Он очень старался. Ведь надо было собрать денег для этих самых глаз, глядящих на людей, которые спешили по своим делам. Для этих глаз, смотрящих с надеждой… Из-за решёток…
Он шел с концерта...
Ну, как с концерта. Так, лабал помаленьку в одном из баров на Пятой авеню. Там полно баров, но его приглашали редко. Он, конечно, старался, но... Не хватало чего-то.
Чего-то такого не хватало, мелочи какой-то. Такой, незначительной мелочи, но, видимо, эта мелочь и была самым главным. Потому что игра его - музыка, которую он писал и само исполнение - не захватывало слушателей.
Вот он и перебивался такими заработками. То там, то сям. В этот раз заплатили особенно мало, всего семьдесят долларов. И это за целую неделю. Ни на что не хватит.
- Слава Богу, - подумал он, - что дома в холодильнике хоть еда есть.
Чем платить за аренду квартиры, думать не хотелось, но тут...
Тут его взгляд уткнулся в высокого человека с длинными седыми волосами. Тот стоял точно на перекрёстке, а на его груди висел большой плакат, с которого из-за решеток смотрели десятки глаз - коты и собаки…
Он подошел поближе и прочёл надпись:
«Помогите приюту»
В левой руке седого мужчины была старая фетровая шляпа, а на дне - несколько монет. Он протягивал правую руку с ладонью вверх и улыбаясь, говорил прохожим:
- Подайте от щедрот ваших...
Клерки и посетители магазинов отворачивались от плохо одетого попрошайки и спешили пройти мимо.
Музыкант вздохнул и спросил:
- Что, плохо подают?
- Кто сколько может… - ответил человек с голубыми глазами и улыбнулся ему.
И вдруг эта улыбка почему-то показалась музыканту самой большой наградой за сегодняшний день.
- Ты хоть ел что-нибудь? - спросил он у человека с плакатом на груди. Тот задумался в ответ.
- Ясно, - сказал музыкант. - Никуда не уходи!
Он снял с себя тяжелую клавишную ямаху и прислонил её к стене дома. Потом поставил рядом тележку с колонкой и раскладной стул.
- Ты садись, садись, - указал он на него мужчине. - Посиди пока. А я сейчас...
Он зашел в один из магазинчиков и купил два бутерброда и две бутылки колы. Вся радость на двадцать долларов.
Мужчина с длинными седыми волосами ел и улыбался:
- Спасибо, добрый человек! - сказал он музыканту.
Тот ничего не ответил. Он достал из кармана оставшиеся там пятьдесят долларов и, скомкав купюру, так, чтобы человек с плакатом не видел, бросил ее в старую фетровую шляпу.
- Ему ведь похуже, чем мне, - подумал музыкант, и вдруг...
Вдруг ему в голову пришла идея:
- Я, конечно, не бог весть какой музыкант и певец, - сказал он седому человеку с голубыми глазами. - Не бог весть какой, но… Но, может, сойдёт? Как думаешь? - спрашивал он у человека с плакатом, раскрывая клавиши и ставя их на подставку.
Ещё десять минут заняло подключить колонку и настроить.
- Ты уж извини… - улыбнулся музыкант седому человеку. - Не бог весть как, но я спою. Как смогу...
- Бог весть, - почему-то улыбнулся седой человек с плакатом и добавил: - Главное ведь, чтобы от души.
- Это да, - подтвердил музыкант и запел...
Люди, обтекавшие их раньше так, будто и не существовало этих двух людей, встретившихся на одной из центральных улиц, вдруг остановились на мгновение, услышав мелодию.
И он запел. Как мог...
Он очень старался. Ведь надо было собрать денег для этих самых глаз, глядящих на людей, которые спешили по своим делам. Для этих глаз, смотрящих с надеждой… Из-за решёток…
И понемногу, совсем понемногу, то один человек, а то и несколько, стали останавливаться, слушать. А потом… Потом они опускали монеты или бумажки в старую фетровую шляпу высокого, седого человека с плакатом на груди.
Музыкант пел песню за песней, и голос его постепенно охрип. Потому что пел он уже несколько часов без перерыва.
Но вот что странно - чем больше он терял голос, чем тяжелее было ему петь, тем больше людей останавливались и с интересом слушали его музыку...
Поздно вечером, когда клерки из фирм разъехались, а последние продавцы закрыли свои магазины, музыкант совершенно без сил опустился на свой раскладной стул. Он играл и пел более пяти часов!
Высокий седой человек протянул ему бутылку с колой:
- Попей, добрый человек, - сказал он.
- Много собрали? - поинтересовался музыкант хриплым голосом.
- Ты собрал, - ответил ему человек с голубыми глазами и показал старую фетровую шляпу, заполненную до краёв деньгами. - Куда тебе пересыпать? - спросил он.
- Это твоё, - ответил музыкант. - Купи им поесть, - кивнул он на глаза с плаката.
- Но ведь у тебя совсем нет денег, - возразил ему мужчина с длинными седыми волосами.
- Зато как я пел! Как пел… - прохрипел музыкант.
- Это да, - улыбнулся седой человек, и вдруг…
Снова от этой улыбки на душе музыканта стало тепло и светло. Седой мужчина запустил руку в фетровую шляпу и вытащил оттуда скомканные пятьдесят долларов:
- Твои деньги, - сказал, вкладывая их в карман музыканта. - Отдохни немного, - промолвил он и положил ладонь правой руки на голову певца...
Покой, тишина и ещё что-то такое… вдруг охватило его душу. Будто мама в детстве говорит ему что-то хорошее...
Музыкант спал и улыбался во сне. А когда проснулся, вокруг была тишина. Куда-то исчез высокий седой мужчина с голубыми глазами.
- Наверное, поехал в приют… - подумал музыкант и встал.
- Ну, долго я ещё буду ждать? - поинтересовался голос из такси, припаркованного неподалёку. - Садись и грузи своё оборудование!
- Я не заказывал, - извинился музыкант. - Да и оплатить мне нечем.
- А это тебя не должно волновать, - успокоил его таксист. - Всё оплачено…
*****
Утром музыкант написал свой первый хит. Потом их было ещё очень много, но...
Но никогда он больше не пел так, как там, на том самом перекрёстке.
И каждая следующая песня была для него, как прикосновение той руки. Как вдохновение, покой, надежда и ещё...
Ещё что-то такое, что нельзя передать словами…
Он долго ездил по городу, по всем приютам, и всё выспрашивал, искал того самого высокого, седого человека с голубыми глазами. Но так и не нашел его. Будто и не было такого никогда.
Теперь его встречают в приютах и говорят:
- Бог есть! Конечно есть, раз он послал нам вас.
А он улыбается и вспоминает ту встречу. А те пятьдесят долларов он так и не потратил. Он их всегда носит с собой, как напоминание о той встрече...
С кем?
Он пытается ответить, но так и не может. Пока не может...
И я не расскажу вам, как его зовут, потому что это секрет.
Вот так.
Автор ОЛЕГ БОНДАРЕНКО (все рассказы: #олег бондаренко )
Аудио-рассказы тут: Animals Stories
