Проснулся сегодня от солнца. Надо сказать, что жизнь в лесу в плане режима дня развращает, конечно - понятия УТРО, ВЕЧЕР, НОЧЬ или ДЕНЬ становятся абстрактными. Захотелось поспать – вот тебе и вечер, не захотелось, ну, пусть будет день. Даже если он и ночь. Но сегодня проснулся от солнца. От того самого, пушкинского, который из Зимнего утра. Кажется, сезоны договорились, наконец, и теперь уже по-настоящему в моем лесу начинается ЗИМА. Потому, что возглас «Мороз и солнце – день чудесный» - это точно не про осень. И «под голубыми небесами великолепными коврами, блестя на солнце, снег лежит» - тоже не осенний пейзаж. А вот он – прямо под окном, а солнце это еще и нахально лезет прямо в окно, а там и под одеяло, чтобы лицо мне облизать. Ну юное еще, общительное как щенок, ему по барабану, что у меня вечер в 7 утра закончился, и утро можно было бы часика через два включать.
А вот песни осенние, те, конечно, пока не закончились. И сегодня, собственно, хочется начать финальный этап этого цикла – прощание с осенью, а то и воспоминания об осени, раз уж «мороз и солнце» уже тут как тут.
Поймал себя на мысли, что прощаться-то я так за всю жизнь толком и не научился. Нет, сюда, конечно, разные фатальные прощания не относятся, там есть порядок, ритуалы, обряды и т.д. О фатальных не будем – другая тема. А вот проститься на год – что это за процедура. Тем паче с осенью. Что я, скучать по ней буду, что ли! Наверное, нет. По лету, бывает и заскучаешь, но от осени скорее хочется избавится побыстрее. Во всяком случае, от нынешней, с ее совершенно сумасшедшей неопределенностью. Но тогда получается, что мы и не подружились вовсе, а это же не правда. Она же была прекрасна довольно долго. Радовала и тишиной, и красками, и грибами… Песни вот эти почти три месяца подсказывала, чтобы нам не затосковать. Да и вообще, нет же повода на нее как-то обижаться. Может, когда она так чудила, по пять раз на дню меняя погоду, это она сама разлуки с нами не хотела. Может ей хотелось, чтобы мы ее задержали, оставили бы еще на недельку-другую. А то ведь все как в анекдоте – что и чаю даже не попьете. Не хочется же в ее потускневших глазах выглядеть этакой неблагодарной скотиной, согласитесь.
А как прощаться-то? Я же не умею. Рукой помахать, глупость какую-то забавную на прощание выкрикнуть или банальность – до скорого, мол? До какого скорого – год не увидимся. А увидимся, опять не обрадуемся, а примемся ее терпеть, стараясь терпеливо пережить ее визит. Не красиво выходит. Пока прекрасна – желанна, а чуть потускнела – уже и не пора ли, гостенька дорогая. Нужно как-то иначе. Мы же даже кошку, когда она состарится, не гоним, а жалеем, лечим пока можем, стараемся приласкать и утешить. Осень, она же не хуже кошки, просто живет с нами меньше. Всего три месяца, да и то не полных.
Наверное, нужно что-то доброе о ней вспоминать на ее уход. Яркое начало, например, буйство красок, куда голову не поверни… Помню, но уже сквозь время, и совсем другое настроение. Вспоминать-то нынче легко, открыл текст на любой день осени – и вспомнил. Это не совсем то, что требуется на прощание. Прав был автор стихов сегодняшней песни Сергей Крылов – ее нужно проводить. Раньше было в ходу такое красивое слово – росстани. Это изначально просто перекресток, конечно, но не любой перекресток, а тот, до которого требуется пройти вместе, чтобы расстаться именно там.
И вот мы на росстанях, а легче-то не стало. Был бы человек – обнялись бы, возможно, по плечам бы друг друга похлопали. Менее дорогой человек – просто руку можно пожать на прощание, улыбнуться. Постоять, глядя в спину, и взмахнуть рукой, если обернется. Осень не обнимешь, ей и руку не пожмешь. И оборачиваться она не станет, так что и рукой махать смысла нет. Просто уйдет. Да уже и ушла. А я все стою на росстани, без шапки, в расстегнутой куртке, затягиваюсь своей электронной курилкой, выпускаю не то дым, не то пар изо рта, и никак не могу повернуться лицом к дому и сделать первый шаг после расставания. И не любил, вроде, и скучать, скорее всего, не буду, а странная грусть расставания – вот она, в сердце. Светлая грусть.
