"Если вы читаете это письмо, значит, меня уже нет в живых. Хотя, на сто процентов не уверен... Заранее хочу извиниться за не самый аккуратный почерк, но мне сейчас не до каллиграфии.
Меня зовут Роман Васильевич Соснов. Мне 35 лет. Живу в Градске по адресу: улица Ленина, дом 5, квартира тоже 5. Сегодня 20-е сентября. Хотя, опять же не факт. Это на тот случай, если меня, всё-таки, каким-то чудом обнаружат. И оповестят близких. Хотя из близких у меня только волнистый попугай Карл. Но он очень умный и способен двинуть какую-нибудь поминальную речь. Во всяком случае, грустно сказать: "Ромка - дурак" он сможет. А это единственно подходящие слова, и абсолютная правда.
Потому что только дурак может поехать в незнакомый лес за грибами и заблудиться в нём. Я не охотник, не выживальщик, не профессиональный блоггер, который мчится куда-то в дебри в надежде сделать селфи с совой. Да я даже за грибами лишь в третий раз в жизни отправился. Причём, первые два — это походы в магазин за шампиньонами.
Выведал у знакомого, который обычно привозит домой тоннами всяческие обабки, где находится хороший, плодовитый лес. Но в то утро то ли Юпитер сместился куда-то в сторону, то ли духи морских коров взбунтовались, то ли ещё что. Но я уехал на электричке чёрт знает куда в совершенно другом направлении. Но меня это не остановило. Там тоже был лес. А лес, как говорится, и в Африке лес.
В общем, я заблудился.
Переходя по рухнувшему дереву через довольно широкий ручей или даже речушку, уронил телефон в воду. Хотел рыбку сфотографировать. Там рыба такая большая плавала (или форель, или сом), что грех не сфоткать. Но руки - крюки, и телефон булькнулся.
И в тот же момент какая-то коварная выдра схватила его ртом и уплыла прочь вверх по течению. А это было единственное средство связи с цивилизацией. Позже я, конечно, пытался кричать "Ау!", но отозвалась только кукушка. Видимо, в тот момент она и включила свой мистический секундомер... Я не рискнул спрашивать, сколько мне осталось жить.
Но понял, что не так уж и долго, когда попал в капкан.
Решил чуть отдышаться у сосны. Подошёл к дереву. И вдруг адская боль пронзила всё тело! Сразу всё! Будто меня на кол посадили, и остриё впилось в мозг! Рухнул на спину и, видимо, лишился сознания. Очнулся тоже от боли. Она меня нокаутировала, она и привела в чувство. Чтобы заставить страдать ещё больше.
Капкан не такой страшный, какие показывают во второсортных американских слэшерах. Без огромных зубьев, которыми можно оттяпать ногу слону. Но и этот, беззубый, чавкнул так, что если и не сломал кости лодыжки, то потрескал их знатно. Штанина пропиталась кровью. Были бы на мне резиновые сапоги, возможно, травма оказалась бы менее серьёзной. Но я ведь не кикимор на болоте ловить собирался. Да и от медведя в сапогах далеко не убежишь. А в удобных кроссовках - совсем другое дело.
Я выл. Больно было так, что только вой помогал справиться с паникой. Пока хищники всем лесом не заявились полюбопытствовать, что за голосистое чудовище завелось в их краях, заставил себя заткнуться. И начал рыть руками землю, чтобы откопать чёртову железяку, к которой прикована цепь капкана. Я слышал, что волки отгрызают себе лапу, попадая в смертельную западню... Это ужас какой-то! Зачем я об этом подумал?! Стало жалко не только себя, но теперь ещё и бедных волков. Я не пытался раздвинуть створки ловушки. Потом.
Я полз через густые заросли папоротника. Под ароматными лапами елей, раздирая в кровь ладони о мелкие сучья и шишки. Прислонялся к валунам и брёвнам, дрожащими пальцами развязывал рюкзак, доставал термос и пытался пить чай. Но питьё слишком горячее, и это обстоятельство ещё одним штырём пронзало воспалённый мозг. Тебе больно. Тебе страшно. Тебе чертовски сильно хочется пить, но ты не можешь сделать нормальный глоток, а просто бессмысленно обжигаешь язык, что дико нервирует.
И тут произошло чудо. Быть может, лешему надоела эта скучная тягомотина с жалким придурком в главной роли. Быть может, просто повезло. Так или иначе, я выполз к избе. Не особо возликовал, ибо понимал, что она пуста. Потому что, если в радиусе трёх с половиной тысяч километров и были люди, то они либо глухи, либо бессердечны. Хотя, если бы я со стороны услышал те нечеловеческие вопли, не факт, что тут же помчался бы на выручку.
Но это лучше, чем ничего.
Я понимал, что моя травма не смертельна. Люди постоянно ломают ноги. Но мне почему-то было очень погано. Тошнило. Болела и кружилась голова. Слезились глаза. Я, конечно, не медэксперт, но эти симптомы ближе к инфекции, чем к банальному перелому...
Обессилевший и сломленный, я, никому не нужным щенком свернулся в комочек на голых досках нар, загаженных мышиным помётом. И провалился в забытье. Мне снилась гроза. И одинокий волк на холме, воющий на огромную полную луну.
***
С утра меня лихорадило. Такое ощущение, будто под кожей горит торф. Кое-как избавившись от капкана, снял пропитанную потом одежду. Даже куртка была сырая. Нога распухла и неимоверно потяжелела. Будто ночью какой-то психопат отрезал мне мою ногу и приделал элемент мраморной скульптуры.
Кровь не текла. И раны не такие страшные, как представлялось изначально. Я всю свою сознательную жизнь увлекаюсь футболом, и ноги у меня натренированы. Но это не значит, что для них капкан — это как прищепка для указательного пальца. Так что мышцы явно порваны, и перелом тоже, наверняка, имеется. Но меня больше взволновало другое.
Я покрылся щетиной. Весь.
Будто занозами сплошь утыкан. Ляжки, ладони, лоб.
О том, чтобы попытаться самостоятельно выйти из леса, и речи быть не могло. С такой ногой далеко не уковыляешь. Но, раз уж забрался сюда, то, значит, теоретически, можно отсюда и выбраться. Нужно только отлежаться. В рюкзаке есть бутерброды с колбасой и сыром. И халва. Наверное, можно жарить на костре грибы, которых тут полно. Но пока есть не хотелось совершенно. А вот пить - безбожно. Когда полз сюда, заметил ручеёк. А в углу избы чья-то добрая душа оставила лопату с рукояткой на черенке.
Используя лопату, как костыль, я в одних трусах добрался до источника со святой водой (а иначе не скажешь) и наполнил термос, вылив чай. Предатель. То он слишком горячий, то слишком сладкий. Напился вдоволь. И солнце стало ярче. И лес стал добрее. И птицы запели бодрый фолк. Кукушка, правда, не затыкалась. Но это ведь хороший знак?..
Когда проиграл самому себе в "города", начал перечислять известных людей на букву "Р". На Рембрандте уснул.
***
А проснулся полностью покрытый корой.
Корой, мать её! Моя кожа превратилась в кору! Не в такую бронебойную, как у столетних дубов, но в кору. Молодая, буро-зелёная кора покрыла всё моё тело.
Запаниковал ли я? Не то слово. Абсолютно не то. Я, скорее, очень сильно удивился. Во-первых, у меня почти перестала болеть нога. Больше не лихорадило. Во-вторых, я был уверен, что всё будет хорошо. Это странное чувство. Это не оптимизм. Это не самовнушение. Я просто перестал бояться. Что должен сделать нормальный человек, обнаружив с утра, что покрыт корой? Офигеть! Только матом. А я это принял с удивлением, но не как ошеломляющий сюрприз.
Больше того! Я перестал стремиться спастись. Ну, допустим, я добреду до ближайшего населённого пункта. И что я скажу? "Здравствуйте, селяне! Не бойтесь! Я - дриада!" Так? Но даже не в стыде дело. Я просто расхотел покидать лес.
Я начал слышать голоса.
Где-то смеётся ель. Ей понравился анекдот, рассказанный мхом. Где-то сосны скандалят о том, как правильно ухаживать за своей хвоей. Берёзки не такие уж и недотроги. Не стесняясь в выражениях, обсуждают мужчин-берёзов. Осины таинственно шепчутся о религии...
А я кем стану? Если не ошибаюсь, по гороскопу друидов я - ясень. А я хотел быть рябиной... Чтобы птички ягодки кушали... Но тут пока не поймёшь.
Я пытался не спать, чтобы проследить ход эволюции. Увидеть, как человек превращается в дерево. Почему это происходит? Я не могу ответить на этот вопрос. Я тут один, и мне не с кем даже обсудить происходящее. Я слышу фырканье кабана, который где-то далеко пытается образумить своих непоседливых поросят. Я слышу, как птицы поют о чём-то таком прекрасном, что хочется улыбаться и наслаждаться. Я слышу, как ручеёк задорно плещется и радостно напоминает: "Я здесь, если что!"
Возможно, я уже давно умер и догниваю в капкане. Что маловероятно. Скорее всего, Дух Леса решил забрать меня. Бестолкового. Беспечного. Безответственного. Может, наказал. А, может, спас...
И вот я пишу это письмо в бортовом журнале, где отмечаются охотники, рыбаки и все остальные посетители. Последняя запись визитёров сделана год назад. Ну и хорошо.
Я счастлив. Пальцы стали веточками. Даже листики распустились. Мне сложно держать карандаш, но стараюсь. Белка на плече грызёт ухо. Я не чувствую. Но хрумкает щекотно. Вместо другого уха трутовик вырос. Свеженький. Дятел прилетел... Ногу клюёт. Я не чувствую.
Ступни разрослись в корни. Из предплечий выросли ветки. Волосы тоже стали копной веток с распустившейся листвой.
И я решил себя посадить.
Отрою яму. Встану в неё. Закопаю корни начинающих срастаться ног. И буду стоять... Жить. Расти. Просто так высохнуть на дрова древнем-идиотом я не хотел. Я очень хотел жить.
В конце - лишь одно. Лес не прощает дураков и наивных».
***
- Илюх! Тут дерево какое-то странное выросло!
- Не трогай его. На, почитай...
Автор: Евгений Слоников
Источник: https://litclubbs.ru/articles/49980-vlez-v-les.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
