Записная книжка

Сегодня, после самой морозной ночи, утро не хотело наступать дольше обычного. Воздух был абсолютно неподвижен и как будто наэлектризован сухим холодом. Восток прорезали яркие световые столбы, розовые и серо-зелёные. Гало в эту зиму стало обычным явлением даже на юге. Из-за поворота блеснули фары. Они выхватили из темноты белоснежные сугробы, пробежались по ним и переместились на блестящую, накатанную дорогу. В жестокой стыни даже фары казались источником тепла, и на них хотелось смотреть подольше...

Крещенское утро. Причем, более крещенское, чем когда-либо. Да потому, что искупаться можно только в проруби и нигде более. Город без воды четыре дня. Одна крупная авария на насосной станции уже была почти побеждена, как шарахнула вторая, с трубой широкого диаметра на глубине более пяти метров. Кстати, морозы тоже, как никогда, крещенские, минус 16 сегодня. Кому покажется ничтожно мало в сравнении с Оймяконом - объясняю, что наши минус 16 - это практически минус 26. Влажность даёт своё. Когда я жила в Тюмени, могла в минус 30-40 яблоки есть на улице...

Не знаю, почему, но очень многие стихи о зиме у меня - песни. Сначала мелодия, потом слова. И это при том, что я не играю на музыкальных инструментах . Это моя величайшая прореха в этой жизни. Надеюсь, в какой-либо из следующих я сяду за пианино или возьму гитару и спою. Некоторые музыканты пробовали исполнить кое-что, но их прочтение еще ни разу не совпало с моим. Такими были, например, «Тюлем бежевым», «Когда закончится зима»… Сегодня ночью тоже пела о зиме, мысленно играя на рояле. Ощущала клавиши кончиками пальцев...

Трамп говорит, что, хоть он и любит Европу, она должна взять себя в руки. Не знаю, что конкретно он имел ввиду, хотя поводов взять себя в руки у нее много. А Венесуэлу он явно не любит. И Кубу. И Мексику тоже не очень. Пусть так будут. Хотя этот список почти бесконечен, всем понятно, кто стоит во главе этого списка. Конечно, Россия. Её он не любит так сильно, что ему кушать больно. Ну, или лицо болит, это смотря кого цитировать. А вот Гренландию он любит больше, чем Европу. Жаль, что безответно...

Дождь шёл всю ночь, и к раннему утру вода бурно течет по улице рекой и шумит, как весной в половодье. Январь, так же стремительно как она и по той же самой улице, приближается к Старому Новому году, да не сломают себе иностранцы мозги нашим вареничным праздником! Под весь этот вакханалический (или как там правильно… вакханальный или вакханалитический не вариант!) шум зимы периода глобального потепления в голову поневоле лезут всякие мысли. До такой степени всякие, что аж тошно. Особенно когда о возрасте, о болячках, о проблемах...

*** Подбираю слова, как цветные нитки, ни одно не подходит. На сером поле, от дождя и от крови ужасно липком, только белый туман до небес, не боле. Только чёрные птицы под чёрной тучей, только серые ветры над серым яром... этот мир, как беспомощный раб, измучен, в этом мире ничто не даётся даром. Ни богатых колосьев, ни яблок спелых, соловьиной поры и готовой пашни, голубого дождя, золотого хмеля… ничего, что считается самым важным...

Я так долго ждала момента, когда мы протрубим официальный отбой всяким переговорам по Украине в знак протеста против разбойных действий в Венесуэле, что уже понятно, - не дождусь. Обидно. Почему? Чем продиктована такая ровная, почти безмятежная реакция на ошеломительный фортель? Нет, ну измышления про то, что сейчас важнее отношения с США, чем Венесуэла, я слышала, но от этого еще тошнее стало. А как же вот это все: принципиальность, поддержка важнейшего партнера в регионе, братство, в конце концов?...

Как быстро бежит время. Праздничное - тем более. Вот уже 2026-й стал обыденностью, и Рождество случилось. Туманное, дождливое Рождество. Утром, когда было ещё темно, в ближнем храме запели колокола. Это было волшебно. Всё замерло как будто. Только звон. Переливчатый, радостный, многообещающий. А что дождь... Какая разница? *** Не метель накинула на плечи, Не под ноги бросила снега, Только дождь холодный, бесконечный Разлила на серые лога. Что с того? Заливчатые звоны Всё равно объявят Рождество, А что дождь… У русского исконно Со слезой великое родство...

Чем жизнь не квест? Ну, а почему нет... Например, где-то там, наверху (не просто наверху, а на самом верхнем верху) располагается некая контора квестов, которая и раздаёт определённые сюжеты каждому. Кстати, этим можно объяснить на первый взгляд необъяснимое "каждому по силам". Сверху-то виднее... Если принять это за основу, то, может быть, скорее получилось бы относиться ко всякой бяке более снисходительно, а ко всякой победе более восторженно? Когда очередной год подходит к концу, в голову (поневоле, чисто интуитивно), приходят всякие, абсолютно неподчиняющиеся разуму мысли...

Есть что-то такое в наших туманах... Смотришь в него и как будто не видишь ничего, а всё-таки видишь. Или додумываешь? И такой бывает густой, что идти страшно. А вдруг прямо на тебя идёт "страшный дядька" из детства или чудовище какое? Может, конечно, всё гораздо проще и всего лишь сосед пьяный врежется. Но тоже, знаете ли, не конфетка. ТУМАН Поглотила великая морось Задремавший к заутрене дом, Может, небо на два раскололось Или просто упало вверх дном? Никого, ничего…  даже крику Не пробить белоглазую муть, Никому, от мала до велика, Ни единого шага шагнуть...

Когда-то я услышала фразу, смысл которой сводится к тому, что человеку часто трудно и даже невозможно судить о происходящих исторических процессах, потому что то, что для нас - целая жизнь, для истории - только вдох. Я даже приводила её в пример тем, кто изгалялся над расхожими "загнивающим капитализмом", "распадающейся Европой" и возрождающейся Россией. Кто-то даже сейчас гогочет. Особенно над новыми перлами, как то "НАТО прикажет долго жить". Почему-то им кажется, что «гниение» отдельно взятого политического устройства должно происходить со скоростью гниения яблока или картофелины...

Спросите, что это значит? Звучит бесстрастный гнусавый перевод: "О, мой Бог!" Поздравляю нас! Сегодня выходит в свет книга-дневник заключённого № 320535, бывшего президента Франции Никаля Саркози. Хочу выразить своё им восхищение. Ну надо же! ! Не успел сесть в тюрьму, как вышел, не успел выйти, как уже книжка в продаже. Просидел три недели, а впечатлений столько, что хватило на целый бестселлер. Как так? Найдено на просторах интернета Тут или-или. Или писать начал сразу, как только дверь за ним...