Сегодня сорок три года со дня смерти Высоцкого. Хотелось бы узнать, у кого какие воспоминания и ассоциации с его творчеством.
Я впервые услышала его на Кавгаловских озёрах. Сидела с родителями, а рядом из магнитофона (редкий тогда маленький Sony) громко, на весь пляж, звучала песня «На 38 комнаток всего одна уборная». Почему-то тогда слова её воспринимались, как откровение.
Потом папа принёс распечатанный в рабочее время на первобытном компьютере «Нерв». До сих пор помню тонкую бумагу с перфорированными краями. Я перечитала много-много раз и выучила почти весь наизусть. Поэзия, настоящая.
Уже позже познакомилась с парнем, который знал наизусть пятьсот стихотворений Высоцкого. Мы с ним сидели как-то в компании и соревновались - я читала одно стихотворение, он — пять. Я проиграла. Позже он специально для меня записал на кассету, как мне кажется, не очень распространённые записи с юбилеев Таганки. Необычные версии нескольких песен в исполнении Высоцкого. Эти кассеты уехали со мной в Нью-Йорк. Потом я их переписала на СД, потом на мини-СД, потом на айпод. Так и трещит музыка из айпода, будто слушаю её на старой кассете.
Часто ставлю поздно вечером, когда все спят, чтобы не мешали. Погружаюсь в мир любимых песен.
А ещё вспомнила, что когда была в Адене, в голове крутились стихи Гафта на смерть Высоцкого:
«Всего пяток прибавил ты к той цифре 37
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил Пресли и Дассен,
И в 42 закончил жизнь Высоцкий.
Не нужен нынче пистолет, чтоб замолчал поэт.
Он сердцем пел - и сердце разорвалось.
У самого обрыва, на краю простора нет,
Поэтому и жизнь короткая досталась.
Но на дворе XX век - остался голос жить:
Записан он на дисках и кассетах.
И пленки столько по стране, что если разложить,
То ею можно обернуть планету.
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий --
Что нам Дассен, о чем он пел - не знаем мы совсем,
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.
Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая пел,
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел,
И резал в кровь свою и наши души.
И этих ран не залечить и не перевязать,
Вдруг замолчал - и холодом подуло.
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать --
За всех за нас он лег виском на дуло.»
Автор: Lalter45
Источник: https://litclubbs.ru/posts/5901-vysockii.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
