Ещё июль жарой кровоточи́т,
а мне стерня, колючая до боли,
и мокрая полынь, приснились, что ли?
И сытые грачи…
У края поля толстые грачи
лениво делят золота остатки,
и я сыта, и мне тепло и сладко,
хоть зёрнышко горчит.
Ещё июль. Прозрачны облака,
а где-то в глубине большого сада
уже разбилось яблоко. Не надо!
Зелёное пока!
И голос. Чей-то голос или бред?
Он так далёк, что я его не слышу,
но кажется, что он туман колышет,
хотя тумана нет.
Июль ещё.
