Дрова лишь только тронуты огнём,
он юн, горяч и лижет их слегка.
Пройдут часы и с тлеющим углём,
костёр потухнет смертью старика.
Горит смола, сбегая по коре,
пульсируя, как ниточка огня.
И я забыл, что осень на дворе,
цветок костра горит, к себе маня.
Поток тепла уносит искры вверх,
стреляют, прогоревшие дрова.
Вокруг давно закатный свет померк,
шаг от костра и видно всё едва.
Дымок- охальник лезет прямо в нос,
клубясь седой куделею от дров,
попутно доведя меня до слёз
и отгоняя вялых комаров.
В уютной полудрёме от тепла,
мгновенно отключаешься от дум.
Не важны стали "важные" дела.
лишь треск костра и леса "белый шум".
--------------------------------------------------
"Поощрение столь же необходимо гениальному писателю (поэту), сколь необходима канифоль смычку виртуоза." Козьма Прутков
на перо и бумагу :-)) Сбер 2202200913465363 (Евгений С.)
