Вынос мусора входил в мои детские обязанности. Но и здесь не все так просто, друзья.
Машиной для сбора мусора в нашем гарнизоне служил самосвал, и 2 раза в неделю он подъезжал туда же, где мы, дети, ждали свой школьный автобус, который вез нас в Реттиховку.
Мусор выносили взрослые - те, у кого не было детей, и те, чьи дети были еще слишком маленькие. Водитель самосвала, солдатик или матросик, выходил из кабины, залезал прямо в кузов и там принимал от взрослых ведра. Сам их вытряхивал, потом стучал по дну ведра и отдавал его хозяину.
Те же взрослые, чьи дети шли на автобус, организовали вынос мусора иначе. Схема была такая: на полу разворачивается несколько газет (чем больше слоев, тем лучше), на середину разворота высыпается мусор, и потом все это хозяйство аккуратно заворачивается в виде такой большой мягкой посылки. И - ребенку подмышку.
И вот, в правой руке - портфель, под левой подмышкой - эдакая посылочка. Задача - благополучно дойти до самосвала и подкинуть "посылку" таким образом, чтобы она попала аккурат в кузов, при этом желательно не задеть солдатика (ну, он же более-менее взрослый - отскочит, если что-то полетит не так).
Кажется, все очень просто, да? А теперь представьте ребенка лет 7-8-9, который идет с портфелем в правой руке (до самосвала метров 100-120), а посылка под левой медленно сползает - вперед или назад, но она не держится подмышкой все эти 100 метров, она "гуляет", понимаете? И ее надо поправить. Той рукой, в которой портфель. И я поправляю. И потом еще раз. И еще. Чтобы посылка находилась по центру подмышки.
Но она все-равно падает на асфальт. И рассыпается. Газета лопается, разворачивается и содержимое посылки высыпается на дорогу. Это караул. Потому что ты чувствуешь себя конкретно поросенком. Что делать - непонятно. Других газет с собой нет и быть не может, пакетов тогда у нас не то, что не было, я и слова-то такого не знала, возвращаться домой - не вариант (опоздаю к отправке автобуса, подведу ребят и водителя). Ну прям беда. И выручал всегда какой-нибудь взрослый, который шел следом или уже возвращался с пустым ведром - он говорил, чтобы я бежала на автобус, а он тут все соберет и выбросит сам. Как это по-семейному, правда? Ребенку - счастье.
Однако, были и другие варианты развития "мусорных" событий.
Это когда ты доходишь до самосвала, целишься, кидаешь и... во время полета твой сверток почему-то рассыпается. Твой. И ребята, кто видит эту картинку из автобуса, сильно смеются. Мало ли газет, плохо ли они были запахнуты конвертиком, намокли ли от мусора, пока несла - неважно. Твой куль рассыпался в полете. И часть его содержимого осела на тебе. На твоей форме, фартуке, оно испачкало твои белые гольфики и даже бантики в косичках. Детское горе. Вот это уже однозначно возврат домой. Как подойти к водителю автобуса Лехе Агафонову, как сказать ему, что тебе надо домой, что ты очень быстро, и чтобы он подождал? Невозможно. Ты стоишь у этого чертова самосвала и грустно смотришь на автобус, на гогочущих ребят, на Леху. И происходит чудо. Леха первый кричит тебе: "Беги быстрей домой, мы ждем тебя и без тебя не поедем!"
Боже, как он так все чувствует? Что мне надо домой, что я не поеду в школу в грязном, что сама я не могу его попросить подождать меня, я стесняюсь, мне стыдно, и вообще я люблю его, а тут такое.
Я мчалась домой, а ребята в автобусе тем временем радовались, что мы опоздаем на первый урок (это вообще отдельная тема - детская эйфория, когда автобус ломался и мы опаздывали и на первый, и на второй уроки, а иногда и вовсе не ездили в школу).
Еще был вариант, когда твой сверток не попадал в кузов. Это просто позор позорский. Ты, стрелок с третьим призовым местом среди всех детей гарнизона, и - мимо кузова. Ну как-то?
Дальше - та же схема помощи от того же взрослого, который всегда помогал, когда ты не доносила пакет до самосвала.
И был идеальный вариант развития "мусорного" события. Божественно-прекрасный. Он был понятен еще издалека - это когда ты выходишь из подъезда с этим ужасным свертком подмышкой и видишь, что солдатик стоит у кузова! Не в кузове, а на земле! Понимаете? Это означало, что когда ты подойдешь к машине, он сам возьмет у тебя твой пакет и зафигачит его аккурат в цель (вероятно, кто-то из детей в него уже до тебя тупо попал свертком, и он решил, что лучше сам теперь будет их закидывать).
Глупая тема про мусор, да? Это сейчас смешно, а тогда для меня это было важное задание, с которым я справлялась чаще или плохо, или никак. И всегда кто-то помогал. Всегда. Мы жили большой дружной семьей. Не знаю, почему именно сейчас я решила рассказать о том времени. Этими рассказами мне как-будто хочется что-то растопить (в себе, в ком-то еще, в нашем времени). Кого-то согреть. Улыбнуть. И если у меня хоть немного получилось - это тоже счастье. Уже сегодняшнее (а с ним же гораздо сложнее, чем тогда, в 70-хх). 💕