Кто yбийцы!
Фронтовой пункт управления живёт своей жизнью. Здесь, глубоко под землёй, в нескольких километрах от "передка" не слышны разрывы. Вернее, слышно иногда общий тревожный гул фронта, когда сверху открывается дверь, и очередной посыльный спускается вниз. Здесь мозг и мысли передовой. Нейронными импульсами к рукам и ногам, подразделениям летят распоряжения и команды. Шипят и хрипят радиостанции, заливаются трелью телефоны закрытых линий, мерцают мертвенно-бледным, неживым светом мониторы экранов.
Подчиняясь шипящим, матерящимся, орущим нейронным связям мозга, где-то далеко харкая кровью, воя от боли, орут, стреляют, подрываются на минах, сгорают с воем в танках мускулы фронта - люди.
Несколько мониторов передают изображение фронта. В тишине неживой картинки пылевыми султанами вспухают беззвучные разрывы. Черным дымом с белым, бесцветным огнем горят танки и БМП. Где-то внизу беззвучно кричат и умирают люди. Несколько механических птиц мерно нарезают круги над полем боя, их стеклянные бездушные глаза с механическим шелестом крутятся, приближая и удаляя картинку трагедии, мужества, смерти.
За экранами внимательно следят живые, усталые глаза офицеров. Команды, корректировки, мат, команды, цифры, квадраты, поправки. Сумасшедший математический танец. Один из экранов фоном без звука транслирует круглосуточные новости. Иногда, чтобы отвлечь глаза, пробегаешь бегущую строку. Акции, котировки, рынки, события в мире, встречи, переговоры, стихийные бедствия.
Неожиданно в привычный гул командного пункта врывается, нарастая увеличением звука в мониторе голос столичного диктора: "Стрельба в Крокус Сити Холле. Есть убитые и раненые." В спертый воздух командного пункта, никогда не слышавшего автоматной стрельбы, из динамиков монитора врываются заполошные очереди. Мечущиеся фигуры и убийц, и жертв, крики женщин и детей, стоны раненых. Командный пункт замер. Там далеко и здесь близко, за холодным стеклом мониторов, умирали люди. Внизу под взглядом стеклянных глаз дронов, оскалив зубы, в пыли и грязи с оружием в руках, кидая ствол влево и вправо, ведя огонь очередями, с матом и диким азартом - солдаты с оружием в руках уничтожат врага. И там далеко под очередями убийц, крича от боли, дети, женщины метались по задымленному, горящему зданию и гибли безоружные. Командный пункт молчал. В гробовой тишине раздавались далёкие очереди в Москве, и эти очереди попадали здесь в нас и там на передовой в наших солдат. В этой тишине разрывом хрустнул сломанный карандаш в кулаке командира.
"Всей артиллерии - огонь по выявленным целям" - с грохотом опустился на стол кулак. "Огонь из всего, что стреляет!" - медвежьим рыком проревела команда. И выдохнул: "За наших!"
Всю свою жизнь я связан с войной. Я хоронил погибших более 80-ти лет назад солдат, женщин, стариков и детей. Погибших в Чечне, Абхазии, Осетии солдат, женщин, стариков и детей. Погибших здесь на территории моей страны, никакой не придуманной врагами Украины, а на территории моей страны, где родился я и мой дед Украинец, на территории Советского Союза. Здесь хоронил я друзей, солдат, женщин, стариков и детей. И каждый раз у их могил я думал. Почему люди уничтожая друг друга, с ненавистью впиваясь в глодки друг друга, ни разу не подумали, кто столкнул их. Где эти обожравшиеся властью, деньгами кукловоды, которые в своих ведущихся от скуки играх используют жизни и судьбы? Почему их раз и навсегда не положить в эти, заплывшие грязью и болотной жижи, ямы? Кто эти люди, спросите? Я знаю, знаю, потому что хорошо знаю историю. Корни вселенского зла, столетие за столетием погружающие мою страну, не важно, как она называется на данном историческом этапе. Мою страну Российскую Империю, СССР, Россию, в пучину ревущего огнем и металлом ада. Это зло там, на далёких Британских островах, в теплых кабинетах. Там за океаном, куда эти ублюдочные избранные семейства, обожравшихся за столетия кровью упырей, перетащили часть своих капиталов и своё влияние. Веками эти снобы, рабовладельцы и убийцы пили кровь у моего народа. Сталкивали лбами нас и французов, нас и немцев, нас и нас, и опять нас и немцев, и опять нас и нас.
Я надеюсь, что люди в мире когда-нибудь поймут, что стоит лишь вздернуть на суку всех этих Ротшильдов, Рокфеллеров и иже с ними. Всего несколько десятков упырей, брезгливо взирающих на мир из-за бронированных стекол. Раздавить их, и на всей планете воцарится мир. Нет, ещё надо напрячься и не допустить появления новых. Ведь именно эти вурдалаки в тишине своих роскошных кабинетов придумали и красиво изложили расизм, нацизм и прочие «измы», в своей основе противоречащие человеческой природе и всем известным на земле религиям. И когда наступит мир, когда перестанут убивать в утробе матерей гениев, человечество шагнет далеко в космос, избавится от смертельных болезней и будет жить. Но пока мы будем убивать исполнителей, мешать с землёй тех, кто повелся на дармовой сыр в мышеловке. Кто хочет, ничего не делая, не учась, не работая, не творя, только по одному праву рождения считать себя способным отбирать жизни. Будем вырезать их и выжигать с нашей земли, как клопов, для того чтобы не повадно было другим. Чтобы жить, нужно созидать и творить, работать и учиться самому, своими руками и своей головой, а не приходить и отбирать всё у слабого, потому что рано или поздно придет более сильный, вооруженный очередным «измом» из копилки вурдалака и отберёт у тебя все, включая жизнь!
Вряд ли кто-то из старых упырей прочитает это эссе, но может когда-нибудь люди проснутся и поймут, что моя извечная идеология моей страны — это справедливость, и мы будем биться за справедливость, пока хоть в одном из нас живёт русский Дух!
С.Мачинский
