Над бескрайней пустыней медленно опускалось солнце. В багровых отблесках заката в тишине плясали причудливые миражи. Каждый увидел бы в них свое: кто-то увидел бы великие города, кто-то - бескрайние горы или моря. Другой увидел бы леса и луга. И только устремлённый вдаль усталый взгляд одинокого всадника не видел ничего.
Его взгляд неподвижно смотрел за горизонт. Конь неспеша копытами топтал выжженный песок, понуро опустив голову. Наездник его не торопил. Обе фигуры степенно плыли в закатном мареве. Беззвучно, словно призраки.
Солнце опускалось все ниже, выпуская на волю длинные плети теней, которые, получив свободу, быстро заструились по земле. Теперь черный силуэт всадника начал растворяться в приближающейся ночи, продолжая свое неспешное движение. Тени удлинялись, фигуры лошади и седока все сильнее сливались с приближающейся тьмой.
Неожиданно конь остановился и резко вскинулся на дыбы, ударив копытами, из под которых полетел песок, казавшийся в лучах заходящего красного солнца брызгами крови самой земли. Конь застыл неподвижно. Под его ногами из обожженного грунта поднимался чахлый росток, серая травинка. Всадник наклонился, внимательно разглядывая пожухшее растение. Выпрямившись в седле, наездник снял с луки длинный сверток и начал его спокойно разворачивать.
Из складок серой ткани хищно выглянул клинок двуручного меча, черного, как сама ночь. И только красные блики плясали причудливым узором на гладкой стали. Перчатка уверенно легла на рукоять, пальцы сомкнулись, клинок вырвался из ножен и, описав в воздухе пируэт, опустился на землю. Его острие ударило точно в то место, где мгновение назад из земли торчал росток. Теперь там не было ничего, кроме небольшой ямки.
- Это последний, - прошептала фигура в седле, - Теперь пора домой.
Силуэты двинулись дальше. Их уже почти не было видно в сгустившемся мраке над бескрайней пустыней. В последних отблесках заката песок под копытами коня рассыпался тысячами звезд самых разных форм и цветов, в которых фигуры седока и лошади окончательно растворились. Не осталось никого и ничего. Солнце зашло.
Отложив в сторону скребок, старик довольно осмотрел чистую глиняную табличку. От предыдущих надписей не осталось и следа. Чистый лист. Теперь осталось дождаться утра.
Начинать творить надо всегда на рассвете, это старик знал еще с детства. Подняв глаза на восходящее солнце, он взял в руки палочку. Как же начать? С чего? Ведь на рассвете первого дня уже надо понимать, что ты будешь делать в дни остальные. Нельзя же начать творить такую историю с какой-то ерунды, тогда опять придется взять в руки скребок и все стереть. А он так делал уже не один раз. Хочется начать правильно, чтоб дальше слова сами потекли рекой. Слова... Старик задумался.
Острие коснулось мягкой влажной глины, выводя первые буквы будущего повествования:
- В Начале было Слово...
