130-летие Марины Цветаевой... «Чувствуешь, но не пишешь – не поэт (где же слово?), пишешь, но не чувствуешь – не поэт (где же душа?). Где суть? Где форма? Тождество. Неделимость сути и формы – вот поэт. Естественно, что не пишущего, но чувствующего предпочту не чувствующему, но пишущему. Первый, может быть, поэт – завтра. Или завтрашний святой. Или герой. Второй (стихотворец) – вообще ничто. И имя ему – легион». Так говорила Марина Цветаева...
Жар-птица
Как занесло Везувий
В Ела – бу – гу?
«Люблю тебя безумно».
Жить больше не могу!
За беды и обиды,
А было их – не счесть.
За мифы правды-кривды –
Кипящей лавы месть!
Начертано коряво
Посмертное письмо,
Как жизнь...
Не укоряло,
А ранило оно.
Прёт по России лихо.
Горит рябины гроздь.
Из тупика есть выход –
В сенях гранёный гвоздь,
И долго будет биться
В силке тугой петли
Заморская Жар-птица
Среди родной земли!
Журавлиная тоска
«Больше всего мне бы хотелось…
в Чехию – навсегда»
М. Цветаева
Полыхнул в небесной сини
Жар рябины.
Стала Чехия – Россией
Для Марины?
Да, что Прага, что Москва.
Всё едино.
Журавлиная тоска –
В горло – клином.
Что Мария, что Марина.
Мать едина.
Как поэму, сотворила
Сына.
Пуповиною петли
Обвивая.
Победителем змеи
Нарекая.
Ставя Мура на крыло,
Залюбила.
«С сединою – бес в ребро» –
Нечисть выла.
Вурдалака «Молодца»
Месть кровава.
И «Поэмою Конца»
Стала слава.
Ходом пешим
Ищет дом –
Дом скитаний.
Стал Голгофой Петршин
холм
От страданий.
За собой сожгла мосты,
Правя вёрстки.
Только «Вёрст» крутых листы.
Соль в напёрстке.
Всё – за россыпей дары
Губит драга!
Так «Поэмою Горы»
Стала Прага.
Ждёт в тумане Карлов мост –
Рыцарь бедных.
Пусть в Елабуге погост
В листьях медных.
Клин над Прагою летит
Журавлиный.
И над Влтавою горит
Куст рябины.
У рябины на снегу
Ком кровавый…
А на правом берегу
Русь – за Влтавой…
Язычница
И ничего не надобно отныне
Новопреставленной болярыне Марине.
М. Цветаева
За нрав строптивый, непреклонность и гордыню
Господь не миловал «болярыню» Марину.
Язык язычницы рябины – рыж.
«В Тмутаракани ты костром сгоришь!»
На эшафот взошла в сенях дощатых.
«Благодарю и не прошу пощады!»
Лицо землисто от родной землицы.
У нас поэты все – самоубийцы…
Рукой подать до неба от земли.
На крыльях душу возносили журавли.
Свечою на ветру горит рябина.
Мир праху твоему, «болярыня Марина».
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Сухов Валерий
