Америка - огромная страна. Но что удивительно! В ней всегда где-то кто-то живёт!
Вот в Техасе живут ковбои, пожиратели огромных бюргеров. В Нью-Йорке живут адвокаты, прокуроры и судьи, а также обвиняемые, подсудимые и осУжденные, а также лица временно неосУжденные. В Вашингтоне живёт Президент, Первая Леди, Первый Сын, Первая Дочь и Второй Сын. Остальные родственники - во ФлОриде, где принципиально живут только пенсионеры и те, кто не могут жить ни в Нью-Йорке, ни в Вашингтоне. В Калифорнии живут миллиардеры, миллионеры и бездомные, плюс несколько тысяч русских, индийских и китайских программистов. В Сиэтле никто не живёт. В Сиэтле пьют кофе, ожидая пока закончится дождь.
Интересный случай с Сиэтлом. Когда-то, ещё при Никсоне, город подал иск на Всемирную Лигу Метеопрогнозов, мол, те слишком часто предсказывают дождь над Грибным городом (так, американцы зовут Сиэтл, телебашня там такая в виде мухомора). Окружной суд дело отклонил за отсутствием состава. Сиэтл передал дело в Апелляционный суд. Те тоже зажмурились. Короче, дошло до Верховного Суда, а это - высший суд в отечестве. Но тут Никсон устроил Уотергейт, дождливый Сиэтл стал всем по фигу, судебные бумаги потеряли, и Сиэтл, до сих пор, - мокрый и депрессивный город, в котором, впрочем, живёт немало весельчаков, хм…
Эмигрировав, мы попали в Коннектикут. Здесь живут янки, потомки тех, что при дворе Артура, и транснациональные страховые компании. Первые наши знакомства были очень тёплыми:
- Русские? - воодушевлённо спрашивали нас.
- Ага, - радостно кивали мы.
- В какую синагогу ходите?
Не хотелось обижать реально доброжелательных людей:
- Э-э… Пока никуда… Не определились ещё…
- Ну, ничего… Мы тоже только по праздникам, - и после паузы, - А на музыку записались?
- На музыку?..
- Конечно. Здесь школьный оркестр - самый важный предмет.
- Нет, - говорим печально.
- Ну! Так к тёте Римме надо. И на теквондо запишитесь к Мастеру Чо. Это на плазе напротив Стоп и Шопа.
- Ага, - кивали мы. И разговор переходил на работы, зарплаты, страховки, стоимость бензина и телефонных разговоров с Россией. Тогда Интернет был в младенчестве. Разговор с Москвой в конце девяностых стоил типа 25 центов за минуту.
Под Чикаго жили наши друзья. Мой университетский приятель с семьёй. Мы не виделись лет пять.От Вест Хартфорда в Коннектикуте, где жили мы, до Шампанского в Иллинойсе, где жили они, всего пять штатов и меньше тысячи миль, что, конечно, тогда нас не могло остановить. Мы погрузились в новоприобретённый вэн и покатили. Понятно, что катили по разветвлённой, хорошо оборудованной, усердно поддерживаемой в рабочем состоянии федеральной системе межштатных дорог. Но чувствовали мы себя как пилигримы в повозке, запряженной дохлым мерином, движущимися на запад в поисках американской мечты.
О чём мы у друга говорили, точно не помню. Он - профессор в местном универе. Ну, понятно, про наш, Московский Универ. Кто, куда свалил. Про его работу, кто, кого и как подсиживает и далеко ли до эмеритуса… Много пили и вкусно ели русской, конечно, еды. Была офигенная гроза. Такого громкого шараханья ещё не слышал. Это - Средний Запад, там либо ничего, либо чрез меры, либо засуха, либо потоп. Но гроза там всегда от души, реально по-русски шарахает.
Назад в гостиницу машину жена вела, понятно, я был в поэтическом настроении.
- Стой, - говорю.
- Чего?
- Давай, - говорю, - грозой подышим.
- Ну тебя.
- Тормози.
Она останавливается. Я вылезаю из вэна.
- Дети, - говорю. - Это гроза. Чувствуете озон? Понюхайте. Это озон. В школе расскажете, когда спросят. Такое надо понюхать хоть раз в жизни.
Вернулись в отель. Зачем-то полез в карман, а кошелька нет.
- Э, - говорю. - Чёт кошелька нет.
- Где ты его мог потерять?..
Понятно, где. Едем туда, где грозой дышали. Я уже из вэна вылезти не могу. Жена ищет. Находит.
- Боевая ты моя подруга, - говорю. - Я бы тебя в разведку взял.
- Иди ты, проспись, - отмахивается.
На обратном пути решили через Чикаго проехать. Когда ещё в этих местах будем? Это миль двести крюк, но для бешеной собаки… чего там.
Короче. Чикаго - Город Ветра. Там дует. Ну и исторически, Чикаго - город мафии. Не знаю, как ветер связан с мафией. Вероятно, генетически.
Остановились мы у какого-то памятника архитектуры, название не помню, выдуло. Достаю фотоаппарат. Напомню, это ещё двадцатый век, фотки делались специальным девайсом. Тут подбегает один курчавый, загорелый. Мол, давай помогу - всех вас сниму. Я почти протянул ему фотоаппарат, но увидел что-то ветреное в его глазах, что-то чикагское. Что-то говорившее, вижу я этот фотик в последний раз. Не, говорю, сэнк ю, мы сами.
Потом мы решили прогуляться, типа городские виды разглядеть. Едва от памятника того отошли, ещё один загорелый подваливает, мол, доллара не найдётся, а-то банк-то закрыт сегодня, но кушать-то хочется. Я вытянул кошелёк, открыл, ищу там доллар. Был там доллар, я знал, а тут загорелый в мой кошелёк сам лезет, говорит, давай помогу. Прям всей пятернёй полез. Тут я понял, что пора уходить отстреливаясь. Хей, говорю так реально, ай эм рашен мафия. Я гонна кил ю. Он посмотрел на меня, метр восемьдесят- сто, на супругу, метр семьдесят-шестьдесят, на троих захребетников от десяти до трёх, взмахнул руками и пошёл прочь, стеная, мол, фрикин лайф, опять рашен мафия, некуда податься честному американцу. Май гад и маза мэри. Долго был слышен, пока мы улепётывали в вэн.
А дальше мы уже напрямую в Коннектикут, домой. Мы теперь там живём. Мы теперь американцы. Рашен американс, чтоб их…
Автор: Causa Sine Qua Non
Источник: https://litclubbs.ru/articles/49183-v-amerike-kto-to-zhivyot.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
