Прошлой что ли осенью попалось мне на глаза стихотворение Дарьи Гребенщиковой. Начиналось оно так:
"вот, и Осень пришёл, он угрюмый и хмурый дядька,
борода, как метла, да и сам он по виду - дворник,
ему голод не тетка, а холод ему - не батька,
и заблудится Осень, попутав четверг на вторник,..."
И все, теперь никакие увещевания других поэтов типа "осень - красавица", "осень в золотом платье" на меня не действуют, ибо каждый день вижу как этот самый дядька просовывает свой ботинок в дверь все дальше и дальше с намерением остаться с нами до первых снегов.
Но в начале сентября все никак не привыкну, что уже осень. Смотрю с грустью на деловое расписание солнца, его рабочие дни все короче и короче.
Сухие травы становятся заметнее, словно вырастают то размеров деревьев, тихохонько шуршат на ветру.
Самые пижонистые деревья то тут, то там начинают примерять на себя наряды нового сезона.
Начинают обычно березы. Вдруг раз - и появляются в свет с ярко окрашенной желтой прядкой. А вчера-то были еще скромницами.
Постепенно, вслед за за пижонами, все переодеваются в актуальные цвета.
Будто прочитали в одном там модном журнале: "в этом месяце особенно популярны будут все оттенки желтых, от лимонного до золотого, с небольшими вкраплениями красных и оранжевых.
Эти цвета особенно выигрышно будут смотреться на сером небе с ярко-голубыми заплатками.
И все побежали - кто кого пережелтит...
В доме пахнет сухими грибами и яблоками. Надо же как-то сурового дядьку Осень угощать.
