Записная книжка

Пять утра, а солнце уже веселится вовсю. Последние, самые длинные дни перед летним солнцестоянием. Я не беру в руки камеру. Фотографии поникших от воды, невыносимо прекрасных цветов будут банальными. Надо видеть вживую. И я просто смотрю, втягиваю в себя всё это великолепие. Сегодня такое утро... Кажется, ты лёг спать в том же месте, где живёшь уже сто лет, а проснулся в незнакомом изумрудном городе. Всё, что вижу вокруг - яркая зелень, розы всех мастей, жирные мускатные шалфеи, старый пышный клематис...

"Не путай власть и родину" - сказал сегодня Пётр Авдеич, герой Александра Михайлова из "Сто дней свободы". Эту фразу и сейчас, во времена горячие, повторяют раз за разом. Чаще всего её адресуют поуехавшим, которые не смогли сделать это молча. Ну, или нашим, недовольным всем и всегда. Странно, что даже сейчас, когда на кону само существование России, этой простой истине невозможно никого научить. Даже страшно подумать, что было бы сейчас с нами, кабы власть была сегодня другая. Та, о которой мечтают "нетвойнисты"...

Не имея привычки кривить душой, она предупредила меня сразу, без церемоний: - Родишь мне внука - на порог не пущу и любить не буду. Достали меня эти мужики до печёнок! Девку давай! А то! Семь братьев, муж и два сына дали жару! Узи нам тогда не делали. Мы с мужем прилетели из Тюмени ночью, а на следующий день на свет появился сыночек. Позже бабушка каялась, что за дурные слова Господь наказал её такой любовью к Ромке, что она отнимала у неё все силы. "Я, - говорила она нараспев и слегка картавя, - люблю его до полного изнеможения!" И сама же над собой хохотала...

Вот уж точно: хочешь рассмешить Бога - расскажи ему о своих планах. С трудом налаженный ход повседневных дел после всяких житейских землетрясений дал новую трещину. Вчера, в шесть утра, в городской больнице умерла моя любимая «Тамарка», героиня нескольких рассказов. Умерла неожиданно, оставив в душе горечь, чувство абсолютной беззащитности перед катком времени и обязанность написать "Тамарка. Финал." А ведь я обещала написать пост о песне "Зонтики" Андрея Скороходова. Поэтому, простите, вот, наконец, ссылка...

Я с тоской пялюсь в рябой экран компьютера. Рябит его от полудохлого интернета и таких же новостей. Правую ногу мою без жалости, но с упоением, грызёт новый котёнок, припожаловавший из гаража с сыном. Худой, как глист, с длинными заплетающимися ногами и клоками волос в ушах, он оказался настоящим исчадием. Не прошло еще и двух недель его пребывания в доме, а старый котяра Прохор не вынес соседства и уже растворился где-то наверху. Малыш, как абсолютно безумное существо, нападает на него и на всех двуногих, высекает щепки из ножек стульев и срывает со стен обои...

О чем думается человеку, когда коня под ним убили, сумку с грошами, водой и припасами спёрли, а самого незадачливого путника оставили на бездорожье? О чем ему думается и пишется о чём? Я забыла добавить, что путник немолодой. Не особо козликом заскачет, да и куда? Так и канули в озере «Черновики» мои (ну мои, конечно, а кто еще путник этот?) гневные вопли о саммите, о Пашиняне, который так меж двух стульев провалился, что только нос печальный торчит, о послевкусии праздника Победы, подпорченном его политическим антуражем, да много о чём ещё...

Слышу эти заявления о том, что Зеленскому нужен удар по Киеву, и диву даюсь. Какая нам разница, что там ему нужно? Что нужно нам, вот вопрос! Я двумя руками была "за" именно СВО, а не войну, когда с лица земли стираются гражданские города. И всё было бы, как задумано, если бы эта человеческая чумка не оказалась столь чудовищной и хотя бы на 10 процентов вменяемой. Сейчас нельзя не изменить отношение к происходящему. Я ничего не понимаю в вооружениях, но орехом запустить в центр принятия решений пора...

Наконец-то я узнала, кто такая Хока (не путать с "хокку"). В розовом детстве, если после "спокойной ночи" мы продолжали веселиться, мама иногда говорила: "Девчонки, спать! А то придёт Хока!" Ну, или "из-под кровати вылезет"...

Прочла статью Прилепина Захара, не поверила не ему, а своим глазам. Но, к ужасу, подтверждений вагон. И это не "Чесменская битва", после которой Екатерина учредила медаль за сожжение турецкого флота. Военного неприятельского флота...

1 Мая. 7.04 утра. Отбой беспилотной опасности. Она, опасность, по-хозяйски вошла в распорядок наших дней, ногой отпихнула безмятежность и сонность ночей, и слава богу, не пропела ещё: "я к вам пришла навеки поселиться..." Суровый май, холодный май, прекрасный май... С 14-го, всё перевернувшего, пролетело целых двенадцать лет. Боже мой, целых двенадцать лет! Какие жуткие перемены произошли в мире, какие чудовищные силы в нем разбужены! Слова "нацизм" и "фашизм", которые звучали раньше, как страшные воспоминания из склепа, обрели реальные глаза, уши, руки и даже задницы...

В ленте Вк попала на полемику по теме "не хочу жить. Работаю по 8, 10, 12 часов в сутки (варианты были у всех свои), нет сил, нет времени, жить некогда... Это существование..." Ну, вы поняли. Все мы иногда грешим этим "аж жить не хочется...", прекрасно понимая, что хочется, да ещё как! И, казалось бы, тема избита, как старые тапки, но. Не собираюсь рассказывать, как на самом деле прекрасно вкалывать, часто из последних сил, почти всегда за недостойную зарплату, перемалывая заодно другие "прелести" мирской жизни, - это, нежно говоря, глупо...

Когда случается что-то страшное или просто неприятное, помимо естественных страданий, неизбежно приходит мысль о том мгновении, когда всё произошло. О том, как было бы хорошо, если бы не этот дурацкий миг. Никчёмный, случайный, обидный, чтоб его... И ведь не отмотать назад, ничего не изменить, как ни пыжься... Ты возвращаешься и возвращаешься в это мгновение, как в день сурка, проживаешь и проживаешь, но никак не проживёшь по-другому. Барахтаешься, как лягушка в молоке, но масла не взбить, хоть тресни! И я не о чайной чашке...