, что выиграл.
(c) Deacon
А это стихотворение целиком - моё, вот каждая строка - моё. И боль, и досада, и изломанные надежды... Но как точно сказано: "в отпечатках ботинок ушедших за двери ты находишь Себя... И ты знаешь, что выиграл". Да, это очень-очень про меня...
Материалы к сведению:
Странички Deacon в ВК - тут и тут
Телеграм -👇 или сюда
К сожалению, на СТИХИ.РУ автор страницу закрыл - здесь
Спасибо всем,
кто разделил мое настроение и дочитал до конца 💖 ...
